Сны. Поэзия XXI века

В лицо бросает грязную листву
Мне тот, который был надёжным другом…

По жизни вскачь, а где-то напролом
Неслась вперёд, боясь остановиться!
И, что теперь, и где теперь мой дом?
И ускакала счастья колесница!

Во всём права – считала я тогда.
Мои дела и мысли – непреложны…
Но показали прежние года,
что жить на свете и не так уж сложно!

Живи легко, отбросив наносное.
Умей прощать и позабудь про зло,
Из мелочей слагая основное,
Считая: в жизни всё же повезло.

Живи легко и радуйся тому,
Что видишь солнце, любишь, слышишь звуки
И, пусть известно Богу одному,
Как дороги плечам родные руки.

Храни в себе все тайные слова,
Какими ты делилась с человеком,
Который был, казалось так тогда,
Единственным любимым мной навеки…

Из камешков слагается гора,
Из нежных слов плетётся нитка счастья.
В пещеру превращается нора,
Как дом, не устоявший при ненастье.

Живи легко и время пусть рассудит,
Расставив всё и по своим местам.
Живи легко – другой судьбы не будет:
Вся жизнь – в тебе, ты ей хозяин сам!

Блестит трава

Блестит трава, ложатся тени
И ветер ластится к щеке.
Деревьев солнечные сени…
«Коровка божья» на руке…

Тропинок мох щекочет пятки,
Иголки ёлок в волосах.
Легки шаги и щёки гладки,
И счастье светится в глазах…

Ах, детство! Ты куда умчалось,
Оставив лишь мгновенье сна,
В котором мне всегда казалось,
Что жизнь-как радость, как весна?!

Как прежде всё на белом свете:
Всё та же ива, тот же пруд…
Но вижу, как другие дети
Босые по траве бегут…

Ангелы летят

В облаках, бездонных, словно море,
Что плывут в пространстве без границ,
Крыльями распугивают горе
Ангелы, похожие на птиц…

Перья лёгкие и пышные как вата;
Нас недавно стали охранять.
Их из лучших выбрали когда-то
И отваги им не занимать.

Ведь Хранитель – душ защитник наших,
Бережёт и жертвует собой
Ради всех: и светлых, и пропащих,
Отводя несчастья, как рукой

Парой крыльев – чистых, белоснежных,
Не ленясь, не требуя наград.
Шелест крыльев – ласковый и нежный,
Слышен сверху: ангелы летят…

Как много значит тишина

В своём безмолвии паучьем
Как много значит тишина:
Искусству мудрости нас учит
Порой бывает лишь она.

Какого цвета будет шёпот,
Когда от страха – голос в крик,
И слов, шуршащих громкий ропот,
Что в миг прощения постиг?!

Как пахнет горе, что спешило
Припасть к Священному Кресту?
Что есть мольба? Какая сила
Дала бессмертие Христу?

Порою что нужнее: правда,