Где-то бродит Бродский. Зарифмованные кусочки жизни в бытовом соусе

Где-то бродит Бродский. Зарифмованные кусочки жизни в бытовом соусе
Юрий Вантеев

«Где-то бродит Бродский, ахает Ахматова.И цветы цветут у Цветаевой.Мы же денежки берём из банкомата,И бежим все по дорожке гаревой…»Давно ли вы читали стихи про себя? Про то, что окружает нас? Возможно, эти стихи сейчас перед вами.

Где-то бродит Бродский

Зарифмованные кусочки жизни в бытовом соусе

Юрий Вантеев

© Юрий Вантеев, 2020

ISBN 978-5-4498-2277-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Человеческое прошлое некошеное…»

Человеческое прошлое некошеное,
В нем потерянного не найдешь.
Хлюпает дырявыми калошами
Тот, давно прошедший дождь.
Спрашивать – бессмысленно. Молчание.
Где был ты тогда, где – я?
Задает все новые задания,
Из-под ног бегущая Земля.
Отвернешься. Отвлечешься. Позабудешь.
Оттолкнулся. Прыгнул. Полетел.
И не ясно: будущим рискуешь
Или прошлым положеньем дел.

«В предвкушении чего-то большего…»

В предвкушении чего-то большего,
Более сладкого, что ли и вкусного,
Каждая клеточка чуточку грустная,
Но и в этом есть доля хорошего.

«В темноте февральских мрачных улиц…»

В темноте февральских мрачных улиц,
В пустоте однообразных сонных лиц,
Важно, чтоб одно, родное улыбнулось,
Вспышкой света в тысячу зарниц.
Кружит снег, и будто извиняясь,
Замирает на своей оси Земля,
Я в содеянном чистосердечно каюсь
И прошу прощенья у тебя.

«Вот уже и рожь заколосилась…»

Вот уже и рожь заколосилась,
Грибники аукают в тиши,
Магазины до утра закрылись,
От чего тоскуют алкаши.

Магазины прикрывают градус,
Предлагая «доброе тепло»,
На заборе нарисован фаллос,
Никуда не деться от него.

Эх, Россия, плачущей душою,
Я с тоской смотрю на паспорт свой,
Полицейский, ласковой рукою,
Отдает мне честь на мостовой.

«Вы – невесомы, я…»

Вы – невесомы, я
Тоже прыгаю в пустоту.
Да, я согласен, нельзя
Дерьмо превращать в красоту.

Тысячи рук – вместе,
Мне вас не найти,
Вместо кольца невесте
Обруч чугунный нести.

Да, ну а что остается
Мне про вас говорить?
Сердце как птица бьется,
Сердцу всего не забыть.

Старые раны – в прошлом,
Старые лица – сжечь,
Думать бы о хорошем,
Ну и себя сберечь.

Я как кусок полена —
Трещины тут и там,
Радость течет по венам,
Как слеза по щекам.

Мне бы уйти, да только
Я здесь обязан всем,
Я как лимона долька
Кислый. Себя я съем.

«Выкрик, как выстрел – резкий, стонущий…»