? Ты, наверное, много сочиняешь о любви? ? спросила вторая женщина, когда я вынырнул.
? Да, ? охотно поддержал я беседу. – Сочиняю я много. Но порой не разберешь, кто напевает в ухо ангел или демон. Впрочем, зеркало никогда не ищет нас, мы сами заглядываете туда, чтобы увидеть нечто похожее на правду.
Женщина с улыбкой покачала головой, давая понять, что не поняла моего бреда, и сказала:
? Что ж, раз тебя одолевают такие мысли, значит, ты что-то знаешь о жизни.
? Да нет, ни хрена я не знаю. Просто я псих, и гляжу на мир боковым зрением.
Эти слова не понравились женщине, она поморщилась.
? Но тебя я вижу хорошо, ты прекрасна, ? добавил я.
Женщина улыбнулась. Хотя прекрасной она могла показаться только после доброго глотка вина.
? Ну что, поедем к тебе? А то можем и ко мне, ? предложил я. – Зови меня Мирон, или Бражник. Как тебе больше нравится.
Сатиры дружно засмеялись, наблюдая, как я полез к женщине целоваться и упал.
? Успокойся, ? сказал один из них. ? Это женщина моя.
? Какая мне разница, чья она, ? бормотал я, пытаясь подняться. – Если она не прочь развлечься со мной, то это наше дело. Что ты лезешь?
? Выпей-ка лучше еще вина, дружок, ? сказал сатир.
И силой окунул мою голову в ведро.
? Теперь у него будут другие заботы, ? услышал я издалека.
Не знаю, что имелось в виду, но моей единственной проблемой стало то, что я не мог вынырнуть, как ни старался. Меня окружал винный кошмар, внутри него играла музыка похожая на «Soul desert» группы Can.
Вынырнул я на другом конце города. Я стоял на краю тротуара у самой дороги, где проносились машины. Чей-то плеер в ушах, в руках ведро, на дне плескалось вино. Редкие прохожие обходили меня стороной, как чумного. Заглянув в ведерко, я увидел отражение, оно выглядело подозрительно и маниакально, такие рожи встречаются на свалках у парней, выискивающих в кучах мусора какую-нибудь дрянь.
Меня мутило и лихорадило, я плохо соображал, куда и зачем иду. Тело отказывалось повиноваться разуму, оно явно хотело от него избавиться. Попив вина, я понял ? снова погружаюсь, не надеясь спастись, словно шхуна, получившая кормовую пробоину. Впрочем, о спасении я и ни думал, потому что, вообще, ни о чем не мог думать.
Что заставляло так пить? Хм. Ну, допустим, я пил поменьше, чем старина Чинаски, поменьше извергающейся мочи и блевотины, но я дышал ему в самый затылок. Думаете, я хотел стать таким же крепким поэтом, как он? Нет. Может, мечтал о том деньке, когда объявлю, что обошел Хэнка по количеству выпитых бутылок? Тоже нет. Просто моя жизнь кружилась в спирали праздничных рюмок, и я доверял им.
Пить нужно с душой. Что хорошего в отутюженной рубашке, если она одета на мертвеца? Ничего. Она так же мертва и холодна. Что таит вино, вливающееся в мертвое горло? Ничего. Дешевая смазка, одна механика и никакой души. Дело в том, с каким настроением ты открываешь бутылку. Исчезновение происходят между дном последнего стакана и самым темным поворотом самого заброшенного уголка души. Там, где ничего нет, ? там можно все.
? Давай обоссым его, ? услышал я откуда-то сверху.
Я лежал в темноте на краю пустыря, надо мной стояли два подростка. Один из них наклонился и попытался одеть мне на голову пустое ведро. Я схватил его за горло и зарычал. Подросток вырвался и отскочил, второй бросил в меня обломок кирпича. Тогда я проорал всё, что о них думаю. Это было неприятное зрелище. Они покидались еще и ушли.
С трудом я поднялся, сделал несколько десятков шагов, споткнулся и выкатился на грунтовую дорогу. Мне было все равно, в какую сторону идти, но громкие возгласы за спиной заставили спрятаться в кустах на обочине. На дорогу выбежали четверо возбужденных подростков с палками, они посовещались и разбежались в разных направлениях.
Немного полежав, я пополз прочь от дороги.
Ночные призраки чудом доволокли меня до знакомой двери в городской трущобе недалеко от ипподрома. За дверью было шумно, там громко пели и танцевали, я толкнул дверь и ввалился в дом. Здесь веселились не первый день, горы бутылок и пьяных тел. Воняла перегаром и табаком, иногда долетавший в окно запах свежего навоза и то был приятней. Никто не удивился моему появлению и потрепанному виду, мало чем отличавшемуся от окружающих.
Только я хотел рассказать свою историю, как мне налили, я выпил и перестал владеть языком. Еще долго я что-то бессвязно кричал и танцевал, стараясь разглядеть лица, но мир крутился каруселью звуков и мутных картин.
Неожиданно всё оборвалось и стихло. Я увидел чудовище с красными горящими глазами, оно выбралось из темноты и набросилось на мою плоть, пытаясь сожрать самое вкусное ? печень и сердце. Я брыкался, пока ужас, возросший до крайних пределов, не прервал жуткое видение.
Будто кто-то стукнул по голове, и я открыл глаза, вздохнул и больше не смог закрыть веки, они слезились. Кто-то склонился надо мной.
? Кто ты? ? испуганно спросил я.
? Это я, Лесник, ? представилась тень.
? Фуф, Лесник, ? облегченно вздохнул я, погладив сердце. ? Привет. Ты что здесь делаешь?
? Вообще-то, я у себя дома.
? Повезло. А я как здесь?
? Хм, ? многозначительно хмыкнул Лесник.
Под таким «хм» могло подразумеваться что угодно. С Лесником мы познакомились в общежитии пединститута, куда мы с другом лазили на свидания с первокурсницами. Мы столкнулись с Лесником на пожарной лестнице, где он хотел оторвать кусок арматурины, чтобы наказать обидчиков, не пустивших его внутрь. Дрался он плохо, но не сдавался никогда. Вид у него был дремучий, разбитной, как из лесу вышел. Он сам был ? та еще оторва.
? У меня было ведро вина… ? начал я.
? Тут оно.
? Где?
На столе у изголовья, словно дорогая ваза, ждущая охапки цветов, стояло моё ведро. Ну не совсем моё, поменьше и другого цвета.
? Полное вина? ? тревожно спросил я.
? Да, ? радостно подтвердил Лесник.
? Ты понял? Оно не заканчивается.
? Конечно, раз ты в него постоянно подливаешь.
? Как это?
? Не помнишь?
? Нет.
? Ты покупал вино в бутылках и сливал в ведро.
? Ерунда какая-то… А деньги откуда?
? Выпрашивал у ларька, рассказывая, что ты морячок со шхуны, ушедшей на дно в море Бахуса. Великолепно рассказывал! Все смеялись, а один мужик сунул денег, ну и я добавил, а ведро в песочнице нашли.
? Глупо.