(Не)нужная жена миллионера

Длинноногий молчун окидывает меня снисходительным взглядом и заговорщически произносит кому-то в сторону:

– Мы на месте. Где хостес? Почему никто не встречает?!

ГЛАВА 6. Козлина

Через несколько минут двери ресторана резко распахиваются. На меня, выкрикивая извинения, налетает третий незнакомец. На этот раз, похоже, настоящий китаец! Он склоняется в глубоком поклоне и что-то лопочет с акцентом. Я понимаю, что нужно следовать за ним, как за белым кроликом. Китаец проведет к нужному столику. Надеюсь, Лев давно ждёт внутри.

Однако столик в зале оказывается не просто столом. Китаец показывает мне отдельную комнату, похожую на небольшую гостиную. Я неуверенно захожу внутрь, оглядываясь по сторонам.

В центре – стол в окружении нескольких стульев. Возле стен стоят предметы, больше привычные для жилых комнат: комоды, украшенные растительными узорами, лампы с бумажными абажурами и ширмы с иероглифами. Дверь позади неожиданно хлопает. Резко становится не по себе.

Меня же не заперли внутри, как птицу в клетке?!

Гоню из головы прочь нелепые, смешные мысли и еще раз внимательно осматриваю уединенную комнату. В ней даже две двери! Любопытно, куда ведёт вторая?! Однако проверять не спешу. Робею.

Подхожу к окну и одергиваю плотные красные шторы. Вид с 69-го этажа на ночную Москву завораживает. Город сияет тысячей разноцветных огней, словно феи щедро посыпали его волшебной пыльцой.

– Долго мне еще ждать? – перевожу взгляд на экран телефона, часы показывают «23-10».

Чтобы как-то занять время, рассматриваю на стенах картины с китайскими пейзажами и круглый стол. Он выглядит очень нарядным. Столешница выполнена из натурального (явно дорогого) камня. На столе, кроме салфеток, лежит кем-то забытый черный планшет.

– Лучше передать его официанту, – размышляю я, беру в руки гаджет, дергаю дверную ручку на себя, но та не поддается.

По спине пробегает колкий и болезненный озноб. Я мысленно беру паузу и считаю до пяти. Может, просто показалось, что заперто.

Вообще-то надо досчитать до десяти, но я не выдерживаю. Дергаю ручку снова несколько раз подряд и в конце концов ору со всей силы, стукнув по двери:

– Ау! Зачем вы меня заперли?! Что за шутки такие?!

Не получив ответа, я бегом добираюсь до второй двери. Той, что на противоположной стороне комнаты! Открываю её и оказываюсь в приватной уборной. С туалетом и душем!

Захлопываю дверь обратно, словно только что стала свидетельницей кровавого убийства. А душ в ресторане для какой такой надобности, простите?! Чтобы помыться, если случайно облился кисло-сладким соусом с ног до головы?!

Боже, я ведь даже никому не сказала, где я! А если?!

Хватаю телефон, хочу отправить сообщение самой близкой подруге, как вдруг с ужасом замечаю, что связи нет. Сеть здесь ни шиша не ловит.

Чертыхаясь, несусь обратно к основной двери. Срывая голос, кричу «А-А-А-А-А-А-А!» и, дернув ручку, сталкиваюсь нос к носу со знакомым китайцем.

– Дверь ОТ себя, дверь ОТ себя, – бегло лопочет тот, потерев ушибленный лоб. – ОТ себя, а НА себя!

Чувствую, как щеки вспыхивают румянцем. Кажется, я начинаю сгорать от стыда.

– Кто-то из гостей оставил, – показываю мужчине черный планшет, мой голос слегка подрагивает.

– Электронное меню! – китаец подхватывает гаджет и нажимает на нем центральную кнопку.

Планшет моментально загорается и показывает яркие картинки с тарелками, заполненными разной едой.

– Выбрать блюда стрелкой и нажать в центр, я приду принять заказ! – продолжает мужчина на немного ломанном русском и сует мне планшет обратно.

– Поняла! – кланяюсь ему в ответ, сложившись едва ли не пополам.

Совестно, что я напридумывала не пойми чего!

Когда китаец уходит и закрывает за собой дверь, я моментально бегу к ней и проверяю, поможет ли «ОТ СЕБЯ». Ура! Действительно, срабатывает глухой щелчок. Дверь открывается. Я задумчиво смотрю в пустой мрачноватый коридор и, на всякий пожарный, оставляю щелку. Не закрываю дверь до конца. Затем листаю меню на планшете, кидаю в корзину заветную курицу с ананасом в кисло-сладком соусе, добавляю к ней показавшийся мне интересным «Шоколадно-банановый улун» и нажимаю кнопку вызова официанта.

Вроде бы, жизнь налаживается. Буквально через двадцать минут мне приносит курицу и чай. Мясо очень сочное, нежнейшее с ароматной кислинкой и сладостью ананаса, а густой запах шоколада с нотами банана заставляет расслабиться и неторопливо потягивать напиток, просто наслаждаясь моментом.

Однако время идет, я постоянно поглядываю на часы. Стрелки уверенно приближаются к полуночи, и внутри меня барабанами стучит тревожная мысль. Сказка Золушки вот-вот закончится. После полуночи волшебство пропадёт, и я останусь без кареты… А то еще и без туфель и без платья. Сама не понимаю, откуда такие мрачные мысли.

В «23-45» запихиваю в рот последний кусок курицы (она была божественна!) и осторожно выглядываю в щелку приоткрытой двери. Официант закрыл её, но (ха-ха!) я, естественно, приоткрыла снова. Слышу вдалеке чьи-то неторопливые шаги и шмыгаю обратно в уединенную комнату. Будто и не думала сбежать!

Неужели, свершилось чудо?! И боги послали мне настоящего Льва Боярова? Аккурат без десяти минут двенадцать?!

Накидываю на плечи пиджак из шерсти и встаю у стола, нацепив на лицо самое суровое выражение, что имею в запасе.

– Это вам! – в комнатке неожиданно появляется мой второй сопровождающий и протягивает белый конверт.

Инстинктивно принимаю его (мама всегда повторяла: «Дают? Значит, бери!») и вновь оказываюсь в комнате одна. Ощупываю «презент» и открываю. Две красные пятитысячные бумажки режут глаза. Это чтобы заплатить за ужин или что?!

Что это вообще? Что мне с ними делать?

– Вот козлина! – чертыхаюсь в голос, сую конверт подмышку, делаю два шага к двери и буквально впечатываюсь лицом в кого-то ещё.

ГЛАВА 7. Бро

В голове шумит от напряжения. Даже не смотрю, на кого налетела. Все еще мысленно перебираю в голове варианты, зачем мне сунули эти проклятые пятитысячные.

Чтобы заплатила за курицу и чай?

За потраченное на бесполезный визит время?

За красивые глаза?

За навязанное продолжение вечера, чтобы потом можно было сказать: «Ну, чего ты ломаешься?! Деньги же взяла!»

От последней мысли внутри закипает то ли бешенство, то ли ярость. Вообще-то на лабораторных практикумах нас учили распознавать нюансы своих чувств, но сейчас просто хочется вышвырнуть в мусорное ведро «профессиональную компетентность психолога» и отхлестать Льва Боярова пятитысячными по щекам.

– Олеся Данилова? – узнаю его приятный тембр.

Медленно поднимаю глаза.

Интересно, он услышал про «козлину»? Я это в слух сказала?!

Если услышал, то отлично! Пусть теперь живёт с этим!

Почему-то лицо миллионера узнаю не сразу. То ли правду говорят, что камера прибавляет несколько лишних килограммов, то ли я настолько зла, что попросту не могу адекватно оценивать происходящее.