Трещина на лице беглеца

7.

Сижу и одурманено перебираю свое прошлое, тщетно пытаясь представить неведомое счастье, ускользнувшее от меня.

Стоило сказать пару слов и… Но я здесь.

8.

Прочь от меня. Я отмахиваюсь, размашисто прихлопываю очередной день, мошкой зудящий вокруг и пытающийся впиться в меня. День падает, сраженный ударом ладони, но я даже не удосуживаюсь взглянуть на него, на то, куда он упал.

Отбился от всех. Совсем пусто вокруг. Эти дни искусали меня, от чего моё тело зудит и чешется. Хочется самому впиться до крови в собственную кожу и утолить навязчивое желание.

Мысли несутся мимо меня. Перед глазами вновь вырисовывается небольшая линия, на которую, как на фундамент, ложатся все фрагменты моей жизни… Печальные глаза, старая кожа, пот…

Этот симбиоз воспоминаний закрыл от меня все, весь мир, с его красками и шумом ветра.

Теперь я вижу, что никогда и ничего не было…

Шифр

В моих руках книга. Волнуюсь. Такое чувство, как будто некуда деть свои руки, они нервно дрожат. Я верчу книгу из стороны в сторону, под разными углами, пытаясь придать этому миру равновесия…

Точки – геометрические вершины каждого объекта, который я вижу и пытаюсь привести положение книги в моих руках в соответствие всем им одновременно.

В этом бесконечном мире центром является каждая отдельно взятая точка – я, книга, все вокруг.

Крупица к крупице. Не знаю, может все уже идеально, и все в нем соразмерно и точно. Может это я схвачен этими болезненными клещами и занимаюсь бессмыслицей.

Но к чему мне смысл?

Я – точка, ищущая себя в пространстве. Нет ничего важнее этого.

Поиск

1.

Пряный аромат старых книг, что в отрыве от них самих представляет собой запах медленного разложения, витает в воздухе.

Благоговейная тишина окружает меня, дает отдых голове и таит в себе бесчисленное число возможностей. Стоит протянуть руку, и ты уже владелец знаний тех, кто оставил свой след в истории.

Я уже здесь давно. Признаюсь – не помню момент моего здесь появления, не помню, как я сюда пришел. Все что было до этого, для меня недоступно.

Сколько себя помню, я нахожусь здесь, но тем не менее сколь либо полного описания этой библиотеки сделать не смог.

Это гигантский зал, простирающийся невероятно далеко. Я пытался безостановочно идти, чтобы добраться до конца, но мне не хватило терпения.

Ход времени не отмечен здесь ничем, кроме как укрепленными на стеллажах сферическими светильниками, загорающимися и потухающими с определенной частотой.

Этот условно бесконечный зал неоднороден по своей структуре. Есть перегородки, делящие все на отдельные секции. Каждая из них немного, но отличается от других.

В некоторых секциях есть лестницы, ведущие вверх или вниз в новые ответвления. Выйдя туда, на новый уровень, можно обнаружить такой же, разбитый на маленькие частицы, нескончаемый зал.

Над головой всегда различный, постоянно меняющийся вид. Иногда это светлая, цвета молока, дымная пелена, иногда же яркий свет, не дающий поднять глаз, или абсолютная темнота, пугающе полная и объёмная.

Большие, разделенные на восемь полок, шкафы хранят книги. Все книги разные и по-своему оформлены – от шрифтов, обложки и иллюстраций до языка, на котором они написаны.

Различаю особенности каждого из этих языков, отличающие их друг от друга, однако я владею всеми и могу прочитать любой текст. Но проблема в том, что память не держит такое количество информации. Пытаясь читать все подряд, начинаешь забывать свою собственную жизнь. Тем более, что время здесь движется безмятежно – и постоянное мелькание, перелистываемых страниц, слилось для меня во что-то единое.

Есть несколько вопросов, заботящих меня. Кто я? Что из себя представляет эта библиотека?

Бесчисленное количество источников информации только усугубляет моё положение. Столько диаметрально противоположных точек зрений, философий, конструкций, что я перестал отличать одно от другого. Вследствие такого количества книг, поглощенных мной, я потерял чувство, что у меня есть собственные мысли в голове.

Сейчас мне кажется, что я нашел интересную догадку происхождения своей личности. Я не видел никого здесь, кроме себя. Мне известны все языки, на которых написаны эти книги. Возможно, я создатель этого места, запутавшийся в собственноручно построенном мире и забывший, кто он есть. Но пока я не могу ни подтвердить, ни опровергнуть этого.

Мне вряд ли вспомнить самого себя, ведь даже без книг, лишь передвигаясь по этим коридорам, я вижу такое разнообразие форм и цвета, что отказ от чтения не поможет.

Но если признать, что это место бесконечно, то должна существовать книга, в которой будет дан ответ на все мои вопросы. Я найду ответ. Сажусь на пол в очередном коридоре и выпадаю из реальности.

2.

Я лежу на полу моей темницы. Попытался встать, но смог только сесть. Бессилие охватило все моё существо – пелена прошлого спала и на краткий миг в моей памяти воскресла история моих скитаний, поиска и одиночества…

Идя по дороге памяти воспоминаний, представляющей скорее тонкую нить, время от времени обрывающуюся и связывая оборванные концы которой, непременно приходишь к истоку – мутному занавесу прошедших дней. За ним – ничего.

Этот занавес далек от меня настолько, что представляется мне порванными лоскутами, среди которых я могу отчетливо вспомнить только несколько фрагментов.

«Я существую, окруженный знанием. Сам воздух вокруг и плотная тишина пропитаны тайной. Я только и делаю, что сижу в пыльных коридорах и всматриваюсь в потемневшие страницы. В попытках решить загадку этого места я выяснил немногое. Во-первых, место моего пребывания огромно, предположительно бесконечно и этот факт означает, что вероятность того, что я здесь один, минимальна».

Есть вещи, которые приходят мне в голову как воспоминания, но я не уверен, что это они.

«Я смотрю на человека, лежащего на просторной кровати и что-то говорящего мне. Я не могу понять, звуки гулко отдают в голове и смысла не уловить. В глазах человека отражается источник света, находящийся за моей спиной. Две яркие точки смотрят на меня».

Продолжая сидеть на полу, собирал по крупицам свою память. Мне теперь гораздо легче. Встал, и обнаружил себя в очередном зале. Решил крикнуть, впрочем, без особой надежды на ответ. На крик откликнулось только эхо, сменившееся после этого тишиной.

Пыль, раскрытый старый фолиант, тишина. Я бросился бежать. Бежал от чувства страха, подгоняемый им, не глядя и только вперед, не различая ничего перед собой.

«Земля, потрескавшаяся от жары. Пыль. Повсюду. Столь мелкая, что проникает в легкие и не дает мне дышать.»

Снова здесь.

Передо мной очередной зал. Неужели отсюда нет никакого выхода.

Найти бы окно, пусть и самое крошечное на свете и закричать в него.

Сбрасываю книги с полок и бегу дальше, зная, что в них ничего нет.

Хаос, притворившийся порядком. Это может продолжаться бесконечно.

Нужно прекратить это.