Ваше тлетворное влияние на мой мозг

что сейчас от меня вдалеке.
Я могла бы. Но я размываюсь.
Растащило на атомы пульс.
И, увы, я уже не узнаю
и ни твой, и ни облака вкус.

«Что думают обо мне твои духи?»

Что думают обо мне твои духи?
Я готова стать сильней, но я не в духе.
Очередной день, лишенный надежды…
Духи ведь – тень? Как и мы прежде…
Солнце было ярче и светило нам,
а теперь я плачу, ты – напился в хлам…

«Это еще не любовь, а только…»

Это еще не любовь, а только
то, что умники называют химией,
когда ты колешься на осколки
ночами одинокими и длинными.
Это еще не любовь – возможно,
это даже в нее не превратится,
потому что ты слишком осторожен
с этим желанием влюбиться.
Это еще не любовь, а просто боль
сверлит мозги и жарит пах
прикосновеньем исподволь,
ее слюной на твоих губах.
Это еще не любовь. На деле-
инсценировка будущей гибели, мосты,
что будут сожжены, дни и недели,
сиянье фраз, преддверье пустоты.
Это еще не любовь. Есть шанс
остановиться, убежать и сделать вид,
что это было не про вас,