Просто секс и ничего личного

Но в груди всё равно словно нарастает пустота.

Через силу улыбаюсь отражению в зеркале и выхожу из душевой. Пытаюсь взять себя в руки, но всё равно волнуюсь, и это ужасно злит.

Ну же, Алисонька, очнись! Просто попей кофейку, скушай круасанчик и, махнув на прощание, гордо удались.

А вот не хочу. Господи, как же я этого не хочу!

Надо.

Натягиваю небрежную улыбку, сдвигаю кухонную дверь-перегородку… И растерянно замираю. Улыбочка сначала криво дрожит и только потом окончательно сползает.

Примерно моя ровесница, миниатюрная, хрупкая, симпатичная. Спасибо хоть не длинноволосая блондинка. Хотя… Хрен редьки, как говорится.

– Привет, – окидывает она меня демонстративно-изучающим взглядом. – Ну и как тебе… – едва уловимый взлёт брови, – спалось?

– А-а… – растерянно озираюсь я. – А Дмитрий…

Она фыркает:

– Давным-давно уехал твой… Дмитрий! Чай, кофе?

– Эм-м… Нет, спасибо, я пойду. Мне тоже пора.

Решительно двигаюсь прочь, но замираю – на мне лишь шёлковый мужской халат на голое тело, и где моя одежда понятия не имею.

– Посмотри в шкафу в спальне! – раздаётся в спину.

Возвращаюсь в комнату, не с первого раза нахожу встроенный шкаф. В нём одиноко висит женский офисный костюм премиум-класса. Кричу:

– Но это не моё!

– Ну и не моё! – доносится в ответ.

В поисках своей одежды на всякий случай выглядываю на балкон – там ничего нет. Заглядываю в большую гардеробную Дмитрия – тут вообще чисто мужское царство. Возвращаюсь к шкафу.

Новый костюм почти такого же цвета, что мой исчезнувший и моего же размера. Здесь же обнаруживаю и незамеченную раньше коробку с комплектом нового нижнего белья – красного, кружевного… И деньги, вложенные в записку:

«Оставь свой номер, я перезвоню позже, как освобожусь. И не забудь про таблетку. Целую!»

Смотрю на упаковку «Эскантела[4 - Название препарата экстренной контрацепции изменено]», и, хотя ещё не знаю точно, что это, но уже догадываюсь, что о бесполезности тщательного подмывания Дмитрий и сам прекрасно знает.

Глава 7. Городские новости

– Ох-ре-неть… – выдыхает Ирка, и дальше мы уже обе тупо пялимся в пространство.

Мы знакомы с ней ещё со школы, учились в одном классе. И как же неожиданно и приятно было встретить её здесь, в этом чужом городе, среди незнакомых людей, домов и улиц, когда мне так остро нужна была хоть какая-то поддержка после бегства из родного дома! И вот прошло три года, у меня опять проблемы вселенского масштаба, и кроме как на Ирку положиться снова не на кого.

– Да уж… – всё бубнит подруга. – М-да…

Правда, она пока ещё отходит от основной новости – измены Сергея, а вот я… Странно, но хотя изменил-то он мне, но сейчас мне словно не до этого.

Нет, оно, конечно, болит. Выворачивает, обжигает и раздирает… Но не так, как, кажется, должно бы быть. Ну то есть, я же должна убиваться о попранной любви, вспоминать лучшие совместные моменты или, например, запоздало перебирать в уме все те разы, что муж «задерживался на переговорах», так? Но меня почему-то просто до трясучки злит, что в трусы к нему залезла именно Анька – та, которая по гроб жизни должна бы быть благодарна мне за хорошую должность в престижной компании. И всё. Да и эта злость как-то фоном, будто О`Харовское[5 - Скарлетт О`Хара – героина романа М. Митчелл «Унесённые ветром»] «Я подумаю об этом завтра»…

Неужели он с самого начала думал, что я с ним за деньги?

– Ну ладно, а сама-то ты где ночь провела? – доходит наконец до Ирки. Окидывает меня оценивающим взглядом. – На бомжичку, ночевавшую в парке на скамеечке точно не тянешь, даже наоборот. С отцом что ли под шумок помирилась?

– Ещё чего!

– М. А это что на тебе тогда, не Шанель ли, случайно?

Я растерянно смотрю на свой новый костюм, пожимаю плечами:

– Почему сразу Шанель? Это Армани.

Подруга театрально разводит руками, как бы говоря: «А, ну тогда всё понятно!»… Но так их и не опускает. Потому что ни хрена ей на самом деле не понятно. Как, впрочем, и мне.

– Ир, я сегодня с таким мужиком была! – устало закрываю я глаза. – Мне до сих пор кажется, что это сон.

– Так была, или сон?

– Ну… Получается, была. Костюм-то настоящий.

– Ни хрена не понятно, но очень интересно! Ладно, продолжай!

И я сбивчиво, местами краснея от собственной дурости, местами умолкая, потому что на кухню забегает Тоська – пятилетняя Иркина дочка-кудряшка, в общих чертах пересказываю прошлую ночь. Пока говорю, подруга грызёт ноготь, а когда наконец замолкаю, начинает нетерпеливо ёрзать на табурете. Но так и не дождавшись продолжения, осторожно наводит меня на мысль:

– И-и-и?

– И всё. Просто секс и ничего личного. Как и договаривались.

– Ну здрасти, ничего личного! Он же написал в конце: Целую! И перезвонить обещал. Значит, имеет планы на продолжение!

– Ну да. Только, во-первых, ещё не факт, что он имел в виду поцелуй, а не таблетку целиком. А во-вторых, я не оставила ему номер.

– В смысле, не оставила? – возмущённо подскакивает Ирка. – Почему?

– В смысле, почему, Ир? – возмущаюсь я в ответ. – Я что, проститутка, что он мне вот так деньги и «перезвоню позже»? Позже, это когда, когда снова на приключения потянет? И снова ничего личного, ничего приличного, а утром деньги на тумбочке и поминай, как звали? А, и девицы всякие невоспитанные на кухне, со своими тупыми намёками, да? Ну знаешь! Я, вообще-то Ерофеева, а не пальцем деланая! И не надо мне тут!

Раздражённо молчим обе.

– Ну вообще-то ты уже два года как Желткова, – напоминает Ирка.

– Это ненадолго, поверь! Завтра же подам на развод!

– Завтра воскресенье.

– Значит, в понедельник!