Ангелы не спят. Прозаические миниатюры

Ангелы не спят. Прозаические миниатюры
Вахид Чеменли

Письмо к читателям.Спасибо тем, кто держит в руках эту книгу!Вы не поверите: раньше я на русском языке ничего не писал. Да и сейчас не могу. Как получилось, что за маленький отрезок времени были созданы эти миниатюры? Сам не знаю. Хвалить свои записи не буду. Просто хочу сказать, что Вы никогда не пожалеете, если прочтете эти, до боли искренние, миниатюры.С уважением, Вахид Чеменли

Ангелы не спят

Прозаические миниатюры

Вахид Чеменли

© Вахид Чеменли, 2018

ISBN 978-5-4485-3351-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Люблю вас без ошибки…

Вахид Чеменли

Если бы я мог бы, как Пушкин… написать грамотно и умно…

Если бы…

Но я родился тюрком. хочу написать и для русских друзей тоже…

Мои русские друзья, не обижайтесь. Может, я пишу с ошибкой, но, люблю вас без ошибки…

Чеменли…

На равнинах малого Кавказа есть одно замечательное село.

Называется оно Чеменли.

Чеменли – значит равнина.

И не просто равнина, а равнина с зеленой травой.

Конца края нет этим зеленым как изумруд просторам.

На каждом шагу артезианские воды бьют фонтаном.

Село утопает в зелени…

Что только не растет здесь!

Бесконечные пшеничные поля, виноградники,

Хлопковые поля…

Высокие ореховые, тутовые деревья главноеукрашение дворов и садов… вишни и черешни, яблоки и груши, персики и абрикосы, сливы и алыча, гранаты и виноград, орехи и фундук, малина и смородина, клюква и ежевика, большие как персики инжир…

Просто маленький рай.

Весной особенно красивы просторы.

Кругом цветы, цветы, цветы…

В этом прекрасном селе я родился.

Прикоснись, если тебе не страшно…

Я мотылек.

Ты ведь меня знаешь

Я всегда там, где все вокруг горит в языке красного пламени.

Все превращается в пепел.

Только не я.

Я не боюсь огня.

Я играю с огнем, лечу как пчела над языками пламени, и собираю нектар.

О, огонь, со мной ничего не сделаешь.

Я сам могу тебя превратить в пепел.

Прикоснись, если тебе не страшно…

мой дядя самых честных правил…

письмо герою…

Я обещал написать о тебе.

Обещал написать о душегубке под названием «ораниенбаумский плацдарм», где на этом маленьком клочке земли ты, и бойцы из 48 – ой стрелковой дивизии стояли не на жизнь, а насмерть, чтобы не допустить озверевших от бессилия фашистов на питер.

Обещал написать, как в одну холодную ночь, – 6 – го января 42 года свежевыпавший снег вблизи деревни Натколово был окрашен кровью юного бойца из далекого южного села с загадочным названием Чеменли.

Обещал написать, но не выполнил пока…

Сегодня, в день победы, обещаю, что напишу, как ты прямо из сенокоса, даже не попрощавшись со своими маленькими сестрами отправился на фронт.

Напишу, как долго они ждали тебя, пока жили на земле.

обещаю написать, как они просили искать твое имя среди живых или мертвых, как они надеялись еще раз увидеть тебя…