Беременна от мужа-тирана

Глава 9

– А мне что, теперь нельзя решать, где спать? – кидаю с вызовом. Знаю, что разговаривать с ним так нельзя. Но не здесь, где никого нет. В спальне мы другие.

Это единственное место, где я могу говорить с ним искренне. Говорить то, что думаю. Орать на него, кричать. Показывать свой поганый характер. Впрочем, я его таковым не считаю. А вот мой муж часто делает на нём акцент.

– Не ёрничай, – смягчается во взгляде. – Это обычный вопрос. Моя жена ночью непонятно где. Этому должна быть причина.

– Ты серьёзно? – не сдерживаясь, выпаливаю. Нервы на пределе. Кажется, зайди этот диалог дальше, я начну кричать. – Несколько часов назад ты сказал мне, что сделаешь суррогатке ребёнка!

Да это немыслимо!

– Не волнуйся, – поворачивается ко мне всем телом. Делает шаг вперёд, пропитывая своим запахом воздух вокруг меня. И снова я вдыхаю его – и будто снова травлюсь. Аромат у него головокружительной. И волшебный. Стоит мне вдохнуть его – я тут же расслабляюсь. Но всего лишь на секунду.

Соберись, тряпка!

Это не твой муж!

– Будет процедура ЭКО. Я не собираюсь тебе изменять.

Его ладонь тянется к моим мокрым волосам.

– Это называется уважение к своей супруге.

Мои пальцы несутся к его руке. Хлёстко бьют.

Так нельзя. Вот это – точно. Даже наедине.

– Ты настолько уважаешь свою супругу, что даже не посоветовался с ней. Не подумал о её чувствах. Ты думаешь, я хочу воспитывать чужого ребёнка?

Молчит. Цепко смотрит на свою ладонь.

Зря я, наверное, это сделала.

Поднимает на меня пронзительный, убивающий взгляд.

Снова шаг вперёд. Его жестокая ладонь в моих мокрых волосах. Сжимает их, тянет, наклоняя мою голову назад. Наклоняется так близко, что я ощущаю жар его кожи каждой клеточкой тела.

– Нашего ребёнка.

Прикрываю глаза. Перевожу дыхание.

– Я не смирюсь с этим.

– Тебе придётся.

– Я твоя жена, а не заключённая. У меня есть право. Право уйти от тебя.

– Кто тебе позволит, Ярина? – из груди вырывается тяжёлый рык.

Конечно, он не позволит, но… я устала. От этого холода, от этой отчуждённости. От собственнических замашек. Я не его вещь. И не игрушка.

Только Мирон так не считает. Врезается властно в мои губы. Насилует их до боли в груди, в мышцах. Внутри всё рассыпается. От разочарования к себе. После того, что он сделал, я по-прежнему чувствую к нему любовь.

Это притяжение убивает. Особенно сейчас. После того, что он сделал я отвечаю на поцелуй. Жмурюсь, ненавидя сама себя, но целую, растекаясь перед ним лужицей.

Последний раз. Последний грёбаный раз, когда я почувствую его рядом. Перед тем как сделать всё, чтобы разрушить нашу отравляющую связь.

Он сошёл с ума, помешался на своей навязчивой идее завести собственного ребёнка.

Снова в голове тот разговор.

И ладони утыкаются в его плечи. Отталкиваю, делаю шаг назад, вытирая демонстративно губы.

– Пошёл в ад, – угрожающе шепчу, вытягивая руку вперёд. А его это только забавляет. Озорной блеск в ледяных серых глазах. Редкость! Из-за этой редкости я ценила все вечера с ним…

– Только если с тобой.

Снова шаг вперёд. Пытается обнять. А я подаюсь в сторону.

Глупая попытка сбежать. Глупая…

Он ловит меня со спины, обвив сильными руками. Под мои отчаянные брыкания кидает на холодную постель.

Тяжело дышу и смотрю на него снизу вверх.

Понимаю, что не сбегу. И его это только заводит.

Он уже на грани.

Грудная клетка вздымается, ноздри раздуваются в нетерпении. Наматывает на кулак пояс моего халата, рассматривая моё тело.

Когда только успел?

– Я не хочу сейчас это обсуждать. Спальня существует не для этого.

– Ага, – саркастически выпаливаю. – А для чего? Для любви? Прости, но сегодня ты убил её всю.

Он выгибает изумлённо бровь. Подаётся вперёд, забираясь на кровать. Рефлекторно ползу назад, пытаясь закрыться халатом.

Мирон перехватывает мои руки. Делает это всегда, когда пытаюсь скрыть безобразное тело. Я его ненавижу за свои шрамы, оставленные отцом.

Мой муж заставил меня полюбить собственное тело, но…

– Я ведь тысячу раз говорил тебе, – вибрирующий тембр проникает в сознание и успокаивает. Теряю бдительность. А пояс халата, который он накручивал на свой кулак, уже обвивает мои запястья. – Не закрываться.

Закусываю губу.

Не могу. Теперь я ненавижу себя ещё больше. За то, что никак не могу забеременеть.