То буду это всё-таки не я,
Хоть он – с моим лицом, в моей одежде.
И этот факт поставит на попа
Ось времени, недвижную доныне,
И многих «я» смятенная толпа
Начнёт, сопя, карабкаться к вершине.
2.11.94
* * *
Проклятый ветер… Гнёт, ломает,
Вздымает хищно пыль вокруг,
Толкая в спину, прогоняет
Сквозь пальцы деревянных рук.
Но всё-таки – когда б не ветер,
Стоять бы мне, где я стоял,
Не встретить тех, кого я встретил,
Не отыскать, кого искал.
Неси меня, мой изверг милый,
Играй и буйствуй от души,
Своей неодолимой силой
Всю гниль смети и сокруши.
Я счастлив жить твоим потоком,
Но все мы быстро устаём…
Оставь меня в краю далёком,
Где есть спокойный светлый дом.
26.3.95
* * *
Тут всё бесценно и необъяснимо —
И дом, и лес, и горы, и вода.
А я бегу с тоской куда-то мимо
И не узнаю правды никогда.
Да, это небо – вовсе не случайно,
А в ручейках – разгадка бытия.
И осознанье этой вечной тайны
Даёт мне право быть таким, как я.
1995
* * *
Голова гудит. Не пишется диплом.
Я болею и глотаю аспирин.
Влажный ветер гонит листья за окном.
Это осень, потому что я один.
Всю квартиру словно снегом замело.
Я – никчёмный и несчастный инвалид.
Встать с кровати отчего-то тяжело.
Лапки мёрзнут. Горлышко болит.
Помню, раньше я умел ходить в кино.
А когда-то я любил писать стихи.
И на коврик я не писаю давно.
Одичал совсем от этой чепухи.
Все прохожие в восторге от весны.
Скоро май, и не поймёт уже никто,