Моря колыбель

В утробу… Мать-земля стирает лица
Людей, и на краю земли стоять
Нам страшно… Брат, живи, пока живется,
Пей воду из отцовского колодца,
Ребенку небо в звёздах покажи.
Что будет завтра? Я не разумею,
Но вновь пленяясь родиной своею,
Тянусь на свет ростком живой души.

Родное

У нас, в Подмосковье – дождь,
У вас, на Кубани, смерч…
У нас на опушке – хвощ,
В станичном кургане – меч.

Меж нами – поля, леса,
И в балках степных полынь,
Птиц звонкие голоса
И неба густая синь.

Томительна и долга
Дороженька к вам на юг.
Но мне она дорога:
Колеса стучат – и дух

Мой крепнет: какой простор,
Лиманы и плавни – там!
Река оживляет взор
С дорогой к родным местам.

И лица людей просты,
Приветливы… Боже мой!
Прости же отец, прости,
За долгий мой путь домой…

Баллада о казачьей атаке

Перед нами встали какие-то казаки.
Это черти, а не солдаты,
а кони у них стальные.
Живым нам отсюда не выбраться.

    Из письма итальянского офицера, 1942 г.
    «История земли Кущевской» г. Кропоткин, 2009

Война. Россия. Год сорок второй.
Кубанская земля для итальянцев
Родной не стала. Море – за горой.
Пришельцам не до песен, не до танцев.
Их встретили не черти – казаки.
У них стальные кони, шапки, бурки,
Но шашки – наголо! Лишь взмах руки —
И головы летят… Подвижны, юрки,
Готовы наступать – и тут же смять
Ряды пришельцев. Смелые атаки
Внушают страх. Врагам не устоять.
Кто кулаками машет после драки?

– Отсюда нам не выбраться живым, —
С тоской в Тоскану итальянец пишет.
Коль на земле мы Бога прогневим —
На небесах нас Бог уже не слышит.

…Все так. Завоевателей следы
В потустороннем веке затерялись.
А новый век с нашествием орды
Усилил гнев Господний… Простирались
Пред Божьим оком в дымке рубежи,
И линии судьбы, и очертанья
Грядущих бед, и васильки во ржи —
И прочные основы мирозданья!

Ты спрашивал: зачем была война?
Наверное, затем, чтоб нам сплотиться,
И долго в реках памяти светиться,
И в час беды воспрянуть ото сна.

Награда

По крови я – кубанская казачка:
Скуласта и глазаста, и настырна.
В благих делах не свойственна мне спячка.
И не привыкла я стоять по стойке: «Смирно!»

Спешу туда, куда спешить не надо,
Влезаю в спор, презрев толпы молчанье…
В конечном счёте, ждёт меня награда:
Улыбки, песни, крылья за плечами.

Мне нелегко: в крови моей лютуют
Степной сквозняк и брага винограда.
Но песню я всегда пою такую,
Где плакальщицей быть в натуре надо.

Ведь пращуры мои в боях мужали
И землю щедро кровушкой поили.
О них гремят истории скрижали,
Их подвиги хранят людские были.