Литературные страницы 15/2020. Группа ИСП ВКонтакте. 1—15 августа

Вместо рамки напишу всякие добрые пожелания, веселые, но от души и очень
искренние.
Просто хочу избавить жизнь – твою, мою и еще многих людей – от заклинания
чёрно-белого.

Чтоб не казалось слишком банально и просто, краски возьму (позаимствую) у мира
вокруг.
Вот, смотри, у колокольчика какой цвет красивый —
пронзительно-фиолетовый.
Есть поля огромные с кроваво-красными маками – это будет двух сердец влюбленных
перестук.
И даже среди ледяной зимы сердца останутся настоящими, теплыми, самыми
летними.

Нарисую домик небольшой, с раскрытыми ставнями, где всегда любят
и ждут.
Золотистым цветом раскрашу картины верх – ну, ведь, сразу понятно, что взошло
солнышко.
Нарисую скрипичный ключ и птиц – ну понятно же сразу – птицы рассвет встречают,
поют.
И всё вокруг блестит, загадочно переливаясь, словно в детстве секреты под
стёклышками.

Помоги, подскажи, что еще хорошего нужно-можно раскрасить, придумать,
нарисовать.
Как выглядит оно – настоящее человеческое счастье? Может, дело совсем не
в красках?
Я думаю, всё зависит от того, под каким углом смотреть, какими словами-мыслями
писать.
А еще, чтобы тот, кто рядом с тобой, был открытым, честным – без разных
масок.

Моя неправильная осень

У кого-то осенью обязательно дожди косые, листья желтые, а птицы на юг летят.
А я не хочу, чтобы моя осень была похожа на все остальные.
Осень – это лета уходящего прощальный, с хрупкой позолотой взгляд,
И дождь, как лохматый уличный пёс, скулит, а в голосе ноты стальные.

На картинах осень, как один в один – желтая, багряная или серая.
Одна картина на всех – ну никакой, черт возьми, фантазии.
А я краски возьму и всё совершенно по своему сделаю,
И устрою на полотне собственное серебристо-сиреневое безобразие.

Скажете, не бывает осень такой? Нечего выдумывать. Да говорите.
А я не хочу, как все! Я свою осень вижу совершенно по своему.
Моя осень – это звезды, сасплавленные в антраците,
И пусть не всё получилось, но, ведь, попробовать стоило.

Птицы, говорите, на юг летят? А мои птицы-стихи осенью прилетают с юга.
Это именно они машут над городом золотыми крыльями.
Природа не терпит пустоты и все в ней идет по кругу.
И пусть моя осень неправильная, зато она не как у всех. Не пыльная.

Ну, короче… Про осень

Месяц тонкий, как коготь кошки, небо чёрное расцарапал,
И в разрезы налил он щедро краски цвета ночной волны.
А медведица звездные крошки, разметала по небу лапой,
Кинув вслед уходящему лету ком пронзительной тишины.

Ночь холодная длится долго, мир уже приготовился к спячке.
Вместе с миром к зиме хрустящей приготовилась и душа.
Сшила плащ себе кожаный грубый, но зато на меху настоящем,
Полететь в нем уже невозможно, лишь бы силы хватило дышать.

Никого не обманет солнце светом низким, по крышам скользящим,
Никого уже не согреет бижутерия в небесах,
Поредели лесов галереи и прозрачною стала чаща,
Сквозь натянутые паутинки смотрят осени нашей глаза.

Грустный стих, меланхолии полный, мое тело ко сну готовит.
Оптимизма во мне немного, мой стакан вполовину пуст.
Только днем о себе напомнит лето – стакан вполовину полный,
Босиком по ковру пробежится под опавшего золота хруст.

Старуха-осень

Ко мне сегодня постучалась осень,
Дождем холодным пела на крыльце,
Из серых струй плела старушка косы,
Под голоса скрипучего фальцет.

Дверь не открыла, просто потопталась,
Потом до форточки, хромая, добралась,
Собакой выла, кошкой заливалась —
Ей сам сентябрь на это выдал власть.

На дуб залезла, сбросила все листья.
Затем остатки с яблони стрясла,
Заставив яблоки о землю биться,
Потом в подол свой рваный собрала.

По саду ходит, шаркая листвою,
То кашляет, чихает, то кряхтит.
Старуха с непокрытой головою,
Багряным пламенем во сне моём горит.

Осенние этюды