Зима! И заворожен лес,
И светит солнце.
В сияющих его лучах -
Прекрасные картины:
Стоят, как при свечах,
В нарядных кружевах
Березы и осины.
Редактор
Хочу писать я вольно. Много.
И в творчестве достичь венца.
Но внутренний редактор строгий,
Все учит, правит – без конца!
Во мне сидит и мною вертит:
Вот здесь – «нельзя». А это – «прочь»!
От наглости такой ему желаю смерти,
Но не уходит в день и в ночь…
Когда ж читаю опус свой в итоге,
Покоя не дает судья:
«Уж больно гладкий стих – «безрогий»…
Где затерялась мысль твоя?»
Долой редакторов и судей!
Пиши – и сердцем, и душой.
Поэты – не простые люди,
Их не загонишь в общий строй!
Стихи
Ты мысли грустные гони,
Поэт, утри сухие слезы,
Мол, не нужны сейчас они,
Стихи – обычные и в прозе…
Их удивительный полет
Не остановят перемены.
Пока поэзия живет,
Мы – живы, мы – нетленны!
Они легки, как шум берез,
Как ветер в чистом поле,
Несущий к облакам из грез,
И к думам чистым, вольным.
Пусть стих откроет нам сердца
И наших душ воротца,
Он не угаснет до конца,
И эхом добрым отзовется.
Вместе
Видишь – лебеди сели на плёсы,
Возвратившись из странствий своих…
Я хотел бы встречать с тобой вёсны –
Радость эту деля на двоих.
Целый мир распростерт перед нами!
Уже тянутся к солнцу цветы,
Ива нежно ласкает ветвями,
О любви что-то шепчут кусты…