Поздняя встреча. Сборник стихов и песен

Поздняя встреча. Сборник стихов и песен
Валерий Бессарабский

Электронный вариант первой книги автора и исполнителя песен Валерия Бессарабского. Читая книгу, вы с удивлением обнаружите, что некоторые песни, которые вы знаете и поете, написаны этим малоизвестным автором. Может быть, это издание подтолкнет вам познакомиться с творчеством Валерия Бессарабского поближе. По крайней мере, мы надеемся на это. Книга содержит нецензурную брань.

Поздняя встреча

Сборник стихов и песен

Валерий Бессарабский

© Валерий Бессарабский, 2019

ISBN 978-5-4496-4901-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Молитва

Позволь мне, Господи, успеть
В потоках жизни быстротечной
Все песни до конца допеть
Пред тем, как окунуться в вечность.
Пошли мне мудрости суметь,
Свет отыскав во тьме кромешной,
Врагов из памяти стереть,
Как будто, не было их, грешных.

Дай, Боже, больше не болеть,
Не огорчать своих домашних,
И перед ближним не краснеть
Из-за грехов своих вчерашних.
Дай мне душой не постареть
И не остаться одиноким,
Чтоб раньше срока не сгореть
В пути опасном и жестоком.

Хочу о прошлом не жалеть,
И, одолев свою дорогу,
Пушинкой в небо улететь
И чистым там предстать пред Богом.
Я вновь шепчу: «Помилуй, Бог!
Дай силы мне и разум ясный,
Чтоб впредь никто сказать не смог:
«Он прожил жизнь свою напрасно».

    12 января 2004 года

МУЗЫКАНТ

Он попал в этот город солдатом,
Здесь с любовью своей повстречался.
Отслужив, не уехал куда-то,
А подумал чуть-чуть и остался.
Он был ла?бух душой и мозгами,
Пианист, не читающий ноты,
Он своими большими руками
Выдавал бесподобное что-то.

В кабаках, у хозяина дома,
Он лаба?л, разгоняя печали.
Все кричали ему: «Браво, Рома!»
И, конечно, вином угощали.
Ах, вино, подносимое к пиру!
Кровь земли, как когда-то считалось.
Сколько ж бродит по миру вампиров,
Что не вдоволь его насосались?

Все мы в жизни грешны изначально,
Есть во всех нас бесовское что-то,
И за это суровый начальник
Рому как-то уволил с работы.
А таланты ранимы бывают,
С ними надо немного помягче,
Их судьба под крылом согревает,
И пинает потом, словно мячик.

Я не ведаю, как это сталось,
Знаю только, что было не к спеху,
Видно, просто сказалась усталость,
Продал он инструмент и уехал.
Говорят, виноваты сто граммов,
Все, мол, думали – скоро сопьется.
Почему же его фонограммы,
Ни один повторить не берется?

И зачем я, другим на потеху,
Эти строчки пишу до рассвета?
Мне плевать, почему он уехал,
Жалко лишь, что его рядом нету.

    Февраль 2003 года

ПЕСНЯ СТАРОГО МУЗЫКАНТА

Я снова достаю свою трубу,
Ей больше лет, чем жениху с невестой.
Другие бабки ни за хрен гребут,
А я их зарабатываю честно.
С утра я снова клево закерял,