По всем вопросам обращайтесь на: info@litportal.ru
(©) 2003-2024.
✖
Индия. 33 незабываемые встречи
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
Сквозь промельк балок – Годавери,
Струится течь, мелькает ширь.
Зачем на юге нужен север,
Кому – незрячий поводырь?
«Король поэтов». Пошлый гений.
Но смыл он, пеной воспаря,
Аи поэз, вином творений,
Юг, поезд, Индию, тебя,
Мои рифмованные страсти,
Мой стихотворческий запой,
Мое двусмысленное счастье
Весь мир отождествлять с тобой.
Чужие строки повторяю,
Пустею на глазах душой
И изменяюсь, изменяя
Себе с поэзией чужой.
Пусть «кокотессы – виконтессы»
Манят меня в его сирень —
Корамандельскому экспрессу Качать нас ночь, стучать нам день.
«Ночь – душнее, чем темное иго татар…»
Ночь – душнее, чем темное иго татар,
Развалилась, как щенная псина,
Только изредка трогая влажные лбы
Языком раскаленного ветра.
Я сижу на балконе и медленно жду Хоть какого-нибудь, только чуда
И, тупея от скуки, бездумно тяну
Лимонад с ослепительным льдом.
Мой высокий зеленый стакан
Весь покрылся испариной тонкой,
Словно страшно ему за меня,
За мое охлажденное горло.
Предо мною – стена, и желтеет окно,
Зарешечено листьями пальм,
А в окне силуэты каких-то людей,
Неизвестная чуждая жизнь.
Я сижу и тоскую по холоду льда —
Не в стакане, а в тысячах рек,
О далекой стране, о прошедших годах,
И немножко о людях в окне.
Рыцарь Шива
Калькуттский нищий, бородатый,
Косматый, с мискою как щит,
Бредет, неся лохмотьев латы,
И, встав под окнами, кричит.
Он громко требует, не просит,
Он знает, час пришел уже,
Ему сейчас монетку бросят
С балкона в третьем этаже.
И, подождав, в жаре угарной,
Чтоб вопль нищего затих —
Сомкнут ладони, благодарны,
Что Бог послал его для них.
«Нет святого без прошлого…»
«Нет святого без прошлого,
Нет грешника без будущего»
Свами Локешварананда
Повторяя священные мантры,
Смыв аскезой мирские дела,
Все ж рисуют монахи Аджанты Обнаженных танцовщиц тела;
Измочаленный сладостной битвой,
Распластавшись на ложе крестом,
Шепчет грешник святые молитвы,
Шепчет в небо – и плачет притом.
Дух и тело – как черное с белым?
Человече, ты – ангел? иль бес?
И Всевышний на рук Своих дело
С состраданием смотрит с небес.
Перегрелся
Я сижу посреди перекрестка
В позе лотоса, как пилигримы,
С моей гривой не сладит расческа,
Бородой я от взглядов хранимый.
Я сижу и слежу напряженно
За потоком людей на дорогах.
Медитирует? Прокаженный? —
Они думают мимоходом.
Кто в тюрбане, кто голый как в бане,
Кто с канистрами на коромысле,
Ходят нищие, бабы, крестьяне,
Струится течь, мелькает ширь.
Зачем на юге нужен север,
Кому – незрячий поводырь?
«Король поэтов». Пошлый гений.
Но смыл он, пеной воспаря,
Аи поэз, вином творений,
Юг, поезд, Индию, тебя,
Мои рифмованные страсти,
Мой стихотворческий запой,
Мое двусмысленное счастье
Весь мир отождествлять с тобой.
Чужие строки повторяю,
Пустею на глазах душой
И изменяюсь, изменяя
Себе с поэзией чужой.
Пусть «кокотессы – виконтессы»
Манят меня в его сирень —
Корамандельскому экспрессу Качать нас ночь, стучать нам день.
«Ночь – душнее, чем темное иго татар…»
Ночь – душнее, чем темное иго татар,
Развалилась, как щенная псина,
Только изредка трогая влажные лбы
Языком раскаленного ветра.
Я сижу на балконе и медленно жду Хоть какого-нибудь, только чуда
И, тупея от скуки, бездумно тяну
Лимонад с ослепительным льдом.
Мой высокий зеленый стакан
Весь покрылся испариной тонкой,
Словно страшно ему за меня,
За мое охлажденное горло.
Предо мною – стена, и желтеет окно,
Зарешечено листьями пальм,
А в окне силуэты каких-то людей,
Неизвестная чуждая жизнь.
Я сижу и тоскую по холоду льда —
Не в стакане, а в тысячах рек,
О далекой стране, о прошедших годах,
И немножко о людях в окне.
Рыцарь Шива
Калькуттский нищий, бородатый,
Косматый, с мискою как щит,
Бредет, неся лохмотьев латы,
И, встав под окнами, кричит.
Он громко требует, не просит,
Он знает, час пришел уже,
Ему сейчас монетку бросят
С балкона в третьем этаже.
И, подождав, в жаре угарной,
Чтоб вопль нищего затих —
Сомкнут ладони, благодарны,
Что Бог послал его для них.
«Нет святого без прошлого…»
«Нет святого без прошлого,
Нет грешника без будущего»
Свами Локешварананда
Повторяя священные мантры,
Смыв аскезой мирские дела,
Все ж рисуют монахи Аджанты Обнаженных танцовщиц тела;
Измочаленный сладостной битвой,
Распластавшись на ложе крестом,
Шепчет грешник святые молитвы,
Шепчет в небо – и плачет притом.
Дух и тело – как черное с белым?
Человече, ты – ангел? иль бес?
И Всевышний на рук Своих дело
С состраданием смотрит с небес.
Перегрелся
Я сижу посреди перекрестка
В позе лотоса, как пилигримы,
С моей гривой не сладит расческа,
Бородой я от взглядов хранимый.
Я сижу и слежу напряженно
За потоком людей на дорогах.
Медитирует? Прокаженный? —
Они думают мимоходом.
Кто в тюрбане, кто голый как в бане,
Кто с канистрами на коромысле,
Ходят нищие, бабы, крестьяне,
Другие электронные книги автора Ростислав Рыбаков
Последний отзыв
Очень интересно