Контракт/Контракт. Я заберу тебя

Нервы, не иначе…

***

– Алина? Алина? – мужской голос касается сознания. – Ну что за дрянная девушка. Напилась.

– Спать, – ворчу и отворачиваюсь.

– Алина.

Кажется, меня трясут за плечо.

– Дай поспать. Отвали.

– Отвали?

Снова трясут.

– Ну что? – недовольно тяну, даже не разлепляя век.

– Так… понятно. Алкоголь вычёркиваем.

Слова доходят до меня будто издалека. Из другой, мать его, галактики.

– Алина! – уже громче и над самым ухом.

Тру его и фыркаю.

– Щекотно, отстань.

Кажется, от меня в итоге отстают. Не такая уж плохая идея была – напиться. Только вот, боюсь, получила я всего лишь отсрочку. И второго аналогичного шанса мне не предоставят.

Да ну и чёрт с ним.

Завтра будет новый день, а там что-нибудь придумаю.

Глава 7

Чёрт… что с моей головой? Она не болит, там просто туман, конкретный такой, плотный, вязкий. Думается с огромным трудом. Зато воспоминания возвращаются разом. Хоп, и под ложечкой снова сосёт от безысходности.

Перекатываюсь и зарываюсь по самую макушку в одеяло. Вот бы спрятаться здесь, не вылезать, глядишь, всё само образуется. Но это не так… ничего не образуется. Ни сегодня и ни завтра.

ГлавГад ко мне приходил, это я чётко помню. Небось, хотел начать исполнение контракта, да вот незадача – подписант оказался не в кондиции.

Мысль, что я щёлкнула его по носу, просто греет душу. Такие мелкие, даже мелочные победы приносят удовлетворение. Потому что крупных в моём положении ждать не приходится.

Не знаю, сколько я лежу уже в сознании, но всё-таки встаю и плетусь в ванную. Включаю душ и прячусь за матовым стеклом, подставляя лицо под невыносимо горячие струи.

Какой бы ни была моя «камера», всё здесь сделано с комфортом. Переключаю на «тропический» режим и, опустив голову, позволяю воде лупасить себя по плечам, спине и затылку.

Туман рассеивается. Мышцы расслабляются. Дышать становится легче.

Выключаю воду, открываю дверцу кабины, а потом со вскриком отскакиваю к стене. Лопатками ударяюсь о мокрый кафель.

На краю мраморной столешницы сидит Богдан, мать его, Сергеевич и равнодушно смотрит на меня.

Или не так уж равнодушно? Не успеваю уловить.

– Ты чего орёшь постоянно? – долетает до меня. – Лучше бы спела чего-нибудь. Плескалась, как слон на водопое, я уж думал, не выйдешь сегодня.

– Слон? – Ну спасибо, сравнил. – Слоны в неволе не поют, – выдаю очевидное.

Кажется, ГлавГад смеётся. По крайней мере, очень на то похоже.

Дверца душа распахивается и в лицо мне летит большое банное полотенце.

– Приводи себя в порядок. Полчаса у тебя. Потом Мак зайдёт.

– З-зачем?

– Затем. Ты не в том положении, чтобы задавать вопросы, – напоминает, а я молчу.

Он уходит, но я не сразу сдвигаюсь с места. А потом в темпе вальса начинаю, как и было приказано, приводить себя в порядок.

Остаться голой наедине с Белоусовым – то ещё удовольствие, но ещё меньше мне хочется, чтобы на его месте оказался бугай. Этот хоть мужик симпатичный, а Мак… меня от него в дрожь бросает. Кто знает, что у него на уме?

В контракте ничего не было о привлечении третьих лиц, но… Может, я не слишком внимательно изучила грёбаный документ?

Когда на пороге моей темницы появляется черноволосый, я полностью готова. Облачилась в оставленное на кровати платье. Потому что мою одежду кто-то успел забрать. Оно самое обычное, ничего вычурного, такое, я бы даже сказала, домашнее.

Единственное, что меня беспокоит, это отсутствие нижнего белья.

У ГлавГада есть все шансы задрать подол этого платья, наклонить меня над чем-нибудь и вставить по-быстрому. Дополнительных преград к этому нет.

Может, на это и рассчитано?

Меня снова ведут по зимнему саду, и я понимаю, что, возможно, этот тоннель отделяет хозяйскую половину от… гостевой?

Интересно, Белоусов со всеми гостями так же как со мной обращается? Или гости в привычном понимании слова в его доме не останавливаются?

За стеклянными стенами сумерки. И я понимаю, что проспала почти весь день. С дурацкими рольставнями у меня нет возможности отслеживать, какая сейчас часть суток.

Верзила сегодня не толкается, но и я иду относительно добровольно, так что силовые приёмы не требуются.

Он заводит меня туда же, куда и вчера, в кабинет, а сам удаляется.

Газовый камин горит. Огонь пляшет за закалённым стеклом, то растекаясь синим, то полыхая оранжевым. Теплее от этого не становится.

Я сглатываю, мне не по себе. Дрожь бежит по позвоночнику. Потому что ГлавГад, сидящий в кресле, молчит и хмурится.