Ангелы не спят. Прозаические миниатюры

Ромашки…

Сколько нежных головок оторвали, чтобы погадать…

Простите!

Простите и тех, с каменным сердцем тоже!

Все из – за них;

Не отвечали на письма…

Не отказывали…

«Да» не говорили…

«Нет» не говорили…

Только улыбались загадочно и проходили мимо…

Вот тогда и приходилось оторвать вас, с дрожащими руками, и дергать за солнечные лучики до последнего, и тихо, дрожащим голосом шептать:

Любит – не любит, любит – не любит, любит – не любит…

Простите…

Где рождается истина?

Почему – то говорят, что в спорах рождается истина.

Это большое заблуждение.

Споры только искажают истину.

Стороны, доказывая свою правоту, еще больше отдаляются от истины.

Истина рождается только в дружеских беседах.

Я думаю, даже не надо искать истину.

Если человек расположен к взаимопониманию, истина сама найдет его.

Родной край не забудется никогда!

(На фото просторы Чеменли. Фото автора)

Лето, – пора посещений родных очагов.

Ничего так не завет, как родной край, где мы родились и выросли, познали первую любовь и первые разочарования.

Родной край – это запах ромашек и шорох пшеничных полей.

Родной край, – это письма, написанные дрожащими руками, первые шаги на зеленых лугах, игры дотемна и зов предков.

Любовь к родному краю в крови.

Родной край не забудется никогда!

Не стреляйте в детей…

Перевернутое небо…

Страшно, когда все вокруг окутано черным, ядовитым дымом.

Перевернутое небо, это широко открытые безжизненные глаза детей с замершим вопросом:

– За что?

Не стреляйте в детей…

Выбираем не мы, а судьба

Тысячи и тысячи людей рождаются, живут во тьме и умирают, так и не поняв, что выбираем не мы, а судьба.

Тысячи и тысячи людей рождаются и умирают, так и не поняв, что никто не в силах изменить судьбу.

Тысячи и тысячи людей живут и умирают, так и не осознавая единственно простую истину, о том, что чем больше мы любим, – любим настоящей любовью, – тем больше получаем этот бесценный божественный дар взамен, и это ничем не заменить, даже всеми богатствами мира…

Жаль, что неудовлетворенная любвь участь многих людей.

И здесь нет ничего необычного.

А разве мы оценивали по достоинству тех, кто всегда был рядом, на расстоянии протянутой руки?

Всегда искали тех, кого любим мы сами, а ни тех, кто каждую минуту готова отдать за нас жизнь.

Благодарю небеса за того человека, кому когда – то тоже сказал, что люблю.

Вернее, я это слово не произнес языком, а глазами.

Они всегда были мокрые…

А когда спрашивала, почему глаза мокрые, я отвечал, что наверное, что – то попало…

Так устроен мир…

Эта миниатюра о тех, кого уже нет рядом с нами, кого уже не вернешь.

Юсиф Гусейнович Мамедов