По реке на облаках

По реке на облаках
Нина Белых

Сергей Смирнов

Светлана Уфимцева

Нас трое. Нас объединяет одно увлечение – мы пишем стихи. По разным причинам. Но делаем это с удовольствием. Надеемся, что такое же удовольствие получат наши читатели. А?

По реке на облаках

Стихи, простые и понятные

Сергей Смирнов

Нина Белых

Светлана Уфимцева

© Сергей Смирнов, 2022

© Нина Белых, 2022

© Светлана Уфимцева, 2022

ISBN 978-5-0059-3702-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Когда мы были молодыми… Автор – в центре

Сергей Смирнов: «Поэзия – это как дождь, только наоборот»

Что вам рассказать о себе? В 16 лет мне сказали, что я похож на Сергея Есенина. Я надел расшитую цветными нитками рубашку с кистями (на Украине такие рубашки называют «вышиванки») и стал писать стихи. Одно из моих вымученных творений опубликовали в газете «Магнитогорский металл». О нем положительно отозвался местная знаменитость – поэт Борис Ручьев.

После армии я увлекся журналистикой, и стихи забросил. А все потому, что работа в газете, особенно в такой, как «Комсомольская правда», сама по себе была поэзией и объединяла в себе самые разнообразные чувства: любовь, тоску, разочарование, восторг. Она заменяла все. Ну, или почти все.

Лет в 50 я почему-то снова начал рифмовать. Это были, в основном, тексты для песен, которые исполнял Валерий Ярушин («Ариэль»). Писал и разную ерунду на заказ, в том числе песни для предприятий, больниц, фирм и политических партий. (Заслуженный «гимнюк» Челябинска – автор около 50 торжественных песнопений). Писал на все вкусы – и для бандитов, и для предприятий типа «Газпрома». На пару с однофамильцем Олегом Смирновым издали сборник «Дубль «С».

Что такое стихи? Это необычный поток свободного сознания. Как дождь, только наоборот.

Одним словом, чудо.

***

Перед сном раздеваются клены.

Ветер под ноги стелет одежды.

Стало золотом, было – зеленым,

Стало жестким, а было ведь нежным!

Вот такие вот метаморфозы —

Ты заводишься с пол-оборота.

Утром весело. Вечером слезы.

И на это ведь нет антидота.

Я тебя постепенно теряю.

Просыпаюсь холодным, до дрожи.

Все, что было в ромашковом мае

В октябре уже кажется ложным…

***

Завидую, кто целовал твой шрам

На шее.

Кто слышал губ нелепый SPAM

И пальмы шелест.

Баклан крылом чертил вдали

Дугу кривую.

И гнал вдоль берега Бали

Волну седую.

Я в твоем сладком, чутком сне

Был явно лишний.

В шуршанье камешков в волне

Меня не слышно.

***

Боже, как меня мучает боль,

Эта боль выжигает мне сердце до пепла!