Пролетал и всё сожрал,
Ну а после ?улетел.
В ней есть тысячи личинок,
Что сжирают изнутри
Кучу смешанных смешинок,
Потому что это – ты.
Ты смеёшься, ты не плачешь,
Ибо незачем тут плач.
Словно хлебушковый мякиш
Ты мягка, а сердцем – врач.
Ты излечишь, ты прогонишь
Даже грубую болезнь.
И, я верю, поцелуешь
Мою писанную жесть.
Знаете, кто есть урод?
Отличается от всех.
В мыслях сумрачный лишь сброд,
Сам он просится на грех.
Внешний фактор не играет
Роли вовсе никакой.
Сам урод себе копает
Грязь, могилу под ногой.
Сам плывёт в уродских мыслях
И не плачет по ночам.
И поступки, как у крысы.
Действует один он. Сам.
Не найдёт урод команды
И умрёт один в тиши.
За всю жизнь не были рады
Ему в собственной глуши.
Быть мне странным ?не опасно.
А уродом – может быть.
В нашем мире так прекрасно,
Что не хочется и жить.
Знаете, мне страшно быть писателем
И марать бумагу ручкой.
Предпочёл бы стать карателем
С броской и холодной головой.
Многие меня не понимают.
Диалогом всё не описать.
Лишь бумагу судражно сжигают,
Чтобы лучше себя стать.
Мне не светят врата в рай,
Да и в ад я не стремлюсь.
Ты, стихи мои отдай!
Я на них скорей женюсь,
Чем прогнусь под ваши узы,
Что вы дружбою зовёте.
Вы б ещё себе рейтузы
Нацепили, как у Гёте.