Художник

Художник
То Лик

Вечный путь от поэзии к прозе. От синего неба к серому быту, в которых за минуту проносятся годы.

То Лик

Художник

-Привет, что рисуешь?

–Море.

–Ух ты, ничего себе, а это красиво!

–Знаю! Оно еще не закончено!

–Как? Не осталось же больше белого холста, нет же места!

–Мне нужно кое-что подправить. Знаешь, у меня чувство, что она не закончена. Нужно что-то добавить, только я не знаю что. В ней нет пока полной гармонии цветов, я ее просто не вижу, не знаю, как тебе сказать, ну, наверное, ты и сам это чувствуешь?

–У тебя прекрасная картина! хотя, может, правда, чего-то не хватает.

–Видишь, закатное солнце слишком уж бушует на всем просторе. И даже в тени корабля видны его всполохи.

–Нет. Никаких всполохов не вижу.

–Я образно! Короче если добавить больше тени… Или нет! Лучше наоборот – убрать! И дать перламутрово-зеленому – который, видишь, в левом углу? – сиять и у бортов брига, тогда будет гораздо лучше!

–Прости, я не могу это представить. Меня так ослепляет твое закатное солнце… И волны… И облака, залитые кровью… Поверить не могу, как этим бездушным краскам удалось впитать в себя море! Твоя картина, она просто дышит Им! Это фарс, это… У тебя великий талант, Стефан! Я думаю, тебе не нужно пиратство! Думаю, тебе стоит поселиться на каком-нибудь острове, в приветливой бухте, где ты сможешь уделить больше времени своей страсти.

–Ты думаешь, у меня получиться? Вот только скажи мне, Лик, что я буду есть? На что одеваться, где находить себе хлеб? В городах дорогая жизнь, особенно в прибрежных!