Вдребезги

– А что такого? Будь умнее. Он ведь ничего не узнает. А у тебя появится шанс. Только, это, мужчинку черненького ищи. Твой-то самец – ясно, какой породы. Чтобы вопросов не было. Сама понимаешь.

Катька резвым козликом бежит в кухню, отыскивает в недрах моего холодильника злосчастную капусту и скрывается за дверями так же неожиданно, как и появляется. А у меня еще очень долго звенят в ушах её дикие… ну, ведь совершенно дикие рассуждения.

Одеваюсь, будто в тумане. Вызываю такси. Собраться получается лишь у самого офиса. На охране случается небольшая заминка, ведь я опоздала, и временный пропуск, который мне выписали – аннулировали. Но каким-то чудом мне все же удается пробиться внутрь. Скоростной лифт поднимает меня на нужный этаж. Мне немного страшно. Но я не стала бы той, кто я есть, если бы не умела от всего абстрагироваться. Из лифта я выхожу с гордо поднятой головой. Иду по шикарно отделанному коридору к приемной.

– Чем могу помочь? – интересуется блондинка модельной внешности, сидящая за столом секретаря.

– Я – Олеся Авдалова. У меня была назначена встреча с господином…

– Да. И вы опоздали. Тимур Булатович очень занятой человек…

– Безусловно. Я это понимаю. И подожду столько, сколько потребуется, чтобы он меня принял.

– Это совершенно бессмысленно, – заводит старую пластинку секретарша, но отвлекается, когда у нее звонит телефон. – Дань?! Ну, где ты ходишь? Все уже в тире! Тебе шеф голову оторвет, если не успеешь пересдать нормативы…

В тире? В том, что на первом этаже? Девица еще что-то говорит, но мне уже все равно. Я подхватываю свое пальто и мчу обратно к лифтам. Вот в тире я его и возьму. Тепленьким!

В глубине квартиры что-то подает. Я вздрагиваю, и возвращаюсь в реальность.

Глава 3

Тимур

Голова трещит просто нещадно. Тут либо догоняться надо, либо трезветь. В обнимку с минералкой и доброй порцией обезболивающих. Трезветь не хочется. Поэтому подхожу к бару и наливаю себе в стакан щедрую порцию виски. Иногда даже суперпрофессионалам стоит напиться.

Нет, какой все же херовый день! Так хорошо начинался, а закончился хуже некуда. Этот мир определённо катится к черту. И хрен его знает, что с этим делать.

Плетусь к окну и распахиваю его настежь. К ночи теплеет, столбик термометра неумолимо ползет вверх. Тянет болотной оттепелью и сырой землей. На дрогах снежная каша, а с неба все сыплет. Завтра город безнадёжно станет в километровых пробках, и я пытаюсь сосредоточиться на этом. Еще раз перебираю в голове маршруты передвижения наших основных клиентов, размышляю о том, какие встречи можно перенести, а какие отменить – в общем, стараюсь сконцентрироваться на работе и не думать о том, что всего в нескольких шагах от меня… она. Не вспоминать все, что было. Вот только делать это с каждой секундой мне все трудней. В конце концов, я сдаюсь. Ложусь на кровать, закидываю руки за голову и, впялив воспаленный взгляд в потолок, по которому неспешно гуляют тени, позволяю себе вернуться почти на четыре года назад.

Впервые я увидел Олесю в тире. У группы моих ребят была назначена тренировка с инструктором по огневой подготовке, и я, как обычно, когда имел на это время, спустился, чтобы лично понаблюдать за их работой.

Возбужденные мужики отрабатывали стандарты. Исходное положение – пятнадцать метров до линии огня, патрон в магазине, кобура в штатном, пистолет зафиксирован. По сигналу «вперед» парни начинали движение к линии атаки, стараясь выполнить максимально быстрый и точный выстрел. У кого-то получалось лучше – у кого-то хуже. В прошлый раз результаты были получше.

– Две секунды на выполнение упражнения? – вздергиваю бровь, глядя на одного из своих лучших бойцов.

– А у него вчера мальчишник перед свадьбой был. Кажется, кто-то перепил! – ржет другой, толкая в бок друга.

– Перед зачетом по огневой? – ухмыляюсь я.

– Ну, бля… У меня, может, в последний раз свадьба.

– Ну да, ну да. Мечты – мечты. Пацаны, кто-нибудь верит в то, что Марк в последний раз женится?

– А что? Всякое может быть. Татьяна женщина – что надо, – самый младший из группы, Кирилл Куек, возвращает оружие в кобуру и плавным движением рук рисует в воздухе впечатляющие дамские формы.

– Эй, придурок, ты вообще-то о моей жене говоришь! Берега не попутал? – огрызается Марк под раскатистый смех остальных бойцов и бросает в приятеля бутылкой с водой. Закатываю глаза. Взрослые мужики – а ведут себя, как трехлетки в песочнице. Окидываю взглядом помещение тира и неожиданно для себя замечаю незнакомую девушку, топчущуюся у стойки с винтовками. Брюнетка. Такая фигуристая. Все, как я люблю. Интересно, она-то что здесь забыла?

– Покажешь пацанам класс?

Нехотя отрываюсь от разглядывания девицы. Прикидываю, стоит ли вестись на провокацию тренера.

– Давай, Красавчик! Не надо стесняться… – подстегивает тот. Дим Саныч работал еще с отцом. Он – один из немногих, кто может себе позволить произнести мое прозвище вслух без всяких последствий для здоровья. Растягиваю губы в хищной улыбке. Делаю несколько наклонов головы, лениво разминая затекшую шею, встряхиваю руки и тянусь к кобуре. Но замираю на полпути, когда наши взгляды с брюнеткой встречаются.

– Это еще кто? – не скрывая своего любопытства, интересуюсь у тренера.

– Да хрен его знает. Выяснить?

Веду плечом. Вообще-то в этом тире может пострелять каждый, у кого на это есть средства. Но здесь редко появляются новые лица. Именно поэтому девица вызывает мой живой интерес. А может, потому что красивая…

– Похоже, ты заинтересовал девушку, – смеется Дим Саныч. – Вон, как смотрит! Эх! Одно слово – Красавчик! Где мои семнадцать лет? – принялся насвистывать тот.

Шутки шутками, но пора переходить к делу. Отсекаю все ненужные мысли. Делаю глубокий вдох и даю отмашку Дим Санычу.

– Вперед! – командует уже он.

Стремительное движение руки, приятная тяжесть ствола в ладони. Бах… Бах… Бах.

– Ну, что?

– Один и шесть!

– Да чтоб тебя! – завистливо тянут мужики.

Отточенным движением возвращаю пистолет в кобуру. Зачем-то снова перевожу взгляд к стенду, где все так же продолжает стоять незнакомка.

– Ну, что, ребята, есть, куда расти, да? Чего уставились, работаем!

Подмигиваю Дим Санычу, отталкиваюсь от стены и иду к стеллажам. По мере приближения нагло ощупываю взглядом фигуру девушки и понимаю, что она еще лучше, чем мне показалось издали. Глаза темные, темные же волосы, разбросанные по плечам. Неплохой костюм, подчеркивающий то, что нужно, и скрывающий… да нет, недостатки, похоже, я вряд ли найду. По мере моего приближения медовый взгляд темнеет – её зрачки расширяются, как ничто другое выдавая её ко мне интерес.

– Понравилось? – киваю в сторону парней и, включив на полную все свое обаяние, растягиваю губы в улыбке. Я почти уверен, что мне предстоит быстрая, как и всегда, победа, поэтому, когда незнакомка складывает на груди руки и небрежно бросает мне:

– Ничего. Меткость можно поправить, – завожусь с пол-оборота, конечно, внешне оставаясь холодным и отстраненным.

– Что не так с моей меткостью?

– Можно было лучше, – ведет плечами.

– Что б ты понимала, – улыбаюсь этой дурочке. – Лучше быть не может.

– Уверена, что надеру тебе задницу.

– Ты хотя бы пистолет держала в руках?

– Угу. Но разить цель предпочитаю из винтовки.

– Снайпер? – Недоверчиво суживаю глаза.

– Спортсменка. В прошлом. Слава богу, не комсомолка, – неловко шутит и переступает с ноги на ногу. Из-за спины доносится улюлюканье. Оборачиваюсь. Свидетелями нашего разговора становится с десяток моих самых лучших бойцов. Абсолютных придурков, кстати сказать, если дело не касается работы.