Золотая коллекция. Однажды в Чернобыле

Калбасенко резво цапнул «Винторез», но ведущий осадил его предостерегающим жестом. Если бы хотели напасть, разрешения войти не спрашивали бы. Что касается военных сталкеров, то они тем более не стали бы разводить переговоры с честными бродягами: обстреляли бы снаружи, ворвались внутрь и заштабелировали всех обнаруженных мордой в пол.

Однако свой автомат Тайга себе на колени все-таки положил. На всякий противопожарный случай, как я понимаю.

– Сколько вас? – негромко спросил он, пристально глядя в темноту.

– Один я…

– Ну, заходи, бродяга. Оружие за цевье держи, пальцы в спусковую скобу не суй, и все останутся довольны.

Человек, который опасливо заглянул в проем выбитой двери и остановился на пороге, подслеповато моргая и щурясь на наш костер, больше походил на настоящего престарелого бродягу, чем на сталкера. Ни банданы, ни кепки, ни капюшона, соответственно, растительность на голове торчала во все стороны уродливыми клочьями разных оттенков, серьезно траченная местными кислотными дождями.

Вместо крепкой сталкерской куртки или защитного костюма – черное заношенное пальтишко с полуоторванными пуговицами, кое-где продранное, подпаленное и вымазанное свежей глиной. Пальто явно с чужого плеча – слишком велико, ниже колен; штаны мешковатые, неопределенного цвета, ботинки тоже гражданские, полуразвалившиеся, настолько покрытые грязью, что невозможно определить не только их цвет, но и фасон.

Правая рука спрятана за отворотом пальто, словно у Наполеона. В левой какой-то ржавый огнестрельный ужас – искалеченный «Абакан» без затвора, ствол забит землей. Только не пытайтесь меня убедить, что этот металлолом способен сделать хоть один выстрел, не смешите мои берцы.

Ну и разило от бомжа соответственно – словно он в последний раз принимал душ незадолго до Второго взрыва на Чернобыльской АЭС.

– Заходи, бродяга, не стой столбом, – миролюбиво проговорил Паленый. Он по-прежнему сидел в расслабленной позе, только его автомат чудесным образом переместился от стены к хозяину и теперь стоял, опираясь стволом о его колено.

Как вот у опытных сталкеров непринужденно это выходит, словно у иллюзионистов? Ловкость рук, ёшкин кот! Мечтаю научиться, если проживу еще хотя бы пару недель. Мечтаю в совершенстве изучить японский язык, как сказал один страус, когда его под виселицей спросили о последнем желании.

Тяжело передвигая ноги и оставляя на полу глинистые следы, бомж направился к нам. Тайга и Паленый синхронно разъехались в стороны вместе со своими ящиками, освобождая место у костра. Возможно, это у них вышло непреднамеренно, но в итоге мы все теперь сидели в линию по одну сторону костра, а гость опустился на ящик по другую.

Впрочем, я уже достаточно потерся в Зоне, чтобы понять, что у Тайги непреднамеренно ничего не выходит. Случайным образом только кошки родятся.

– Обзовись, бродяга, – вполголоса потребовал Иван, пристально глядя на незнакомца.

– Дык этоть… – Тот задумался. По заросшему дикой щетиной лицу пробежала тень, словно он изо всех сил пытался вспомнить свое имя – и никак не мог этого сделать.

Тайга терпеливо ждал, буравя его взглядом.

– Этаоин Шрдлу, – после мучительных размышлений родил наконец гость, – ага. Шрдлу, – повторил он для верности и засиял, словно математик, только что успешно решивший сложное интегральное уравнение. – Этаоин. Я, да. Точно.

Калбасидзе бросил быстрый недоуменный взгляд на ведущего, но Паленый с другой стороны увесисто двинул его локтем в бок: молчи, молодой, не ломай комбинацию. Я же, сразу сообразив, что у старшого есть серьезные резоны вести себя с этим сумасшедшим сдержанно, с интересом наблюдал за разыгрывающимся представлением. Мне было крайне любопытно, чем это все должно закончиться.

– Иван Тайга, – ровным голосом представился ведущий. Казалось, его совершенно не напрягло причудливое имя гостя; впрочем, на лице его на мгновение все же отразилось досадливое: «Блин, так я и думал». Но гость на него не смотрел. – Это Паленый, мой второй номер. Это Калбасик, душа компании. Вот этот угрюмый тип не возражает, когда его кличут Хемулем…

Странный бомж нетерпеливо кивнул, зыркнул исподлобья и, не дожидаясь, пока собеседник закроет рот, азартно поинтересовался:

– Пожрать дадите?

– А интересное расскажешь? – вопросом на вопрос ответил Паленый. – Ты откуда вообще идешь такой красивый?

Тень сомнения снова легла на чело бомжа. То ли он в упор не помнил, откуда идет такой красивый, то ли просто был не в курсе, как называется та местность. С головой у него явно были очень и очень серьезные проблемы.

Наконец, когда я уже перестал ожидать от него внятного ответа, родил:

– С Полигона…

Мы с Калбассоном обменялись быстрыми взглядами. Без всякого снаряжения, с неисправным оружием, в одиночку, ночью – с Полигона на Технопром?! Да он бредит! Хотя, положим, оружие он мог повредить уже где-то неподалеку, расстреляв все патроны по дороге…

Да нет, чушь собачья.

– Что там как? – тут же поинтересовался Тайга, подавшись вперед. – Что там за барьер образовался на территории военной базы – ни пройти ни проехать?

– Пожрать дайте, – упрямо сказал дедок, глядя прямо перед собой.

Мы с Калбасовичем уже откровенно разглядывали его. Впрочем, он не обращал на нас никакого внимания: его взгляд был прикован к дымящемуся котелку с тушенкой.

Странный бомж был отдаленно похож на Семецкого, и у меня мелькнула безумная мысль: а что, если нас посетил Сам, оттого ветераны и ведут себя так терпеливо? Живого Юрия Михайловича я, конечно, уже не застал, но видел в баре «Шти» на почетном месте его портреты – в отличие от других легендарных сталкеров, он страсть как любил фотографироваться.

Семецкий сгинул в Зоне давным-давно, но каждый день всем вольным бродягам капало на ПДА очередное сообщение о его гибели. Разумеется, из этого сталкеры нагромоздили целую гору легенд – дескать, Семецкий дошел как-то до мифического Пьедестала, исполняющего любые желания, и заказал себе бессмертие, а Пьедестал, большой оригинал, вот так саркастически выполнил его просьбу.

Дарованное Пьедесталом бессмертие, видимо, работает только внутри Периметра, поэтому Семецкий вынужден вечно скитаться по Зоне. Естественно, время от времени он попадает в какую-нибудь ловушку или на зуб хищному мутанту, и тогда всем на ПДА падает сообщение о его смерти. Однако он снова оживает и снова бредет по Зоне. И снова погибает – а потом опять оживает, и так без конца…

На самом-то деле, сдается мне, эти липовые сообщения о смерти Семецкого рассылает всем администратор сталкерской сети Че, прикольный парень и тоже большой оригинал, хоть и говнюк редкостный. Это вполне в его стиле – такой масштабный розыгрыш. А потом делает круглые глаза и разводит руками: ничего не знаю, клиент в системе давно не зарегистрирован, совершенно непонятно, откуда поступают сообщения.

Они тут все суеверные, как те старушки у церкви, помешаны на призраках Зоны, на полном серьезе рассказывают, как встречали где-нибудь в Мертвом городе Черного Сталкера или Оборотня Завьялова. Без легенд тут, понятное дело, жизнь не в кайф, удобно списывать на них всякие необъяснимые истории. А может, просто очень забавно пугать новичков.

Лично я думаю, что нет никаких призраков и Хозяев Зоны, и никакого Пьедестала, исполняющего желания, конечно, тоже нет. Сказки для младшего дошкольного возраста. Разве что вот Звериный Доктор вроде существует – Калбасов клялся и божился, что побывал у него в доме на Болоте.

Ну так Доктор по рассказам и не похож особо на призрака – по крайней мере, не погибает каждый день, не рисует во сне точные карты Зоны со всеми ловушками и в полнолуние не превращается в псевдопса. Трудно поверить, конечно, что обычный человек способен годами жить на ядовитом Болоте, да еще зашивать раненых сталкеров за здорово живешь.

Трудно, но все-таки можно.

А вот в Черного Сталкера и Оборотня я верить отказываюсь наотрез. И в Семецкого тоже. Потому что это уже за пределами всякой житейской логики и человеческого понимания, а я за свои двадцать с копейками лет ни разу не сталкивался с мистикой. С такими вещами пусть священники разбираются; наше дело – живая сила противника, а не мертвая.

Нет, определенно не Вечный Сталкер нас посетил: согласно легенде, его больше никто никогда не видел, да и старик Тайга его явно не опознал. Стало быть, случайное совпадение, отдаленное сходство. Записали.

Иван взял свой котелок и принялся начерпывать в него тушенку из общего котла.

– Не готово еще, – проворчал Паленый.

– Ничего, – уверенно заявил ведущий, – горячее сырым не бывает. – Он сунул гостю котелок и ложку. Посудину тот схватил, поставил на колени, а ложку не принял: стал таскать расползающиеся волокна мяса пальцами, рыча и обжигаясь. Мы молча смотрели, как это причудливое существо насыщается.

– Что за барьер? – повторил свой вопрос Тайга.

– А? – Бомж с трудом оторвался от еды, непонимающе посмотрел на него.

– Барьер на Полигоне, – терпеливо повторил наш ведущий. – Возле бани в воинской части. Видал? Что там варится?

– Там поле, – нехотя пробормотал гость, скребя грязными ногтями в котелке. – Поле аномалий… Все просто. «Трамплин» через две «мухобойки», влево семь – «топка», и ждем…

Калбас-оглы встрепенулся и навострил уши. Я тоже напрягся.

Хотя чепуха, конечно: сами, без сопровождения взрослых, мы до Полигона во второй раз не доберемся. Слишком сложный уровень. Если Тайга не возьмет нас с собой в следующий раз, когда аномальное поле окончательно созреет и разродится редкими артефактами, а невидимый барьер сдвинется в сторону, одни мы не сумеем снять с этого дела пенки.

Зато мы вполне можем продать драгоценную информацию другому ветерану и оставить Тайгу с носом, так что он почти наверняка захватит нас с собой, чтобы не создавать ненужной конкуренции. Или же прикопает завтра на Мусорке, чтобы ни с кем не делиться…