Люди из высокого замка

Люди из высокого замка
Юрий Сергеевич Шевчук

Коллекция современной прозы
Группа молодых идеалистов разрушает мир, вызывая пандемию неизлечимого вируса… И возникает мир, в котором нет ни добра, ни зла. Каков он?

Эта повесть – заочная полемика с авторами «потерянного поколения», впервые поставившими вопрос о том, возможно ли добро в нашем мире.

В маленьком рассказе «Один день Дениса Ивановича», наоборот, совершенно отсутствует зло. Но понравится ли вам такой мир?

Юрий Шевчук

Люди из высокого замка

© Юрий Шевчук, 2021

© Интернациональный Союз писателей, 2021

Юрий Сергеевич Шевчук – журналист, радиоведущий, писатель, публицист, общественный деятель, председатель Северо-Западного Зеленого Креста России. Автор ряда книг: «Путеводитель по Ленинградской области» (2003), сборник очерков о Ленинградской области «В поисках чистой воды» (2004), сборник «Удивительные и загадочные места Ленинградской области», «Ленинградская область: территория успешных людей» (2016), «Крах проекта, ЦЕЛОВЕЧЕСТВО“ (мир в 2050 году)» (2019), «Обитатели вечной ночи» (книга-квест, 2019), «Ленинградские дороги» (о дорожных рабочих Ленинградской области, 2019), «Люди и Остальные» (2019). Состоит в Интернациональном Союзе писателей. Обратная связь: https://vk.com/zelenkrest (https://vk.com/zelenkrest).

Люди из высокого замка

Вместо пролога. У «наших»

(Полтора столетия назад…)

На двух сдвинутых вместе столах, покрытых не совсем чистой льняной скатертью, кипит самовар, стоят стаканы, даже без подстаканников, рядом корзинка с ломтями французской булки… Собравшиеся имеют вид взъерошенный, возбужденный и какой-то «экстренный». Пламя керосиновых ламп ведет странную игру теней на их лицах. Трудно понять, что заставило сойтись вместе этих столь не схожих меж собой людей.

Длинноухий, с тяжелой челюстью, в странной тужурке, пуговицы начищены, бликуют от огня ламп, продолжает:

– Вознамерившись создать на бумаге проект царства безграничной свободы, я вижу, что иначе как на основе безграничного деспотизма это царство не построить. И кроме этого пути не может быть никакого другого!

Шум, скрип стульев, смех, аплодисменты, возгласы… Из-за рояля курчавый с бешеными глазами кричит:

– А я предлагаю взять тех, что лишние, и взорвать их на воздух, а оставить только тех, кто и сможет жить по-новому!

– И, возможно, это было бы самым гуманным решением! – подхватил длинноухий.

Тени на обоях мельтешат, прыгают в бесовой пляске.

– Тише! – стучит ложечкой по стакану старикан, единственный сидящий в кресле. – Вы постоянно мешаете пророку, хотя, напомню, пришли все слушать его. Пусть пророк скажет.

Лицо поднявшегося со стула маленького человечка в тени. Речь его кажется невнятной и бессвязной. Это заставляет собравшихся притихнуть и вслушиваться.

– Да-да-да! И вы правы, и вы, и вы… И так будет, – кивок в сторону длинноухого, – и по-вашему станет, – поклон пианисту, – и даже по-вашему, вы давеча говорили, что сто миллионов голов снести надо будет. Где там сто миллионов, больше снесут, куда больше! Придут люди – новые люди, ученые, – придумают, как махусенькими бактериями, навроде инфузорий, людей извести, выпустят в мир новую чуму. Вот лишние-то и погибнут… А я-то еще похожу, похожу… Я в живой домовине хожу. Ей сноса нет. Еще увижу, все увижу… И что потом будет, увижу. Рай земной, говорите? И рай будет. А что такое есть этот рай, человек милый? Это место, где ни добра, ни зла и не было, и нету! Вот так и будет. Как люди отменят добро и зло, так новый мир и станет, райский мир-то… райский… Оставшиеся в живых не будут ни во что верить! Зачем им вера, добро, зло, Бог, дьявол – они же мировую чуму пережили… Если возможна такая чума, что никого не щадит, если возможно, что люди сами решили от добра и зла избавиться и для этого такую чуму из колбы выпустили… то нет! Нет добра, нет зла, нет рая, нет ада… И все позволено…

Его голос постепенно затихает, огни ламп мрачнеют, из углов комнаты наползает фиолетовый туман…

Пикник неудачников

(Середина девяностых годов двадцатого века, берег Финского залива)

Дырявые желтые листья, сухие колючие стебли травы, царапающие взгляд… Примерзший гравий дорожки, закоченевшие комья земли, ледяные отпечатки обуви того, кто шел тут по мокрой глине до мороза. На возвышении – усадьба, превращенная в отель; кирпичные стены цвета запекшейся крови, начинающиеся от пола окна холла, два этажа, мезонин, круглые окошки наверху, труба дымит… Пахнет осенью и дымом. Я поднялся по широким и низким ступеням, вытесанным в глине холма, и толкнул тяжелую высокую дверь…

За столом администратора сидела серая и невзрачная. Я взял у нее связку ключей и фонарик. Половина дома была заброшена; наверное, у владельцев не хватало денег на ремонт. Я открывал все двери подряд и оставлял их распахнутыми. Подвал был выложен камнем и совершенно пуст. У дальней стены тянуло сыростью из ведущего внутрь холма колодца. Там шевелилось и хлюпало нечто живое… Верхние комнаты были засыпаны мелким черным бумажным пеплом. От моих шагов поднялись миниатюрные вихри, в воздухе закружились темные нити. Остатки лепнины, крюки от бывших люстр, светлые пятна на стенах – будто негатив человеческой тени. Странный ужас из детских снов охватил меня. Казалось, все это я видел раньше – и свисающие с потолка пыльные, в паутине, тряпки, разбегающиеся в ломаной перспективе углы, волчью морду, вдруг выглянувшую из-за двери и тут же исчезнувшую… Стало жутко оборачиваться. Свист, идущий отовсюду, холодом тянул по ногам.

Спустившись на первый этаж, я толкнул очередную темную дверь и оказался за стойкой бара. Извинившись, кое-как выбрался, лавируя между штабелями ящиков.

Нелли, покачивая полными бедрами, вышла из-за стола:

– Все осмотрел?

– Кроме конюшен и бань.

– Пойдем.

– В конюшни?

– В бани. И на берег.

До гостя у нас еще полтора-два часа. Сауна прогрета до ста двадцати, скамейки свежеотскоблены, в предбаннике стоит можжевеловый дух. Есть и самовар, настоящий, на угольках, и баночки чая из Голландии – бергамотовый, земляничный, жасминовый… Тело у Нелли смуглое, блестит от пота, производит впечатление перезревшего – Восток, ничего не поделаешь… Зачем нашим славянским мужичкам были нужны Кавказ, Азия и иже с ними, если такие вот женщины, тугие, набухшие, черноволосые, для них менее привлекательны, чем тощие крашеные дылды со шлюшескими привычками в любви, усвоенными в восьмом классе средней школы?

В сауне мысли ворочаются медленно, под глаза заливает. «Владеть Востоком наши предки захотели… И вот взошла звезда Востока…» Как много времени упущено. Почти столетие. Которое уже на исходе. И сейчас торопимся, гоним лошадей, чтобы всего-то успеть вернуться назад… Если операция сегодня удастся, Нелли получит достаточно для новой квартиры…

Когда по второму разу пили чай, зазвонил телефон – докладывали, гость прибыл. Нелли оделась, высушила волосы и поспешила в усадьбу. Я отправился на берег залива. В конце концов, я не видел звездного неба полгода. В Питере звезд нет, а есть багровый туман над острыми крышами. Если этой ночью я умру, то так вот больше и не увижу звезд.

Море черное, льдинки шуршат от прибоя, хрустят битым стеклом под ногами. Перевернутый бочонок, крупные хлопья снега падают на песок. Подул ветер – теплый, из Европы. За редкими соснами покачивалась гряда холмов, поросших вереском. Я закрыл глаза и почувствовал, что поднимаюсь в воздух. Древние умели летать и творить мир по образам, возникающим в сознании. А потом часть мозга вырвалась, ушла в подпол, подвал, и мы перестали иметь власть над чудовищами, которыми наше подсознание населило Землю. Я летел над озерами, холмами, проносился над темными деревнями, видел одинокий костер рыбаков, светящийся диск, вырвавшийся из-под холма и умчавшийся в небо, черную прямоугольную тень, мягко и медленно опускавшуюся на замерший от ужаса городок у речной излучины… Тихо. Только лед шумит, ветер качает сосны, скрипят деревья, где-то взлаивает собака. Туман пополз с воды и окутал мои колени. Снег прекратился, и выглянули звезды. Странно – так тихо, будто и не идет на планете третья мировая…

…Гость походил на доброго гнома. Маленький, ссутулившийся, седая борода, глаза в морщинках-лучиках. Родной лукавый дедушка в круглых очках, перевязанных веревочкой. Писатель. Псевдоним – Арский, так он подписывал свою диссидентскую публицистику. А пьесы о доблестных чекистах и повести об искрометно-остроумных физиках он публиковал под своей настоящей фамилией. Конечно, это было до 1968 года, когда исчезли последние иллюзии… А до Чехословакии, батенька мой, он был, знаете, в какой-то степени беспартийным большевиком. Верил в коммунизм с человеческим лицом, хе-хе. И «шкурам» на Маяковке стирку устраивал… И в Политехнический на поэтические вечера бегал. В «капустниках» с кукурузой в обнимку на сцене танцевал. А в 1964 году издал свой наиболее известный роман – «Сослуживцы», который обсуждали на целине Казахстана и у доменных печей Магнитки, на Новоземельском и Семипалатинском полигонах, в тесной чукотской яранге и в не менее тесном кубрике атомной подводной лодки, плывущей к берегам Индонезии с интернациональной миссией… Что там за сюжет был у «Сослуживцев»-то?

Три приятеля оканчивают вместе физфак МГУ по специальности «физика атомного ядра» и вместе любят одну девушку, дипломницу консерватории… Нет, там была вторая какая-то дама, кажется геолог. Она еще гибнет в конце, когда находит новое урановое месторождение, а вертолет за ними не прилетает, потому что Федор Степаныч, их злой гений, пропил бензин, и она волочит на себе рюкзак с радиоактивными образцами все полтора месяца… Чудное описание тайги, в духе Жюля Верна и его «необыкновенных путешествий». А мальчики в это время строят «голубой город» под названием Москва-66 в каком-то комарином болоте у подножия хребта Черского, потом изготавливают водородную бомбу, которую ласково называют «изделием», и мечтают, как они в скором будущем смогут заняться исключительно мирными исследованиями. Тем временем консерваторша в столичном ресторане знакомится со стилягой Гогой, у которого клевые желтые штаны, зеленые ботинки и оранжевый галстук. Но друг и ученик наших ребятишек, младше-курсник-«оперотрядовец» Антон, сдает Гогу в ментовку, и красавица-музыкантша спокойно едет на гастроли в Сибирь по тарифу один рубль тридцать пять копеек новыми за концерт, где ее и окручивает один из «сослуживцев»… Вот что с двумя другими стало, не помню. Спросить, что ли, у Арского? О чем это, кстати, он с Нелли беседует?

Впрочем, какая разница… Клиента надо успокоить, поэтому я перебиваю его бормотание и говорю:

– Я уполномочен вам кое-что предложить. Вы можете уйти сейчас же, не слушая меня, но вас убьют. А если выслушаете меня и не согласитесь – останетесь живы. Я обещаю вам это – хотя и с удовольствием лично пристрелил бы вас.

Хотя я говорил плохо и вяло, у него глаза загорелись – ах, какое приключение жизнь ему подарила под занавес! Смертельный риск, большие европейские дела, схватка с мафией, красивая и чужая женщина, разноцветные бутыли в баре, заброшенная дворянская усадьба с привидениями, впереди – море, справа – холмы, слева – трясина, а назад нет дороги, «нам в обратный путь нельзя». И вообще, «слава богу, мой дружище, есть у нас враги – значит, есть, наверно, и друзья»… Извращенное сознание шестидесятника не позволило Арскому заметить, как мы и рассчитывали, ни моей дурной аффектации, ни самой безвкусицы происходящего, всей театральности, неестественности этого сиюминутного людского копошения на фоне древних холмов под вечными звездами. К сожалению, пока он и ему подобные ничтожества имеют влияние на определенный слой людей, надо играть в их пошлые игры, а не говорить всем правду прямо и открыто.

Арский глотнул еще водочки и говорит тихо так, но уверенно:

– Хорошо. Я докажу даже вам, что вы и ваша банда – сами подлецы и подонки.

«Вот и хорошо, – думаю я в стиле братьев С., – вот и договорились, уяснили, так сказать, позиции…»

– А теперь, – я налил коньяку, – я позволю себе, уважаемые коллеги, кратко остановиться на истории того вопроса, ради поиска компромисса по которому мы и притащились сюда.

(К сожалению, мы пока еще не можем рассказать о содержании нашего разговора с Арским. Не все его участники уже умерли. Вот я, например, еще жив.)

– А вы сами были на войне? – спросил Арский.