Полный мрак

Я носился с ним, как с маленьким ребёнком, отчего моя любовь стала только сильнее. За все эти дни я так привык к тому, что он похож на кусок вонючего теста, что мне стало абсолютно всё равно. Какие бы шутки он ни шутил, что бы он ни вытворял, я люблю его и принимаю таким, какой он есть, а в данный момент – страшным уродцем из детских страшилок. Моё принятие дошло до того, что как-то раз я его чуть не взял с собой в магазин.

Я вернулся домой в полпятого, пораньше уйдя с работы. Покормив Марка, я снова закутал его в одеяло, открыл окно и вынес его в гостиную. Мы потратили весь вечер на сериалы. Когда он уснул, я отнёс его в спальню. Надо было ещё доделать дела по дому, а потом можно и спать.

В комнате уже было очень холодно. Боясь разбудить Марка, я тихо закрыл окно, взял второе одеяло и лёг в постель, рядом с ним.

«Как только он вернётся в нормальный вид, я предложу ему выйти за меня».

Месяц ухаживаний за Марком научил меня, что будильники надо ставить на сорок минут раньше, чтобы сделать все свои дела до его пробуждения. Этого времени мне хватает, чтобы приготовить завтрак, проверить почту и сделать ещё какие-нибудь важные вещи. Поэтому, открыв с утра глаза, я испугался, что проспал, ведь будильников я так и не слышал. Взглянув на часы, я моментально вскочил. Я проспал работу на три часа.

– Чёрт!

Я повернулся к Марку, но его место было пусто. Иногда он во сне сваливался вниз с кровати. Но не в этот раз – на полу его не было. Я вышел из комнаты и увидел Марка на кухне в одних трусах. Он жарил омлет.

– Марк!

Я бросился к нему и поцеловал.

– Я позвонил тебе на работу и сказал, что у тебя понос. Они сказали, чтобы ты не приходил.

– Ах ты! – Я ткнул его в бок.

Он схватил меня и понёс в спальню, откуда мы не вылезали весь день. Я никак не хотел его отпускать. Через два дня я сделал ему предложение, а через полгода мы уже уехали в медовый месяц в Италию.

Как Марк стал тогда этим гадким монстром, мы до сих пор не знаем. Моя знакомая гадалка сказала, что так духи решили проверить нашу с ним любовь. Я думаю, что она права.

Я люблю Марка и готов провести с ним всю жизнь. И я благодарен духам за то, что они сделали. Этот месяц явился тем давлением, которое превратило наши отношения из уголька в настоящий бриллиант. Их урок показал мне, что наша любовь настоящая. Наша любовь стала такой крепкой, что преодолеет всё, даже смерть.

История четвёртая

    

«Брызнет моя кровь, и будет она цвета вашей рвоты».

Молодой писатель откинулся в кресле и восторженно смотрел на написанную им строчку. Улыбка не сходила с его лица.

– Шедевр!

Он ещё раз прочитал строчку, и по его телу пробежали мурашки.

– Я создал шедевр!

Он вскочил с кресла и побежал в комнату, там сидела его невеста.

– Подойди! – восторженно замахал он руками.

Невеста тяжело вздохнула и пошла за писателем.

– Что там?

– Читай! Ну, читай же!

Женщина посмотрела на экран компьютера и увидела одну строчку.

– Звучит странно. Это начало?

– Это и начало, и конец! Это всё! Всё в этой строчке! Это самая красивая строчка на всей планете за всю историю литературы! Ты послушай, сколько красоты в этом, сколько смысла!

– Но вне контекста это звучит никак. Напиши что-нибудь дальше.

– «Никак»?! – Писатель прижал руки к груди. – Милая моя, но это искусство, а ты в нём полная дура!

Невеста, привыкшая к такому положению вещей, тихо вздохнула и, не посмотрев на жениха, ушла обратно. Окрылённый своей строчкой, писатель сел обратно за стол, открыл все аккаунты в социальных сетях и стал постить своё произведение. Он уже предчувствовал волну лайков, репостов и комментариев.

Он постоянно обновлял страницы, но ничего не происходило. Он увидел в ленте мем с жабой, который набрал пять тысяч лайков, и фыркнул.

– Вот тупые свиньи. Им лишь бы примитивное – жаб пучеглазых да шуток приземлённых. Конечно, они не оценили моё творение. Так красоту мог передать только я… и Пушкин!

Писатель улыбнулся и зажмурился. В этот момент портрет, висевший на стене, позади рабочего места писателя, упал на пол, и стекло звонко разбилось об пол. Писатель дёрнулся на стуле и развернулся.

– Ну опять? Почему он постоянно падает?!

Писатель взял с пола портрет в сломанной раме и вышел с ним к невесте.

– Милая, портрет опять упал, почини, пожалуйста.

– Чуть попозже, я сейчас занята.

Писатель увидел открытый текстовый файл на компьютере невесты.

– Милая, не страдай фигнёй, у тебя всё равно ничего не получится. Сколько раз говорил, что у женщин хромает абстрактное мышление. Искусство – мужское место.

– Но ведь столько писательниц было…

– И они все плохо писали.

Писатель протянул девушке сломанный портрет. Невеста вздохнула и, взяв его, ушла на кухню за клеем. Взгляд писателя снова упал на компьютер. Внутри его тело вдруг всё затрещало, через руки как будто пропустили ток. Он схватил компьютер и разом всё стёр. Через минуту с кухни вернулась невеста.

– Я подклеила, но надо подождать, пока высохнет.

– Спасибо тебе!

Девушка взяла компьютер.

– Ох, ты опять всё удалил?

– Да, я прочёл, и мне не понравилось.

– Правда?