Время жить

Время жить
Виктория Максимовна Горбылова

Правда ли, что книги сводят с ума и вызывают галлюцинации? Так думает абсолютно каждый в этой истории. Но что, если есть парень, который решится прочесть самую настоящую книгу и не просто прочесть, но и написать свою?

Виктория Горбылова

Время жить

Часть первая.

Гибель.

Меня не интересует, как ты зарабатываешь себе на жизнь. Я хочу знать, о чем болит твое сердце и смеешь ли ты мечтать о том, чтобы пойти навстречу желаниям своего сердца. Меня не интересует, сколько тебе лет. Я хочу знать, готов ли ты рискнуть выглядеть глупым ради любви, ради своей мечты, ради этого удивительного приключения под названием жизнь»

OriahMountainDreamer

Глава

I

В здании было тише, чем снаружи. Хоть зданием сооружение было уже тяжело назвать – остались лишь старые стены. Но назначение его не утратилось.

Библиотека.

Стены были с облезшей побелкой, подбитые снарядами, и в некоторых местах с множеством следов от пуль и кровавыми пятнами.

Откуда-то с улицы было слышно крики людей и выстрелы.

Солдат взял с пола старую книжку с окислившимися страницами, поднёс её к лицу, чтобы лучше рассмотреть, прищурился, после вздрогнул. Послышался грохот.

– Немцы пришли, Васька! Да бросай ты её, спасайся! – кричал второй солдат своему другу, прячась за стену обрушенного здания.

– Не брошу…– прошептал мужчина, прижимая книгу к груди, затем резко посмотрел через плечо. В здание вбежали несколько высоких мужчин в форме, а их волосы золотом отливали даже в тени.

– Немцы…– прошептал одними губами солдат, не отрывая от груди книгу, будто это самое дорогое, что у него есть.

– Эй, ты! Чего встал? Не боишься? – с акцентом крикнул один, быстрым шагом подошёл к солдату и рывком выхватил у него книгу.

Солдат и бровью не повел, но напряженная челюсть выдавала его.

– Ты посмотри, как уставился! Ха-ха! – немец толкнул соседа локтем, подняв книгу над головой. На губах выступила ухмылка – блондин явно хотел поиздеваться, – А что делайт будешь, если огнём её?

Солдат молчал, стоя как статуя посреди площади.

Немец из-за всей силы бросил книжку в сторону, прямо на бетонный пол, глянул в сторону врага.

Тот был непоколебим.

– Стреляйт! – приказал блондин, глядя прямо в глаза русскому. Он чуть вздрогнул от выстрела, еле заметно поджал губы. От книги отлетели ошметки, – Ещё стреляйт! – рыкнул вновь мужчина, продолжая с ухмылкой поглядывать на солдата.

– Чудовище, – сквозь зубы прорычал он.

Всё началось намного раньше две тысячи девяносто третьего года. Но подходить к концу стало именно тогда.

Умные часы обещали, что будет солнечно, но не прошло и полдня, как небо затянули серые, будто со старого черно-белого фото, тучи. А день Лешу перестал радовать с того момента, как его завтрак буквально выбили с рук: студент, видимо, безумно спешил отдать преподавателю какие-то бумажки, поэтому совсем не заметил брюнета с горящими на свету глазами.

– Ей, можно аккуратнее? Спасибо, что лишили меня завтрака.

– Извините, я ищу Павла Андреевича, – пробубнил под нос русый парень в широкой кофте, натягивая рукава на кисти рук.

– Историк? Вы первый курс, что ли? – усмехнулся Леша, опуская взгляд на кусочек пиццы, размазанный по полу. В голове промелькнула мысль о том, что у него уйдут все деньги на еду, если ещё пара-тройка таких сыщиков встретится на пути.

– Да. Хочу спросить у него кое-что. Историческое, так сказать.

Студент казался довольно закрытым и скромным, а не очень правильная осанка говорила об образе жизни парня, словно дали биографию того в руки.

– Не понимаю, для чего Вам это, если всё есть в интернете, – хмыкнул парень, наблюдая, как робот убирает его завтрак в мусорное ведро.

– Просто…именно этой темы в интернете нет, – в полголоса ответил студент. Он быстро оглядел незнакомца, что уверенно смотрел на него свысока, хоть и не был сильно выше, и свернул за угол, возвращаясь в свои мысли. Он показался Леше знакомым.

«Что это за тема такая, информацию о которой не найти в интернете?» – подумал Леша, пожал плечами и зашёл в кабинет, вновь немного расстраиваясь, ведь придется после пары спуститься в буфет за ещё одной пиццей.

Время тянется медленно, словно вязкий мёд стекает по ложке. Но студент усердно конспектирует что-то в ноутбуке о понятии цвета, иногда поднимает голову и задает преподавателю вопросы.

Он поступил в художественный колледж, будто назло всем родным, что пропихивали его в информатику. Безусловно, в две тысячи девяносто третьем году рисование с информатикой плотно связано, но Романов уж точно не хотел всю свою жизнь торчать в душном офисе. Другое дело – рисовать.

– Что ж, к практике приступим на следующем занятии, до свидания, – в окончание вещает преподаватель, берет со стола конспект и выходит из аудитории. В первую встречу, мужчина показался Леше странным. Он был холоден, как сталь. На лице ни единой эмоции. Будто под гипнозом самых главных глаз страны. Сейчас же кажется, что это обычный взрослый.

Были двадцатые годы этого века. Началось все в одном из городков России, в небольшом доме, где жили люди с небольшим достатком, но с большим сердцем.

Дом был уютным и теплым. В нем было пару комнат, одна из которых выделялась большими окнами почти до пола. Там стоял стол, за ним стул. Еще был большой синий диван, на котором лежал много пестрых подушек. Женщина с головой, как тыква, подошла к стеллажу, стоящему напротив этого дивана, и взглянула на обложки старых книжек.

– Для чего ты их хранишь? – спросила девушка младше, сидевшая в паре метров за столом, печатая что-то на ноутбуке. Волосы у нее был собранны в аккуратный пучок, а узкие брови подняты домиком. На губах ядовито-красная помада, которая почему-то совсем не подчеркивала их.

– Они – наша история.

– Это хлам, Роза. Они столько пыли собирают. Сама ведь знаешь, что электронные книги намного удобнее.

– Может быть. Но этих книг нет в электронных библиотеках. И если я потеряю их – то они совсем исчезнут.

Роза задумалась, затем взяла с полки книгу в грязно-коричневой обложке и золотыми буквами «Хождение по мукам». Обложка выглядела довольно потрепанной, переплёт рваным, а после того, как девушка открыла её, увидела, что страницы погрызены, а чернила практически выцвели. Уголки губ поползли вниз.

– И пускай исчезнут. Пишутся новые и сменяют их. Каждый день пишется новая история. Ты ведь не живешь только прошлым, верно?

– Ты права…но ведь прошлое так же стоит помнить, – ответила Роза, поворачиваясь к писательнице. – Ты пишешь про любовь. Раньше писали про любовь. Но ни одна книга не повторяет другую, понимаешь? – она опустила взгляд на желтые страницы и замолчала. Книгу нельзя было отсканировать. Слишком много утеряно.

– Никто не писал раньше так, как пишу я, – высоко задрала нос девушка. – Сейчас никому не интересно читать того же Толстого.

– Не правда, – нахмурила брови женщина, захлопывая книгу.