Моление улиток

Моление улиток
Вячеслав Сорокин

Мой духовник не раз говорил мне: «Вячеслав, если можешь не писать – не пиши!» Но не писать я не мог. Да и духовника слушался не всегда. И потому за годы моей церковной жизни стихотворений православной тематики у меня накопилась целая книжка. Это – непоседственные отклики моей воцерковляющейся и, позже, воцерковлённой души на то, что происходит в глубине моего сердца. Даже если это пейзаж, даже если кажется, что я описываю какие-то внешние события – в первую очередь это о внутреннем глубинном содержимом.Размышления о жизни и смерти. Много покаянных стихотворений. Молитвы. Эпитафии. Восторги. И тут же рядом – внутренние терзания, отчаяние. Бесчисленные вопросы к Богу, собеседнику и самому себе. Мне повезло, что мир оказался устроен таким образом, что ни один вопрос не остаётся без ответа. Это воодушевляет меня. Пусть это же вдохновит и вас!Покаянная тема, красной нитью проходящая через сборник, постепенно утратила свою тяжесть, отрастила крылья и освободила меня от меня самого…

Вячеслав Сорокин

Моление улиток

православная поэзия

Содержание

От автора

Вступительная статья

Цикл "Моление улиток" (25)

Моление улиток

Оглашенные, изыдите

Евы разуверились в Адамах…

Я ищу давно. Всерьёз…

Долгое плавание

Человек – нерасцветший цветок…

Напряжены до истощенья нервы…

Ожидания белая птица, застывшая в небе…

Где Ты?

Страдания имеют свой предел…

Знамя всепрощающей любви

Господи, не дай мне возгордиться…

Серпы у края поля

Когда бы мы просто любили и жили…

Не брось прохождения тесного…

Может ли ленивый и презренный…

Совесть, ты дева, иль птица, или источник хрустальный…

Верни мне дар любить, похищенный у предков…

Мои заботы, кажется, просты…

Во Христа крестистеся

Жди и терпи пока

Первыми Бога славят монахи

Тишины благословенье

Ступенька, за которой небо…

Люди-деревья

Цикл "Прости меня" (25)

Разве не для нас воскрес Христос?

Адамкаин

Mea culpa

Оставь меня жить…

Угасает во мгле сияние…

Дела мои не умрут…

Прости меня!

Там, где прошёл я остаётся пустота…

Мой гвоздь в моей руке, Невинный опозорен…

Края страниц Писанья режут душу…

Не поднимают ли лица, творя благое…

Молитва теплится лампадой закопчённой…

Только птицы минуют сетей…

Человек. Убийца сердец

Ты предал Бога, человек…