Курортный папа

– Ок. Пошли. Угощу тебя коктейлем.

Мы располагаемся за одним из столиков, скрытых от посторонних глаз. Мне приносят красивый кокос с трубочкой, наполненный чем-то похожим на ананасовый сок со сливками. Вкусно.

– Итак. Я весь внимание.

Поднимаю глаза, делая вид, что не понимаю, о чем речь.

– Рассказывай. Зачем ты забрала шляпу?

– Чтобы сделать тест ДНК. Это была репетиция.

– Чего?! – Красавчик фыркает, едва не расплескав свой сок.

– Мне нужен волос чтобы сделать тест. ДНК, – говорю медленно по слогам.

– Вау. У меня были разные предположения на этот счет… Но до такого я не додумался. Ты из службы разведки? – смеется.

– Нет конечно. Это лично для меня.

– Но почему именно шляпа? Не тапки, не плавки, не носки… – продолжает меня подкалывать.

– На что мне его тапки?! – теперь мой черед удивляться. – Со шляпы хотя бы волос можно снять. Не лезть же ватной палочкой в рот к незнакомцу?!

– Странная ты девушка… С чего вообще решила, что там останется его волос? И что по нему можно сделать анализ? Может, эту шляпу носила та тетка? Или их собачка…

Сжимаю губы. А ведь он прав.

– Видела такое в кино, – говорю в свое оправдание.

– Мда… – красавчик хмурится, недоверчиво смотря на меня. – Подожди… Предположим, что все так. Но зачем тебе тест?

– Я ищу на острове своего отца.

Повисает пауза. Занимаю руки коктейлем, чтобы не выдать своего волнения.

– О… Да тут много кандидатов… Ты собираешься воровать шляпы у всех местных мужчин? Можно поступить проще…

– Правда? И как? Есть пара советов от эксперта? – начинаю злиться.

– Может быть, для начала попробовать спросить прямо?

– Как ты себе это представляешь?! «Здравствуйте, я ваша дочь» или «вы, случайно, не мой папаша?» – вконец выхожу из себя. Советчик нашелся…

– Ну не так прямо…

– Посмотрела бы я на тебя в своей ситуации.

– Помочь? Можем вернуться к той женщине вместе. Я переведу твой вопрос, чтобы тебя правильно поняли.

Не понимаю, шутит он или говорит серьезно. Но, конечно же, снова туда я не сунусь. Ни одна, ни с кем-то другим.

– Спасибо за помощь, но нет. Мне пора идти.

– Куда?

– Воровать другие шляпы, конечно. Пока не найдется нужная. Куда же еще, – цежу.

– А… Действительно. Иди. Но в следующий раз на мою помощь не рассчитывай, – бросает пляжный красавчик и собирается возвращаться к работе, наверное… Я ведь о нем ничего толком не узнала. Что делает на этом пляже? Кто он? Спасатель? А может быть, работает в баре? Или вовсе… отдыхающий?

Да и какое мне дело?

– Следующего раза не будет, – бубню, украдкой посматривая на его идеальную загорелую фигуру. Наверное, все-таки местный, слишком хорошо знает язык и обитателей. «Спасатель Малибу» нашелся…

– Тебя звать-то как? – пропускает мимо ушей мой тон.

– Венера, – демонстративно отворачиваюсь, собираясь уйти.

– Я Дэмис. Может, все-таки сходим куда-нибудь вечером? Ну так, в свободное время от кражи чужих мужей и шляпок?.. Покажу тебе остров, местечки, которые никто из туристов не знает, устроим романтик, все такое… – подмигивает своими хитрыми глазами. – Ты же тоже не прочь поразвлечься!

– Знаешь, что, Дэмис… – резко оборачиваюсь, всем видом показывая, что местный «романтик» это не мое. – Я маминых ошибок повторять не собираюсь! Знаем мы вас… Курортники! Аполлоны! Думаешь, если мышцы накачал и загорел, то все можно, да?! Поматросил и бросил? Сколько таких девочек у тебя было? Счет ведешь или уже сбился? А может у тебя и маршрут свой есть? Злачные места для того самого?!

Сама не понимаю, почему так взъелась. Наверное, за женщин обидно… наивные дурочки, клюющие на таких вот как он. Идеальных героев чужих романов. Мужчины на один раз с последствиями на всю жизнь.

– Настаивать не буду. Если что, знаешь, где меня искать.

– Ага. Отмечу это место на карте и буду обходить стороной.

– Очень сомневаюсь… Вы все сначала такие… Недотроги. Знаем мы вас, девушек в красных бикини, – хмыкает он, отзеркаливая мою фразу по-своему. А затем кивает бармену и первый уходит. Оставляет после себя аромат свежести и разочарования.

Закатай губу, Дэмис. Я не такая.

2

Немного раньше

Прихожу на полчаса раньше назначенной встречи. Меня все еще немного трясет от находки, которую обнаружила в старинной маминой фоторамке с секретом. Такими новостями нужно срочно поделиться, поэтому я назначаю встречу своему единственному другу Грише Соколову в нашем любимом кафе около озера. Он, как всегда, опаздывает, а я нервно кусаю соломинку в стакане с соком, просматривая профили незнакомых мужчин в социальных сетях и ища в них хоть какое-то сходство.

– Привет, красотка, – друг плюхается на диван и оценивающе смотрит на меня. – Рассказывай, к чему такая спешка, что мне пришлось отложить вязание.

– Гриша, какое еще вязание? – поднимаю брови. То, что друг увлекается рукоделием для меня не секрет, но вот вязание – это что-то новенькое…

– Осваиваю новую технику. Вот смотри: показывает мне экран телефона, где запечатлен процесс. – Называется вязание на вилке.

– Хм. Выглядит неплохо… А где вилка?

– Это прибор так называется, к столовому прибору отношения не имеет, – хохочет. – Так и думал, что про обычную подумаешь!

– Ну уж извини. Я в этом мало что понимаю.