Трус не играет. Часть 1

Фонарь погас. Я зажмурился, закрыл глаза ладонями. Опять комната. Леший, Хромой.

– Нет.

– Чего нет? – навис Леший.

– Нет, сказал.

– Нет? Ну, иди, – ухмыльнулся Хромой.

Я поднялся с узкого топчана. Ноги деревянные, зашаркал к выходу. Подташнивает. Поганая смерть. Совсем не героическая. Только мальчишку не трону. Ступенька, другая, ещё одна, дверь. Толкнул, свет.

Эх, Сейчас бы Валюшкиных пельменей!

Вот теперь. Вышел. Сейчас? Отпустил ручку, ещё шаг, глаза слепит, лязг. Стою. Шаг. Шаг. Оглянулся.

На стене объявление: «Требуется гейм-дизайнер с женой и тремя детьми. Соцпакет, ДМС, зарплата, оплачиваемый отпуск, квартира, дача, машина, все дела. Звонить 10 января, ровно в 16.28».

Усмехнулся. Бред. Оторвал телефончик. Позвоню.

Как пришёл домой – завалился спать. Свитер не снял, ну его к чёрту. Валька что-то бурчала, уютно так. Может, это не дебаф никакой. Спать.