По всем вопросам обращайтесь на: info@litportal.ru
(©) 2003-2024.
✖
Первая весна
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
Вы, равно как и я, несли свой крест.
И, как и я, до срока умирали.
Растлили землю войны, и содом,
И ненависть в сердцах к чужим и близким.
Чем брат был одержим, куда ведом,
Раз судьбы взмыли в небо обелиском?
Кто всходы вечной жизни истреблял
И идеалы возводил до веры?
Молчит, похолодев, мемориал
Героям чьих-то воли и химеры.
Секреты павших – доблестно хранят
Бескрайние поля, резные горы.
Я ныне пахарь. Вот моя стерня
И светлый плуг мой – на работу скорый.
Не для того сегодня я воскрес,
Чтоб снова на Голгофе быть распятым.
Но, как и прежде, я иду вразрез
Со всем, что губит дух и тело брата.
И днесь я сплю
Сплетают руки вечность и конечность,
И берега вздыхают о воде.
И днесь я сплю: глубо?ко, бессердечно.
А рядом Он – похожий на людей.
Темно, как в склепе, ничего не вижу,
Ни молока, ни хлеба не прошу.
В шкафах желтеют кружевные брызжи.
Тускнеет непроложенный маршрут.
Вздыхает неродившийся ребенок,
Сиротство осознавший до поры.
Мироточи?т газета, как икона,
Где некролог, зачитанный навзрыд.
Парит орёл над полем бледно-серым,
И крылья бьют высокие ветра.
А рядом Он – незримый – шепчет: веруй…
И отворяет присные врата.
Земля
Есть чувство без начала и конца
И мир – не содрогнувшийся от боли.
Есть утешенье Вышняго Творца
И храм, что непреложен и намолен.
Но это всё, увы, не для тебя,
Нечаянно оброненный на Землю,
Где ссорятся, болеют и скорбят…
И божьей жизни всуе не приемлют.
О скромная, простая пастораль,
Увядшая и канувшая в Лету…
Порой Господь садится за рояль,
Наигрывая музыку планеты.
Всего семь нот… и отдаленных дней…
Звучащих несказанно по-другому.
И, как и я, до срока умирали.
Растлили землю войны, и содом,
И ненависть в сердцах к чужим и близким.
Чем брат был одержим, куда ведом,
Раз судьбы взмыли в небо обелиском?
Кто всходы вечной жизни истреблял
И идеалы возводил до веры?
Молчит, похолодев, мемориал
Героям чьих-то воли и химеры.
Секреты павших – доблестно хранят
Бескрайние поля, резные горы.
Я ныне пахарь. Вот моя стерня
И светлый плуг мой – на работу скорый.
Не для того сегодня я воскрес,
Чтоб снова на Голгофе быть распятым.
Но, как и прежде, я иду вразрез
Со всем, что губит дух и тело брата.
И днесь я сплю
Сплетают руки вечность и конечность,
И берега вздыхают о воде.
И днесь я сплю: глубо?ко, бессердечно.
А рядом Он – похожий на людей.
Темно, как в склепе, ничего не вижу,
Ни молока, ни хлеба не прошу.
В шкафах желтеют кружевные брызжи.
Тускнеет непроложенный маршрут.
Вздыхает неродившийся ребенок,
Сиротство осознавший до поры.
Мироточи?т газета, как икона,
Где некролог, зачитанный навзрыд.
Парит орёл над полем бледно-серым,
И крылья бьют высокие ветра.
А рядом Он – незримый – шепчет: веруй…
И отворяет присные врата.
Земля
Есть чувство без начала и конца
И мир – не содрогнувшийся от боли.
Есть утешенье Вышняго Творца
И храм, что непреложен и намолен.
Но это всё, увы, не для тебя,
Нечаянно оброненный на Землю,
Где ссорятся, болеют и скорбят…
И божьей жизни всуе не приемлют.
О скромная, простая пастораль,
Увядшая и канувшая в Лету…
Порой Господь садится за рояль,
Наигрывая музыку планеты.
Всего семь нот… и отдаленных дней…
Звучащих несказанно по-другому.
Последний отзыв
книга нужная