Двойной сюрприз для блудного папочки

Игорь делает невозможное и доставляет нас за какие-то десять минут. Я выпрыгиваю из машины раньше, чем она успевает окончательно остановиться. Почти лечу вверх по лестнице, проношусь через коридоры и пост что-то закричавшего дежурного врача, снова на лестницу и через полупустой коридор четвёртого этажа.

– Егор, – Витя управляет данным медицинским учреждением, а по совместительству ещё и является моим бывшим одноклассником. Я позвонил ему по дороге и успешно договорился о том, чтобы мою малышку Гримов посмотрел сам.

– Где она? – Врезаюсь в него, проскочив мимо Глеба и ещё каких-то людей на диванчике у стены. – Вить, будешь молчать, я тебе врежу и найду её сам.

Сейчас я не в том состоянии, чтобы шутить. Максимум, на который меня сейчас хватит – это придушить кого-нибудь.

– Успокойся, – велит старый друг и с силой сжимает моё плечо. – У девочки всё хорошо. Просто перенервничала. Мы вкололи ей пару витаминок, отлежится у нас ночь и утром будет полной сил. Ты зря переживаешь, Егор.

Его слова просто пролетают мимо моих ушей. Срать мне на две его докторские степени и на все оконченные медицинские институты – пока не увижу Варьку собственными глазами, ни за что не успокоюсь.

А потом повидаюсь с этим уёбком Пашей – сомнений в том, кто является причиной Вариного нервного срыва, у меня нет никаких.

– Где она? – Мне приходится постараться, чтобы взять себя в руки и успокоиться хотя бы внешне.

Руки повыдираю этому уроду и в задницу засуну. Не Вите, конечно.

Сам врач неодобрительно качает головой, но без слов кивает мне на одну из дверей за своей спиной. Убирает руку, отступает в сторону и хочет что-то сказать, но попросту не успевает.

– Так это ты Егор? – Слышу за спиной чьё-то сопливое мычание.

И с таким трудом притянутое за уши спокойствие с грохотом разбивается о понимание: Паша.

Приходится оборачиваться медленно, чтобы не вмазать ему вот прямо сразу.

Паша в принципе такой, каким я его себе и представлял: не очень высокий, хотя определённо выше моей Варюшки, щупленький и на вид говнистый. Не спасает даже костюм с красным галстуком и зализанные лаком волосы.

Что же ты, Варюшка, в нём нашла?

– Паша? – Уточняю вот просто на всякий случай.

Вижу презрение на ебале и характерный для людей его комплекции «эффект широкой спины».

И бью прямо в челюсть – коротко, без замаха, с силой.

Этот урод отшатывается, но не падает. Зажимает рукой лицо, смотрит на меня с яростью и упрямо прёт обратно. Не знаю, на что он рассчитывает, но получает по морде ещё раз, посильнее и в этот раз целенаправленно в нос.

И на ногах он всё же не держится, заваливается на плитку пола, которую тут же заливает хлынувшей из носа кровью.

Я тот ещё урод, потому что мне совершенно насрать на этого кретина. Пусть хоть сдохнет прямо здесь, мне вообще по хрену.

Хочу уйти к Варюшке прямо сейчас, но понимаю, что до этого морального урода дошло не до конца. И вместо того, чтобы идти в палату, я приближаюсь к пачкающему пол Паше, приседаю рядом с ним на корточки и так, чтобы услышал только он, говорю:

– Ещё раз увижу тебя рядом с Варей, увезу в лес. Поверь, тебя не найдут. И даже криков твоих не услышат, хотя кричать ты будешь громко. Мы друг друга поняли?

Он что-то там шипит, сплёвывет прямо на пол и не отвечает ничего вразумительного.

Я не люблю, когда обижают дорогих мне людей. И если человек не понимает русских слов, значит, человеку нужно наглядно показать, что бывает с уродами вроде него.

– Глеб, – выпрямляюсь я, больше не глядя на урода Пашу. Говорю спокойно, словно каждый день отдаю подобные распоряжения. – Позвони ребятам, скажи, что надо одному кретину устроить незабываемую экскурсию по областным лесам.

Глеб понимающе хмыкает, достаёт телефон и кому-то звонит. Конечно, в лес никто никого не повезёт… ну, по крайней мере, закапывать точно не будут. Во всяком случае надолго.

Это не то, о чём я сейчас хочу думать.

Разворачиваюсь и иду мимо неодобрительно качающего головой Вити прямо в палату к моей малышке.

Варька спит, но распахивает глаза, едва я появляюсь на пороге. Смотрит со страхом, вся бледная и напряжённая.

И успокаивается, лишь когда понимает, кто именно к ней пришёл.

Хочу развернуться, выйти и добить того гада, что довёл Варюшку до такого состояния. Она вся чуть ли не дрожит, сжимает руками край белого, натянутого до самого подбородка одеяла и не сводит с меня пристального взгляда.

Сам от себя не ожидал, но не могу спокойно смотреть на неё… вот такую. Перепуганную, бледную, готовую закричать, стоит сделать совсем маленький неверный шаг.

Хочется стянуть её с койки прямо с одеялом и утащить туда, где не найдёт никто и никогда. Где не будет тех, кто может обидеть мою очаровашку.

– Всё хорошо, малыш, – в голове крутится много слов, которые следовало бы ей сказать, но я произношу именно это – весело и уверенно.

И подхожу к ней лишь после тихого судорожного выдоха.

Видеть Варю на больничной койке странно и дико, и не покидает ощущение, что произошло что-то непоправимое. Но я вижу её слабую улыбку, которую она пытается мне подарить. Вижу всё так же сильно выпирающий живот и немного успокаиваюсь.

Немного: желание придушить Пашу всё ещё жжётся изнутри.

– Вот и оставляй тебя одну, – укоризненно качаю головой, игнорирую стул и пристраиваюсь к малышке на койку.

Она немного возится и кое-как отодвигается в сторону, освобождая мне больше места. Хороший знак.

– Обычно со мной такого не происходит, – слабо шутит она в ответ тихим хриплым голосом.

И глаза красные, когда как кожа, наоборот, вся бледная. Кто-то явно ревел. Судя по сиплому голосу, ещё и кричал.

– Расскажешь, что случилось? – Спрашиваю у неё нарочито бодро, отчаянно делая вид, что не произошло вот вообще ничего плохого.

И тут же сжимаю кулак – тот, что Варя не видит. Незачем пугать её, она сегодня и так натерпелась.

Моя малышка не хочет ничего рассказывать, я вижу это по её глазам. Но всё равно судорожно вздыхает, отводит взгляд и начинает тихо говорить.

Про маму и Пашу, которого она подсунула «порченной» дочери. Про этого урода, что прямым текстом говорил моей впечатлительной девочке: «Ты со мной только потому, что твой отец отваливает мне неплохие деньги». Про отца Варя тоже говорит – он какой-то забугорный бизнесмен, что выставкам немецких художников уделяет больше внимания, чем родной беременной дочери.

Она говорит – тихий поток слов просто выливается из неё, а я сижу и слушаю. И понимаю то, чего она не сказала и вряд ли скажет: я единственный, кто её слушает. Пару раз она поднимает взгляд, видит моё внимание и тут же смущенно отворачивается, понижает голос и пытается свернуть рассказ на нет. И тогда я начинаю задавать вопросы. И спрашиваю до тех пор, пока Варя сама вновь не начинает рассказывать.

Кажется, она говорит мне всё. Совершенно всё, что было у неё на душе.

Про обиду на родителей.

Про страх передо мной, но ещё больший перед Пашей, тем более сейчас.