Ваше тлетворное влияние на мой мозг

утешает чужие надежды,
обещает, что стану сильней,
правду – матку по теплому режет.
Мятный привкус, корица, имбирь,
у окна до полуночи редко —
я не лезу в чужой монастырь,
я застряла, наверное, крепко.
Мятный привкус у сладкого чая,
сладки грезы в туманный рассвет —
я его каждый день встречаю,
но тебя почему – то там нет.

«В холодном воздухе окна…»

В холодном воздухе окна
сижу одна. Не влюблена.
Не утешаюсь никотином
на день Святого Валентина.
Нет литров кофе с молоком,
нет амулетов с пауком,
пучка волос, печали взора,
нет неокрепшего узора
в тетрадке писем и стихов,
нет ни ванили, ни духов…
Есть только я. И есть окно
с холодным воздуха вином.

«Ты мой магнит, таивший яд…»

Ты мой магнит, таивший яд,
маяк, сверкавший мне в метель.
Наставил дуло автомат —
сигнал в висок. Опять апрель.
Сочится тонкой струйкой звук:
слова, не лгавшие твои,
слова, пугающие вдруг,
для всех, но только для двоих.

«Твои холодные дрожащие руки пугают меня…»

Твои холодные дрожащие руки пугают меня,
как далекие птицы с далекого юга,
как далекая и неизведанная земля —
вот как страшны для меня твои руки.
Шепот твоих признаний сбивает с толку,
заставляет меня рисовать чужие рисунки,
словно кусающая тонкие пальцы стальная игла,
когда решаешь небо сшить от скуки…

«Мы пили кофе. Читали чужие стихи…»

Мы пили кофе. Читали чужие стихи.
Ютились на крыше небоскребов,
что воткнулись в небо, как штыки
и лишили облака свободы.
Мы раскладывали карты нашей судьбы,
делали какие-то пометки…
А небо все так же было голубым,
а дождь – все так же редко.
Теперь смотри, что с нами стало-
ты где-то далеко, я тоже редко выхожу из дома,
мы еще молоды, но я уже устала,
друзья все превратились в «мы знакомы»…
Я помню твои числа, ты мои – навряд ли,
но руки уже не ищут трубки тишину.
Я буду и дальше играть с тобой в прятки, а ночью
тихонечко выть на луну…

«Корешки пыльных книг…»

Корешки пыльных книг.
Два бокала вина.
Мамин рыжий парик.
Кактусы у окна.
Телевизор без звука.
Недоглаженный кот.
Чуть дрожащие руки.
Мыслей сонных полет.
Длинной стрелки шуршанье.
Паутинками ложь.
Тихое «До свиданья»…
Еще тише «Придешь?»
Слезы в руку украдкой.
Луч надежды в окне.
Голова не в порядке.
Видно, дело в вине…

«Так красиво… Мурашки по коже…»

Так красиво… Мурашки по коже…
Размываюсь, как пьяный июль.
Наплевать на опухшие рожи,
недостойны они моих пуль.
Папироса в рогатке из пальцев,
чьи- то мысли в моей голове…
Я могла бы, конечно, остаться,
поваляться на мягкой траве…
Выпить облака пару стаканов
и щекой прижаться к щеке
той немного колючей и пьяной,