Просто выход искал.
А выход там же, где и вход.
Я снова выбрался, познал суровые и строгие
Науки высокие. А толку?
Все тот же притон, все те же лицемеры.
Я встречал все добрые вести на коротких перекурах,
Весь измотанный, чтобы можно было жить.
И снова я познал все то,
Зачем поэту ходить под Луной.
Все то, ради чего он творит.
Ради жизни и любви.
Надолго ли?
Били вы ли раз хоть стену?
Оставляли там печати крови?
Я был чувству верным.
А чувство меня швырнуло в окно.
И боясь в него выйти,
Я желал, чтобы на меня оно упало само.
Да, я снова выжил.
Помню все.
Головные боли, морозные дороги к больницам.
Холодные руки врачей,
Сирены скорых.
Помню, как сидел в участках,
Помню, как напивался в ноль,
Как уходил в Нирваны покой.
Я так часто ходил по краю,
Что где реальности грани – не знаю.
И вот мне уже за двадцать,
А будто все пятьдесят.
Я сижу на кухне,
Снова копаюсь в проблемах.
Я добивался вершин,
С них падал, катился, разбивая локти.
Но снова вставал и пытался лететь,
Зная, что я не смогу умереть.
Мое вечное – в двухсот стихах.
Я помню все,
И все красивые слова.