Последний отзыв
Да, первый рассказ из сборника, что я успела прочитать, что надо! И написано хорошо, и содержание необычное, но жизненное. Очень понравилось, хотя там...
Далее
По всем вопросам обращайтесь на: info@litportal.ru
(©) 2003-2024.
✖
Я весенний посол. Седьмой сборник стихов поэта
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
спасать от воды и огня?
Но это незримое что-то
поднимет из лёжки меня.
И втянет в поток центробежный,
где слякоть и ветер ночной,
где осень, увы, неизбежна,
как мир, не придуманный мной
И больно вновь от боли той…
* * *
Это был сплошной дурдом: я проглатывал обман,
как глотает снег с дождём ненасытный океан.
Что-то брезжило на дне рюмки: рак или цирроз,
но хотелось верить мне то, что это – невсерьёз.
И молил я об одном: сколько я ни проживу,
чтобы это было сном,
позабытым наяву.
* * *
Ты снова стала холодна
и смотришь зябкими глазами,
и говоришь мне, что стена
непониманья между нами.
Быть может, ты и не права,
но я с тобой совсем не спорю:
твои холодные слова —
как волны Баренцева моря.
В них нет намёка на весну,
и мнё все чудится, что снова
я в них топориком тону
и нет жилета надувного…
* * *
Ни на что не сетуя, ни каясь,
позабыв дела и суету,
ты идешь, о камни спотыкаясь,
ты идешь и плачешь в темноту.
Свет луны — холодный отблеск стали,
мертвый камень равнодушно-стыл.
Может, что-то листья нашептали —
то, что я тебе не говорил?
* * *
Сонный парк. Белёсая трава.
Тишины прощальные слова.
Нам уже ничем нельзя помочь.
Вот и всё. И ты уходишь в ночь
– Воротись!
Но ветер гасит крик.
Он доносит лишь качелей скрип,
Но это незримое что-то
поднимет из лёжки меня.
И втянет в поток центробежный,
где слякоть и ветер ночной,
где осень, увы, неизбежна,
как мир, не придуманный мной
И больно вновь от боли той…
* * *
Это был сплошной дурдом: я проглатывал обман,
как глотает снег с дождём ненасытный океан.
Что-то брезжило на дне рюмки: рак или цирроз,
но хотелось верить мне то, что это – невсерьёз.
И молил я об одном: сколько я ни проживу,
чтобы это было сном,
позабытым наяву.
* * *
Ты снова стала холодна
и смотришь зябкими глазами,
и говоришь мне, что стена
непониманья между нами.
Быть может, ты и не права,
но я с тобой совсем не спорю:
твои холодные слова —
как волны Баренцева моря.
В них нет намёка на весну,
и мнё все чудится, что снова
я в них топориком тону
и нет жилета надувного…
* * *
Ни на что не сетуя, ни каясь,
позабыв дела и суету,
ты идешь, о камни спотыкаясь,
ты идешь и плачешь в темноту.
Свет луны — холодный отблеск стали,
мертвый камень равнодушно-стыл.
Может, что-то листья нашептали —
то, что я тебе не говорил?
* * *
Сонный парк. Белёсая трава.
Тишины прощальные слова.
Нам уже ничем нельзя помочь.
Вот и всё. И ты уходишь в ночь
– Воротись!
Но ветер гасит крик.
Он доносит лишь качелей скрип,
Вы ознакомились с фрагментом книги.
Приобретайте полный текст книги у нашего партнера:
Приобретайте полный текст книги у нашего партнера:
Другие электронные книги автора Сергей Степанов-Прошельцев
Последний отзыв
Да, первый рассказ из сборника, что я успела прочитать, что надо! И написано хорошо, и содержание необычное, но жизненное. Очень понравилось, хотя там...
Далее