Кукушка

– Нет. Мне, напротив, очень нравятся твои рисунки. Прослеживается рука мастера. Эти узоры, должно быть, несут некий сакральный смысл?

Есть такое дело. Когда мириться с воздержанием становится невозможно – я иду в знакомый тату-салон. Наколки – летопись моей войны с раздирающими душу демонами.

– В некотором роде.

– Не посоветуешь мастера?

– Зачем?

– Ну… я, может, тоже хочу навести красоту.

– Ты хочешь сделать тату?

– Эээ… нет, нет… На самом деле я хочу кое-что исправить.

– Ошибки молодости?

– Может быть. Так как? Дашь телефончик?

Я зажал профиль клешнями и резко сунул заготовку в бочку. Вода зашипела, взвилась вверх, оседая на моей соленой от пота коже.

– Даже лучше. Я могу и сам тебе подсобить.

– Серьезно?

– В старину татуировки делали кузнецы. Это так… для общего развития.

– Чего не знала – того не знала, – согласилась Марта, – а что еще они делали?

– Да много всякого разного. Долгое время ремесло кузнеца считали волшебством, а самого мастера – колдуном. Ну, кто еще мог из бесформенного куска металла создать вещи невероятной, колдовской красоты?

– И правда…

– Так, что насчет татуировки?

– Я подумаю. Вдруг это безобразие нельзя исправить?

– Исправить можно все.

Марта еще немного посидела в кузнице и пошла в дом. Я провозился добрых три часа, прежде чем вспомнил, что не отдал ей полученное сегодня свидетельство о рождении дочки. Выругался под нос, быстро свернул работу и пошел в дом обмыться. Чистый и благоухающий проклятым сосновым мылом, кроме которого в этих краях невозможно было что-то купить, я извлек из бардачка папку с документами. От нечего делать залез внутрь и… опешил. В графе «отец ребенка» черным по белому было вписано мое имя. Это что еще такое, мать его так?