Angulus / Opticus. Третья книга стихотворений. 2009–2011 гг.

зимель цукерман, берель пат, мордхе левин,
ицхок гвирцман, шлема сшицкий,
блюма лапидус (была женщиной),
хаим фредкин, абрам махай,
семья айнштейн (три женщины, двое мужчин),
шимой эпштейн, трое неопознанных,
шлема пружанский, арон лапидус, зорах панде, ицхок небель
и двое сгоревших.

никто из них не канонизирован,
не признан мучеником, святым, блаженным,
хотя бы праведником,
ни о ком из них не написаны книги
отечественными и иностранными авторами,
никем не рассказаны трогательные истории их любовей,
дружб, надежд, вер, неизлечимых детских болезней,
никому из них не поставлен памятник,
увлеченные краеведы не собирают их телесные останки,
не проводят экспертиз, не исследуют дворы, чердаки, подвалы,
в которых они были убиты.
ставлю подпись, укладываю файл, закрываю книгу,
кладу к другим, тянусь за следующей.

«Царственные страстотерпцы», москва, 2006.

библиотекари – как врачи: им надо спасать всех,
чьи истории записаны.

даже когда дрожат руки
и слезы, невидимые миру,
стоят в глазах.

    27 декабря 2009

27._в конце лета 68-го дежурил ночью

в конце лета 68-го дежурил ночью
на его восемнадцатой радиостанции.
слушал радио Люксембург
с клёвым джазом.
кажется, телониус монк это был или дэйв брубек, не помню.
но классная тема прокручивалась в квадрат,
когда рыжий сержант-сверхсрочник по кличке микадо
сунул голову в фургон и крикнул,
перекрывая ударные:
серега, в бога душу мать,
да лучше б я негром был в америке.
чем что, спросил я сверху.
как что, как что, крикнул микадо снизу,
наши же в праге, заткни свой гребаный Люксембург,
голоса давай.

пришлось вырубить телониуса монка
или дэйва брубека?
не помню.

    28 декабря 2009

28._вот ты рядом

вот ты рядом.
кладешь мне ладони на плечи.
тяжесть рук твоих греет,
а там, за окном, в декабре
стылый мир пустотою отмечен
как дыра у Адама в ребре.

что же Богом дано
(и что жизнь отличает от ада)?
только то из всего, что давалось бессчетным другим, —
поздних листьев вкосую летящих бравада,
жухлый шепот обид,
страшноватое небо над ним,

только струйки дождя, что сбегают по диагонали
по стеклу,
только книга
в уже устающей руке,
только знанье всего, а особенно – светлой печали,
и горнист одинокий
и голос его вдалеке.

    29 декабря 2009

29._из этноса перебираясь в дух

из этноса перебираясь в дух
(и так переходя из века в век), —
пока вокруг живет начальник мух
и в муках умирает всякий грек
у Фермопил, где сводник не пройдет
(но пасаран, князь воздуха и лжец!), —
я здесь, где поместил меня Отец,
Который песнь военную поет.

прощай, мой этнос, одолеть тебя
лишь значит одолеть в себе людей,
по местной родине естественно скорбя,
забыв тепло домашних сверхидей,