2028, или Одиссея Чёрной Дыры

После обеда поехал на жигулях играть в городки с Мотричем и Звонаревым. Игра шла ни шатко ни валко. Впервые за год-два я разбил «часовых» одной битой. Но Мотричу удалось выбить три раза подряд «письмо» двумя битами. После игры спрыснули его победу. Появился коньяк (московский) и сыр. Я проглотил два кусочка сыра и лишь тогда догадался проверить, где он сварен. Выяснилось – Южная Италия. Отошел в сторону и, засунув два пальца в рот, выблевал съеденное. Ушел не попрощавшись.

Вечером смотрел на YouTube короткие издевательские видео про Писателя (мне прислали ссылку). Какие-то либералы-русофобы, очернители Отчизны – надо называть вещи своими именами – измываются над настоящим патриотом. Задумался, откуда вообще берутся людишки с чуждой системой взглядов, с вечной ненавистью к Родине? Наверняка они выходцы из обывательской среды, развивались без попечительского государственного плеча. Пустые мозги – и когда туда попала искаженная информация, она зацепилась за края, потянулись ложные выводы. Семья не способствовала своевременному отсеву заблуждений, дурная наследственность. И пусть эти мутанты искренне считают себя умными, образованными и начитанными, им не выпрыгнуть из беличьего колеса лжи и дальнейшего вырождения. И скорее всего, они на содержании врагов страны. Бедный Писатель – представляю, сколько боли приносят ему и его близким эти чертовы видео…

В одном ролике мерзкий закадровый голос зачитывал такой отвратный текст: «Лежит Писатель на русской печке, пятки греет – и вдруг шум-гам за окном! А это соседи выносят из дверей чемоданы и загружают их в такси, решили они на пару недель махнуть на теплые заморские юга. Открыл окно Писатель и принялся материть соседей. Дескать, на заморских югах русских летчиков сбивают, а вы, бестолочи, вместо того чтобы траур носить, едете туда развлекаться. Нет бы во имя имперских амбиций отказаться от заморских радостей. Соседи только покрутили у виска – и были таковы. А Писатель вывел из гаража свой проверенный на донецких полях сражений джип – да и махнул в аэропорт Домодедово. Встав на взлетной полосе, начал он длинной палкой сбивать все боинги, что на теплые заморские юга лететь готовились. За полдня дюжину сбил. Палку свою об один фюзеляж расколол, так тут же нашел другую и вновь за свое взялся. Но что удивительно: он самолеты сбивает, а туристов, что желают лететь на теплые заморские юга, меньше не становится. Поток только прибывает. Но и Писатель не сдается, сбивает самолеты один за другим. А народ еще пуще на теплые заморские юга стремится, хоть кол народу на голове чеши. И непонятно, кто тут кого перетанцует.

Знаете, я, пожалуй, спать пойду, а вы мне утром сообщите, стоит по-прежнему на взлетной полосе Писатель с длинной палкой в мускулистой руке или усталость свалила русского богатыря и он тоже спать завалился… Но как бы там ни было, до утра меня не будите…»

Разволновался. Принял таблетку.

А у Виктора с друзьями работа кипела. За месяц они умудрились выложить на ютуб два новых видеошедевра. Один был снят по такой рассказке: «Лежит Писатель на русской печке и смотрит телевизор. Показывают запуск космолета. Но как бы ни кричали инженеры «Поехали!», как бы ни поджигали фитиль, космолет лететь в небо отказывается, стоит на земле, как привязанный. На подобный факт саботажа не смог Писатель спокойно смотреть. Надел кирзачи, льняную есенинскую рубаху да и отправился на космодром. Глядь, а инженеры там все как на подбор невзрачные и носатые, как есть либералы. Писатель отогнал их от ракеты сильной рукой, а кое-кому из носатых еще и леща отписал. Потом он схватил космолет в охапку да и запустил его на орбиту, словно это был камешек какой-нибудь или даже пальтовая пуговица. А потом Писатель обратил внимание, в каких убогих скафандрах летают космонавты. И тут же стал разрабатывать новые скафандры – из кирзы и льна. А что? Тепло, и тело дышит».

В основе второго видео лежала следующая миниатюра: «Лежит Писатель на русской печке и смотрит телевизор. Мир идет на Россию войной. Враг плетет военные заговоры, нацеливает шустрые ракеты на прекрасные города. Очень сильно это Писателю не понравилось. И тогда решил он создать свою нацгвардию. Нацгвардию русскую поэтическую. И собрал в нее Александра Сергеевича, Михаила Юрьевича, двух Александровичей – Сергея и Иосифа. И собрал он в спецназ Александра Башлачева, Егора Летова, Константина Кинчева, Дмитрия Ревякина. Многих рокеров да мертвых поэтов собрал. Леннона и Моррисона хотел позвать, потому что с детства их любил, да друзья отговорили, мол, они америкосы и могут всю малину испортить. Вышла поэтическая нацгвардия к границе земель русских и встала мощным заградотрядом. И только тогда Писатель успокоился и вновь забрался на свою печку – мир лежал на широких надежных ладонях русских героев».

12

Дорофеева от ягод уже мутило. По ошибке цапнул не ту ягодку – и стошнило красной плазмой.

Перед ним расстилалось озеро, недостающий белок можно было достать из него. Любопытная рыба раз в пять минут, а то и чаще, выпрыгивала из воды, делая свечку. Но как назло – ни крючка, ни лесы, ни наживки.

Вспомнил, как в детском лагере на занятиях по скаутингу вожатый обучал ловить рыбу голыми руками. Но для такой операции был необходим участок берега с поваленным деревом. Виктор обошел периметр, но нигде лес не подходил настолько близко к воде. Зато он нашел нишу, образованную упавшей в озеро земляной глыбой, поросшей травой. Дорофеев закатал штаны и осторожно вошел в водный коридор. В ней танцевали на месте несколько плотвичек. Рыболов резко ударил по воде, но рыбы оказались проворнее – улизнули.

Вернулся на берег и принялся ждать, пока плотва снова заплывет в ловушку. Шанс такой был – рыбе в такой нише и прохлада, и уединение. Однако время шло, а коридор все пустовал. И только когда солнце встало на шесть часов пополудни, компания из пяти-шести белоспинных рыбех прошмыгнула в западню. Виктор, пока их ждал, напридумывал несколько сценариев успешной ловли, но суха теория, мой друг…

Первым делом он испробовал тот сценарий, по которому нужно яростно шуровать ногами, чтобы рыба заметалась и сама влетела в руки ловца. Но рыба, увы, прошла сквозь пальцы – склизкая, увертливая. До темноты он успел использовать и второй сценарий – бил по воде толстой палкой в надежде оглушить плотву. Но только заехал себе по голени. Поорал с досады.

Усталый и огорченный неудачей, он приметил неподалеку толстую сосну с наклоненным стволом. Пристроился, накрылся теплым ельником. С голодухи сон не шел. Мысли ветвились.

Еще до суда знакомые Виктора, особенно женщины, укоряли: какого черта ты фиксишься на негативе? Во всем видишь зло, думаешь о зле, пишешь о зле, твой роман о зле – зачем? Тебя самого все это дико парит. Лучше выгляни в окно, там солнце. Спой одну из своих старых песен – там тоже солнце. Не фиксись на плохом, не концентрируйся. А Дорофеев все ждал, что власть одумается и сменит курс. Перестанет оболванивать население, перестанет людей сводить с ума. Но та, одержимая мизантропией, и не думала отступать, пёрла будто танк. Абсолютно сильная и абсолютно неживая. И не Дорофееву с его любовью, свободой и рок-н-роллом ее победить! Не ему!

Вика… Дорофееву примерещился ее силуэт между ветвей. Что она делает сейчас в своих швециях… Отполировала зубы электрической щеткой Oral и залезла в постель под крылышко к своей марокканке? Или смотрит какой-нибудь скандинавский сериальчик с вечной асфальтово-зеленой цветовой гаммой и обязательным душителем-маньяком? Или вяжет свитер – в этом ей не было равных – из толстой пряжи, с бегущими оленями и звездным небом…

Время и пространство исчезли. Настала мгла. Дорофеев различал лишь шесть крохотных огоньков, что, танцуя, рисовали на поверхности озера узоры, от которых веяло детством и уютом, с каждым кругом огоньки приближались к береговой линии – и наконец, выбравшись на берег, медленно подкрадывались к Виктору. Когда расстояние между ним и загадочными огоньками сократилось до пяти шагов, он догадался, что это всего лишь рыбы с блестящими глазами – три рыбы и три пары глаз. Они не ползли, а перекатывались на коротких конечностях, как многоножки.

Добравшись до ног Виктора, рыбы не остановились. Одна из них вскарабкалась по левой ноге и запрыгнула на левую ладонь. Вторая оказалась в его правой руке. А третья рыбка проникла в тот карман штанов, где лежал телефон Шершня. Ее хвост заканчивался шнуром с разъемом USB, и, состыковавшись с мобильником, она принялась заряжать его требуемым вольтажом.

Дорофеев боялся, что сырая рыба полезет из него назад, но вкус был ничего себе. Рыба оказалась слабосоленой и чуточку подкопченной, как говорят, «с дымком», именно такую Виктор и любил. К тому же без чешуи. Он откусывал от рыб попеременно, а они все не кончались. Не доев их, он заснул.

Открыв глаза, Дорофеев вспомнил сон. Протер глаза, отшелушил с век соль, потянулся, сбросив с груди теплые еловые ветки. Прогнал язык по шершавым деснам. Голода он не чувствовал. Левая ладонь слегка саднила. Зубами и грязными ногтями вытащил занозу. Ею оказалась рыбья кость, похоже, от ребрышка.

Достал мобильник. Высветилось время: 06:47. Напротив надписи «уровень зарядки» горели пять зеленых столбиков. Предстояло сделать, о чем он мечтал с первого дня заключения – написать длинное письмо Виктории. Сегодня ее звали на шведский манер – Викке.

Дорофеев разделся, вошел в холодную воду по колено, набросал на себя немного воды, прополоскал рот. Четыре дня подряд ему отчаянно везло с погодой. Но темно-сиреневые тучи постепенно оккупировали небо. Дождь мог пойти в любую минуту. Виктор оделся, спрятался под дерево и нашел в телефоне опцию «заметки».