Юлианна пишет

Юлианна пишет
Юлианна Шамбарова

Слова, предложения, фразы… Они появляются как ответ на вопросы, как напоминание, что мы живы. Тексты собираются из размышлений и творческих порывов. В этом сборнике отражены мои мысли, размышления, стихи. В этом сборнике проявлено то, что когда-то было глубоко в душе, или то, что крутилось в голове, или то, что звало скорее написать, выгрузить в мир.

Не относитесь к моим творениям с критикой, а просто прочтите, возможно, что-то откликнется, или запомнится, а что-то даст пищу для размышлений. В любом случае, если вы читайте эти строки, то вам интересно.

Буду, рада вашему отзыву, и благодарю за тот самый интерес.

Юлианна Шамбарова

Юлианна пишет

Слова, предложения, фразы…

Они появляются как ответ на вопросы, как напоминание, что мы живы. Тексты собираются из размышлений и творческих порывов. В этом сборнике отражены мои мысли, размышления, стихи. Здесь проявлено то, что когда-то было глубоко в душе, или то, что крутилось в голове, или то, что звало скорее написать, выгрузить в мир.

На кончиках пальцев как пианист ловлю слова. Словно по нотам собираю их в мелодию. Лиричную, тонкую, убегающую вдаль. Периодами звонкую, моментами совсем тихую и обязательно с протяжными гласными.

Великое счастье прощупать, явить, высветить большее, чем просто предложения и стопки слов. Выдать то, что мелькает еле видными отсветами. Проявить на фотопленке незамеченное, но бывавшее и живущее там.

Потянуть за ниточку, легоконько… чуть-чуть подёргивая нить повествования. Создав хрупкий образ того, что так хочет быть написанным. Вылитым воском, раскиданным на картах, предсказанным судьбой.

Нежными набросками, туманными очертаниями, неяркими очерками слов – бусин, аккуратно уложенными в шкатулку.

На цыпочках, еле дыша драгоценной историей проявленной миру. И оставшееся всполохом обжигающего огня. Жившего секунду, но нужного и значимого. Как капля росы на листке.

Многое из моих произведений опубликовано в моем блоге @yulianna_shhh под хештегом #юлианна_пишет

Но есть и неизданное, и даже то, что никто и никогда кроме меня не читал.

Не относитесь к моим творениям с критикой, а просто прочтите, возможно, что-то откликнется, или запомнится, а что-то даст пищу для размышлений. В любом случае, если вы читайте эти строки, то вам интересно. Буду, рада вашему отзыву, и благодарю за тот самый интерес.

Ваша, Юлианна.

Космический вакуум.

*************************************************************************************

Космические смски приходят одна за другой. Так быстро, что руки не поспевают за рождением новых слов. Бамс и новая телеграмма от Бога. Буквы ровным строем складываются в слова, а из слов уже собираются предложения.

Подолгу не могу уснуть, ведь в голове крутятся обрывки фраз, сравнения, переливы прилагательных и глаголов. Ловлю их сачком как ярких тропических бабочек и создаю смыслы.

Из самого сердца, из глубочайших залежей души создаю повествования.

Старюсь как можно точнее передать свои переживания, чувства, эмоции и рассуждения. Будто вытачиваю из цельного мрамора взмах за взмахом прекрасную скульптуру.

Жемчужина к жемчужине нанизывается нить из слов, превращаясь в ожерелье.

Происходит волшебство – слова обретают форму и становятся бОльшим.

Тем, что живо. Тем, что существует. Тем, что вечно!

*************************************************************************************

– Мы с тобой никогда не увидимся.

– Как это никогда?

– Я чувствую это…

Был жаркий июльский день, когда волна зноя одурманивает. Трава и деревья настолько раскалены от такого обжигающего тепла, и воздух наполнен всеми запахами сразу. Здесь и разнотравье, запах созревающих ягод вишни и сливы, аромат древесины с капельками смолы, стекающей слезами по стволу. Все пространство было напряжено от высоких температур, казалось что даже звук не проходит через тягучую густоту.

Люди возле дома суетились, ставили в машину чемоданы, сумки, пакеты.

– А ты взяла альбом с фотографиями?– спросила Д. у своей старшей сестры- Без фотографий нельзя никак.

– Да, взяла. И книги, и свои тетради… – ответила Р.

Родственники сновали вперёд и назад, маленькие девочки играли с куклами на лавочке возле дома. Со стороны могло показаться, что они родные неразлучные сестры, такая гармония наблюдалась между ними. В их жестах была любовь, дружба и забота. Но они были двоюродными.

– Ласточка, ласточка передай привет…– доносилось из магнитофона.

Эти звуки смогли прорвать густоту и суету душной, липкой жары.

Вдруг кто-то сказал, ну что посидим на дорожку?

Все дружно сели, кто на лавочку, кто на сидения машины, стоящей возле дома. Воцарилась дикая тишина, и только магнитофон поскрипывал где-то во дворе.

– Кто едет нас провожать?– спросила Р.

– Почти все, кроме мамы – ответила сестра А.

Мама теребила носовой платок долго и сказала:

– Мы с тобой никогда не увидимся…

Эти слова пронзили насквозь каждого из присутствующих. Три дочери переглянулись, отец повёл бровями, и только маленькие девочки держались за ручки.

*************************************************************************************

Тревога

Она поселилась в моей душе давно. Выкроила себе местечко и удобно устроилась. Частенько внушала мне сильнейший страх. Такой, что нервная система не выдерживала, и было нечем дышать. Паника не отпускала. По коже бегали мурашки, а сердце выпрыгивало.

Тревога ходила за мной хвостом. Заглядывала через плечо.

Дозванивалась на сотовый, присылала смс.

Появлялась призраком во снах.