брось курить и стихи свои брось ночами строчить,
время резиной тянется, чтоб отскоком больнее бить,
ты терпи и учись, моя деточка, жить от мая до мая.
а тоска, что тоска? ты просто всё ещё слишком живая.
3
До свидания, милый маленький, было пятеро – все как сталь.
Сердце клеть груди стала сдавливать, а ведь раньше мы – будто встарь:
за отцом твоим я как ниточка, твои братья – как наподбор,
на лицо они – будто выточил их из дерева чей-то бог.
Солнце встало и мы за солнышком, при делах все и все дружны,
во дворе ты не сыщешь перышка, все один к одному волы,
ты подумаешь, что на кухне-то у меня много трав и книг,
от того этот мир не рухнет, если травами ты лечить привык.
Но дошла до нас злая долюшка, люди ведьмою за глаза зовут:
«Как все ладится, даже кролика не схоронят, лошади не натрет хомут,
знать, нечистая тут замешана и семье помогает жить!»
Как-то вечером ветки вешние стали факелами судьбы.
Дальше страшное, милый маленький, в лёгких всё ещё дым и кровь.
Ведьмой названа и регалию отработаю без долгов.
…
Пятерых отдала травам залежным… И тебя хороню шестым.
Я тебе обещаю, маленький, что никто не уйдет живым.
Максим Саттаров
Родился в городе Челябинске в 1995 году, но почти всю жизнь живу в Копейске. Первые шаги в написании стихов сделал в 11 лет, однако на тот момент ни о каком долгосрочном увлечении речи не шло. Более осознанный и серьезный материал стал рождаться несколько лет спустя. К окончанию школы я понял, что мне написание стихов – мое любимое занятие, то, что я умею лучше всего. И вот уже более пяти лет я с большим удовольствием берусь за перо для создания произведений, которые способны не только волновать сердца и пробуждать в людях самые прекрасные и светлые чувства, но и радовать читателя позитивным настроем и доброй иронией.
1
Я б сорвал с себя цепи, отправившись в путь.
Вечный зов горизонтов далеких
На широкой дороге не дал бы уснуть
Средь могил и костров одиноких.
Тяготил бы мне плечи дорожный мешок,
А клинок бы оттягивал пояс.
И лежал бы в кармане худой кошелек,
А за пазухой чистая совесть.
Я бы шел по дорогам, давая поклон
Королям, продавцам и крестьянам.
Я бы плыл в своих снах на седой Авалон,
Наяву бы искал Эльдорадо.
Для скучающей бани рубил бы дрова,
Подружившись с компотом из клюквы.
И в прогретой избе молодая вдова
Мне шептала бы сказки на ухо.
Я напился бы эля, забыв про еду,
Обойдя все на свете трактиры,
Поглядел бы с восторгом (ну хоть раз в году)
На мужей, что всех бьют на турнирах.
Я родился бы умным и встретил бы смерть
В поединке убийственно легком.
И на горе другого не стал бы смотреть,
Даже сидя на троне высоком.
Я б нырнул с головою в пугающий лес,