В порядке бреда

в коих ни сна, ни отдыха, – только строчки.
очередной теряет маршрут ковчег
в недрах деепричастий и многоточий….

Никто. Ничего. Никому

никто ничего никому не должен,
и значит, никто ни за что не в ответе.
все чаще прохлада гуляет по коже,
все реже маяк остается светел.
так тускло в замерзшей душе и пусто,
задернуты шторы, камин остывший.
нет места каким-то там даже чувствам.
кричи не кричи – и никто не услышит…

deja vu

Я обожаю осень и стихи
чуть терпкие, с оттенком светлой грусти,
где каждый вдох касается строки,
так ювелирно тонко и искусно.
Я так люблю твой голос с хрипотцой,
как будто, заблудившийся в простуде…
Ноябрь мне подарит письмецо
и чувства позабытые разбудит.

Я без ума от лунных серенад,
от звездами усыпанного неба,
от сумрака, ласкающего взгляд,
когда дневную пыль сменяет небыль,
вплетаемая в сети новых снов,
сошедшая с небесных лабиринтов,
где я на том же месте вновь и вновь
и ты с букетом белых гиацинтов….

Письмо

Здравствуй, мой близкий-далекий, мой Свет, мой любимый!
Я так усиленно сдерживала себя
от перманентно растущего, неудержимого,
чувства, разбуженного дыханием октября.
Я обещала себе, что не буду ни строчки,
ни полстроки о тебе мимоходом писать,
но, понимаешь, мой Ангел, всё ещё кровоточит,
стихослагается, грезится, тянется к полюсам
снов вереница, явственность ощущений,
чувств наваждение, пыль расстояний, my Sun,
под чередой нас коснувшихся грехопадений
скрыта дорога, ведущая к небесам.

тенью

любовь живет в Ее душе
так длительно и безответно,
что Ей не вспомнится уже,
в каких нашла Его рассветах,
когда, переступив порог,
Он прикоснулся вдохновеньем
и затаился между строк,
оставшись в Ней незримой тенью.

прости

я никогда не просила тебя остаться
в тайных тоннелях моей сумасшедшей души,
в грезах и снах, где с тобой так привычно встречаться,
где, кроме шуток, теперь мне так хочется жить.
я не ищу из них выход, скорей, врастаю
в тысячи верст, ожидающихся в пути.

отзвуки рифм невесомо взлетают стаей,
снова невольно взгрустнув о тебе.
… прости.

Мартини-блюз

Неоновый вечер играет мартини-блюз.
Стакан мой практически пуст наполовину…
Ты есть в моей жизни – неоспоримый плюс,
но в сердце твоем слишком тесно – мучительный минус.
Ещё десять капель и я непременно сорвусь.
Хотя, может быть, повезет и я только прикинусь.
Ты – меткий стрелок, моё солнце, – весомый плюс.
И этот же факт, как ни странно, венчает минус.
Последние капли…и я ничего боюсь.
Пусть нерв мой натянут, но я даже с места не сдвинусь.
Ты слишком нетрезв – это твой отвратительный плюс,
Я тоже устала…
Мой самый козырный минус!

просто февраль

Это просто февраль. Это просто собачий холод
согревает глинтвейном, стирает твои следы.
Созерцаю сквозь призму окна полусонный город,
превращая сюжеты из прошлого в едкий дым.
Разбиваю бокал, укрывая в осколках память,
нарушаю баланс равновесия, верность строк.
Снова звезд многоточие лунную ночь оплавит,
проложив по ладоням небесную гладь дорог.