Бил неприкаянный колокол.
Стайка пришельцев шла полосой побережья.
Лица людей не ощущали свежей шипучей влаги,
им не щекотал обоняние запахи йода,
плакучих водорослей и пеньки.
Над морем колыхалось горячее марево,
и впереди – на сколько хватало взгляда —
простиралась бескрайняя пустыня,
которая недавно совсем
была заселена мельчайшим роем планктона,
косяками скумбрии, морским мхом,
аметистовыми сколами медуз
и колченогими крабами… помните,
как порой их выбрасывало на берег,
и они, застигнутые врасплох,
путались в пене прибоя, как в паутине…
Почему это нежданно привиделось мне,
ведь за окном в мягких сумерках лета
я вполне различаю приметы предместья —
кущи садов, мазки фонарей на мостовой,
чешую черепичных кровель,
и вдруг в тишине – так явственно и весомо —
глухие удары поминального колокола.
«Не сохранилось и следа…»
Не сохранилось и следа
Былой распахнутой свободы,
Качавшей исстари суда,
Кормившей издавна народы.
Вы верно помните, как встарь,
Волна – от края небосклона —
Стремглав неслась и, как сизарь,
Взмывала с грани волнолома.
Осколки воли – солоны.
Вы скажете: горьки, как цедра.
Во глубине седой волны
Несметные таились недра.
Ветрам неведома узда,
Тяжёлым килем гладь изрыта.
О, вспененная борозда
От Крита до брегов Тавриды.
Я помню пасмурную рань,
Стихия дыбилась, стенала,
Как будто в певчую гортань
Плеснули кипяток металла.
Смерч пламени и клочья туч.
И корчи, и мольбы о смерти…
Как необъятен и гнетущ
Простор испепелённой тверди.
Сечёт по скулам суховей,
Разносит прах во все пределы.
Одна строка до наших дней
Каким-то чудом уцелела…
«Глаза возлюбленных морей».
«Весь город – в сирени. Не к месту, не к спеху…»
Весь город – в сирени. Не к месту, не к спеху.
Зачем поклоняться жестокому веку.
Бродить до рассвета неведомо где,
По мёртвой траве и цветущей воде.
В какие просторы, провалы, пролёты
Уходят мои баснословные годы.
– Постойте, – я жарко шептал в тишине, —
Хоть малую метку оставьте на мне.
Скрипит под ногами песчаная осыпь.
Я времени лёт обнаружил на ощупь.
У краешка губ, как зарубки тех дней,
Морщины легли от печали твоей.
Так бей же в упор, беспощадное время!
Безжалостно гнёт молодые деревья
Лавина дождя. И не может сломать.
В смиренье сокрыта особая стать.
Как сыростью тянет в глухом палисаде.
…И запах сирени. Не к месту, некстати.
Я в ветряный полдень шагну на крыльцо,
Навстречу грозе запрокину лицо.
Небесная влага грохочет в оврагах,
Струится по стёклам в рассохших оправах.
И грома раскаты слышны вдалеке.
…И грозди сирени на мокром песке.
«Обживаю чужую обитель…»
Обживаю чужую обитель.
Занят вечер невнятным трудом.
В суете, тесноте и обиде