Пишу любовью

И, как будто забредший случайно,
Тихий ангел, уставший в ночи…
В уголке…, притулился,
И дрёмой
дом наполнил…
Рассвет на порог.
Постучался…
А в мареве сонном,
словно искра возникшая… Бог…
Этот дом – наши сердце и вера,
И надежда,
И крест на пути,
А рассвет,
что за сумраком серым –
Божий свет – до свободы дойти.

«Берёз белеющее чудо…»

Берёз белеющее чудо
Передо мной встаёт, как рать,
И лето с нами,
И покуда
Тепло не скрылось – благодать!
Когда раскинутые ивы
шумят листвою над водой,
И укрывает пухом сливы,
туман рачительно, седой.

Тиха и девственна природа,
Осенний воздух свеж и чист,
И не пугает непогода,
И обронённый жёлтый лист.
И пусть сентябрь за плечами
Морозным инеем стоит,
Ты пьёшь свободу,
А ночами,
Листвы зелёный малахит…

И нет ни осени, ни вьюги,
Когда в душе ещё светло,
А на распахнутые руки
Ложится нежностью тепло…

Хлястики

Ещё не известны, потешные,
мы делаем заново взмах,
На нитях, простые и грешные,
в обученных жизнью руках.
Нас дёргают ровно за хлястики,
под ноги подкинув гроши, –
Богема с нашивками свастики,
И хляби у сбитой межи…

Канавы, болота, расщелины,
Вороны, гадюки, мошка,
А там, за мохнатыми елями,
наверное, счастье, пока…
Покуда оно не делимое
на этот заманчивый грош…
Какая-то я нетерпимая?
Да просто пронзительный дождь.

«Разливается утро. Светлеет…»

Разливается утро. Светлеет
Набирается силой рассвет.
Еще сон не покинул аллеи,
Где алеет в листах перецвет.
Легкий ветер касается кожи,
Гладит кроны и ветви ольхи Я
люблю это время, до дрожи,
Когда в воздухе зреют стихи.

Поколение вейпов

«Пыль вековая под ноги, хедлайнер, блистер…»

Пыль вековая под ноги, хедлайнер, блистер,
Ч?рные стрелки, помада, чулки – глянец,
Кто ты такая – чужая, моя систер?!
Ангел и демон, затмение – протуберанец.

Дикое племя, рождённое перестройкой,
Выпитых улиц, несломленных в перестрелках,
Можешь быть гладкой, но чаще бываешь колкой,
Холишь бесстыдство в накаченных спермогрелках.

Ты эпатируешь – и продаёшь строки,
Ловишь глупцов, обнимающих взглядом тело,
Вы поколение вейпов, и о высоком,
В битве локтей, разве есть вам, скажи, дело?

Я в этом городе

«Люблю этот город, простой и печальный…»

Люблю этот город, простой и печальный,
Притихшие души колодцев и скверов,
И звон колокольный обрядов венчальных…