Вдребезги

– К стендам! – рявкаю я, в своей реакции уходя от них не слишком сильно. Мальчики – такие мальчики, даже если большие.

– Ага. Бегу. Волосы назад.

Ну, что сказать? Я привык, что мои команды выполняются безоговорочно.

– А как же обещание надрать мне задницу?

Незнакомка хмурится. Оглядывается по сторонам, будто ищет кого-то, или никак не может решиться уже, наконец, ответить за свой базар. Одним словом – бабы.

– У меня здесь вообще-то деловая встреча.

– Здесь?

– Угу.

– Что-то я никого кроме нас не вижу… А вы, мужики? Похоже, нам лапши навешали, ребят. Отбой.

Если честно, я так не думаю. Вижу, как ей хочется подержать в руках оружие. И почему-то это меня заводит. Да чтоб его. У меня крепкий стояк. Дела-а-а! И еще глаза ее чумовые… Глубокие какие-то, совершенно потрясающие. А ведь она почти моя ровесница – плюс-минус, – вдруг понимаю я.

– Ладно, – вдруг соглашается она, облизав пухлые губы и снова воровато оглядевшись по сторонам (неужели и правда кого-то ждет?), нерешительно косится на с интересом наблюдающего за ситуацией администратора. – Как насчет СМ2? – это уже мне.

Эта винтовка довольно бабская. Не под мою руку. Но я ведь, мать его, джентльмен!

– Оставляю выбор оружия за дамой, – развожу руками и дурашливо кланяюсь. Ага. Вылитый пай-мальчик. Папа бы оценил. Но сначала бы надавал по шапке за то, что я вообще в это влез.

Пока администратор готовит для нас винтовки, девица принимается раздеваться. Снимает пиджак. Надо ли говорить, что мужики опять начинают изгаляться на все лады? Кто свистит, кто губами причмокивает. Да и пускай. Я в это не вмешиваюсь. У этих ребят слишком напряженная работа, и если именно так им нужно сбросить напряжение – пожалуйста. Тем более, незнакомка, кажется, против такого поведения не возражает. Лишь закатывает глаза, будто повышенное внимание десятка напитанных тестостероном парней – для нее обычное дело.

– Разрешите представиться, – подъезжает к ней Кир, – Кирилл Куек, ударенье на «у».

– Олеся.

Олеся… Вот так просто я узнаю ее имя.

– Ну? К барьеру, господа? – шутит Дим Саныч.

Киваю. Проверяю исправность оружия, то и дело поглядывая на соперницу. Чтобы обрести дополнительную устойчивость, она сбрасывает туфли на каблуках, растирает ладонью затекшие пальцы и наклоняется, пробно прицеливаясь. Право первого выстрела я тоже оставляю за ней. От меня не убудет, а ей приятно. К тому же бонусом мне – ее отставленная назад, обтянутая тонкой шерстью юбки, попка. Шикарная. Крепкая. Тренированная. Вызывающая обильное слюноотделение у всех, мать его, присутствующих мужиков. Даже у Марка, который вот-вот женится уже в третий раз, и на все похоже, что не в последний.

Олеся надевает наушники, оборачивается через плечо, мажет по мне насмешливым взглядом, возвращается к мишени и на выдохе плавно жмет на курок.

– Точно в яблочко! – поднимает два пальца вверх администратор.

Не знаю… Если бы меня так не возбудило происходящее, может быть, я бы и не облажался. Но случилось то, что случилось, и пятью выстрелами спустя… двумя ее и тремя моими, мне не остается ничего, кроме как признать поражение. Свой последний выстрел я немного смазываю, потому что эта зараза, наверняка специально, подходит ко мне поближе, и я впервые ощущаю пряный аромат ее разгоряченного адреналином тела, который напрочь выбивает почву у меня из-под ног.

– Ну, дела…

– Вот это да! – Доносится со всех сторон.

– Молодец, Олесь! Это ж где ты так науськалась?

– Говорю же – в спорте. Я биатлоном долго занималась, да и вообще… люблю пострелять. – Олеся улыбается парням, косится на маленькие часики на запястье, а сама шаг за шагом отступает к выходу. – Ну, ладно, ребят, я что-то совсем забыла о времени, а у меня дел выше крыши и вообще…

Бормоча под нос путанные объяснения, Олеся скрывается за дверями тира. Но меня это не устраивает. Мне нужна сатисфакция. Иду за ней.

– Постой!

– Да? Еще что-то?

Она нервно одергивает юбку и едва удерживает на лице серьёзное выражение. Смешно ей, выходит? Смешно? Оттесняю ее к стене, залипаю на пухлых, блестящих от влаги губах, скольжу взглядом ниже. Олеся не успела застегнуть полы пиджака, и сквозь тонкий хлопок голубой блузки я вижу, что она не меньше меня взбудоражена происходящим.

– Когда? – хриплю я в не то чтобы успешной попытке усмирить собственную плоть.

– Что, когда?

– Когда я смогу взять реванш?

– О, да брось. Ты же не корову проиграл.

– Плевать. Я хочу реванша. Так когда?

Олеся качает головой.

– Извини. Я здесь оказалась случайно…

– Да-да, у тебя была назначена встреча, – наклоняюсь все ниже, едва не касаясь щекой темного покрывала её длинных шелковистых волос. Нет, ну, как же она все-таки пахнет! Хочу.

– Да, встреча, – голос Олеси превращается в шепот. Зрачки расширяются, окончательно поглощая своей бездонной глубиной золото радужки.

– С кем?

– С одним из арендодателей.

И тут в моей голове будто щелкает!

– С кем? – повторяю настойчивей. – Ты скажи, вдруг я смогу тебе с этим помочь.

– Чем?

– Не знаю. Например, устрою вам встречу. Я здесь многих знаю. Ты же так его и не дождалась?

– На самом деле я опоздала. – Олеся тяжело вздыхает, и ее грудь на какой-то миг касается моего тела. Нас обоих подкидывает, будто от удара током. И пока я немного дезориентирован происходящим, Олесе удается вырваться из моего окружения. Делая вид, что ничего такого сейчас не было, она тараторит: – Мне нужен Белый Тимур Булатович.

Окей, хорошая моя. Никаких проблем. Будет вам встреча… Эпическая – я бы сказал. Мысленно потираю руки от предвкушения и заставляю себя отойти на шаг.

– Без проблем. Я знаю Тимура.

– Правда?!

– Угу. И все устрою сразу же, как отыграюсь.