Я не поэт

Я не поэт
Сергей Майфат

Это первый сборник моих стихов, который можно считать как пробу пера. В нём собраны стихи из разных циклов: есть гражданская лирика, юмор, стихи-размышления и, конечно, стихи о любви. Возможно, и даже наверняка, эти стихи написаны не тем высоким стилем, которым пишут маститые поэты – слегка неказистые, немного корявые, не спорю. Но это – моя душа, мои мысли и чувства! Надеюсь, что каждый читающий этот сборник найдёт что-либо интересное для себя.

Писать стихи я начал относительно недавно, в 2015-м году. Нет в юности, конечно, я, пожалуй, как и все в этом возрасте пытался что-то рифмовать…. Но нашлась добрая душа, хранительница нашей библиотеки Валентина Николаевна, которая познакомила меня со стихотворениями поэтов Серебряного века. Тогда-то я и понял, как мы далеки друг от друга – стихи и я.

Но, как-то, много позже, общаясь в соц. сети, я наткнулся на чат, где шёл поэтический батл. Даже, пожалуй, не батл, а дружеская пикировка в стихотворной форме – все со всеми. Мне стало интересно: всё было весело, задорно, по-доброму, и всё в рифму. Вставил и я свои «пять копеек», – людям понравилось, предложили продолжить. Позже от админов последовало предложение стать модератором, – так я познакомился с людьми, которые и «заставили» фактически, меня начать писать. Они дали мне поверить в себя, и вновь взяться за перо. Эти люди: Алексей Корытов, его жена Танюша и Сергей Паршаков. И вот, с их «лёгкого пинка» я пишу по сей день, рифмую свои мысли чувства, то что вижу вокруг. Рифмую свою жизнь.

Стихотворения

Не существует в жизни ни добра, ни зла.

Всё – череда падений, взлётов и ошибок.

Определяет всё, – как карта нам легла,

И то, какой на перепутье сделан выбор.

Автор

Нет, не поэт я, просто рифмую строчки,

Или стежки из коих ткётся жизни нить.

О красоте, о сыне и о дочке; и о любви,

Что ж всё была, а значит, будем жить.

Автор

Миражи

Часы стояли на песке

И состояли из песка.

Песок был суть…

Песчинка их была легка,

Но словно пуля у виска

Мешала мне уснуть.

Частицы этого песка,

Срывали страны и века.

Ложился к грану гран.

И, глядя на песчинок бег,

Однажды понял человек:

Песок – обман.

У Братской могилы

На братских могилах не ставят крестов,

И вдовы на них не рыдают,

К ним кто-то приносит букеты цветов,

И Вечный огонь зажигают.

В.С. Высоцкий

Огонь не гаснет у стены,

Здесь никогда почти не плачут.

Здесь вечным сном солдаты спят,

А было всё тогда иначе.

Стоял когда-то медсанбат,

Вокруг него поля горели.

Спасали русских здесь солдат,

Того…, кого спасти успели.

И здесь, мальчишка-лейтенант,

Молил сестричку: «Тася, давайте…,

Как больно, дайте автомат,

Так милосердней – осознайте!»

Вокруг сирени вновь шумят,

У плит могилы общей, братской,

Лежит здесь Родины солдат…

Ему теперь всегда семнадцать.