Последний отзыв
Классная книга. Очень многое объясняет, что скрытое реально происходит в человеке
По всем вопросам обращайтесь на: info@litportal.ru
(©) 2003-2024.
✖
Отражения отторжений
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
Я есть начало всего или
Всего лишь, его увядший венец.
Человек я без рода,
Есть ли еще такой?
Какова его порода
И чьих он будет новой весной?
Я не плачу о том, что нет крова,
Что между ушами лишь ветер
С запахом стен и дверей дома.
Но терзаюсь, сохранил ли его я внутри?
Там как-то неловко.
Как-то не так.
Не так, как я не думал об этом.
А подумал и стало тягостно тянуть.
Не бесчестный ли я подонок,
Изжевавший, бросивший свой трап на спасение
В болото своего же
Угнетения…
Только вопросы шепчут в кустах сирени,
О том, хороший ли я человек и прочем.
Достойным ли стану отцом.
Я же без храма внутри церковь строить собрался.
Я же без отца на небе
Своего послал подальше.
Я же в поисках смерти всегда был
Остался один целовать ей колени.
Я же всего лишь я же.
Статика
Муравейник. Бетонное начало.
Миллионы коробок
Для миллиардов людей.
Кричи, пока тебя не замолчали.
Здесь выхода нет.
Здесь рассветы черного цвета.
Я как Прометей для них.
Я молния Зевса.
Ничего не стоили.
Ничего не построили.
Расплакавшись, ушли.
Обиделись, расстроились.
И как по весне мы плачем,
Как в надежде тонем каждый раз,
Стоит лишь кусту сирени
Запахнуть вечностью
И в покорном склонить ветви смирении.
Статика в движении.
Захват реальности.
Всеотец, лицезри меня.
Я всего лишь бог для них.
Господь муравейника.
Раздавлен временем.
Ботинком. Бременем.
По муравьиному темени.
Лишь пятно напомнит
Вам когда-то обо мне.
И если лишь найдётся
Один внимательный.
Ничего не стоил.
Просто стою.
Курю, на остановке жизни,
Ожидая смысла трамвай.
Сакрального нет.
Иллюзия автора.
Мы все тут писатели.
Нового Завета создатели.
И у каждого библия своя,
Ведь тут каждый себе бог.
Если мог бы стать им для себя
Никогда не писал бы.
Статика. В движении.
Посмотри на реальности край.
Загляни в бездну через нее.
И ты увидишь себя,
Стоящего, курящего,
Черного, злого, ужасного.
Безликого. И «Он» или скорее «Оно»
Всего лишь, его увядший венец.
Человек я без рода,
Есть ли еще такой?
Какова его порода
И чьих он будет новой весной?
Я не плачу о том, что нет крова,
Что между ушами лишь ветер
С запахом стен и дверей дома.
Но терзаюсь, сохранил ли его я внутри?
Там как-то неловко.
Как-то не так.
Не так, как я не думал об этом.
А подумал и стало тягостно тянуть.
Не бесчестный ли я подонок,
Изжевавший, бросивший свой трап на спасение
В болото своего же
Угнетения…
Только вопросы шепчут в кустах сирени,
О том, хороший ли я человек и прочем.
Достойным ли стану отцом.
Я же без храма внутри церковь строить собрался.
Я же без отца на небе
Своего послал подальше.
Я же в поисках смерти всегда был
Остался один целовать ей колени.
Я же всего лишь я же.
Статика
Муравейник. Бетонное начало.
Миллионы коробок
Для миллиардов людей.
Кричи, пока тебя не замолчали.
Здесь выхода нет.
Здесь рассветы черного цвета.
Я как Прометей для них.
Я молния Зевса.
Ничего не стоили.
Ничего не построили.
Расплакавшись, ушли.
Обиделись, расстроились.
И как по весне мы плачем,
Как в надежде тонем каждый раз,
Стоит лишь кусту сирени
Запахнуть вечностью
И в покорном склонить ветви смирении.
Статика в движении.
Захват реальности.
Всеотец, лицезри меня.
Я всего лишь бог для них.
Господь муравейника.
Раздавлен временем.
Ботинком. Бременем.
По муравьиному темени.
Лишь пятно напомнит
Вам когда-то обо мне.
И если лишь найдётся
Один внимательный.
Ничего не стоил.
Просто стою.
Курю, на остановке жизни,
Ожидая смысла трамвай.
Сакрального нет.
Иллюзия автора.
Мы все тут писатели.
Нового Завета создатели.
И у каждого библия своя,
Ведь тут каждый себе бог.
Если мог бы стать им для себя
Никогда не писал бы.
Статика. В движении.
Посмотри на реальности край.
Загляни в бездну через нее.
И ты увидишь себя,
Стоящего, курящего,
Черного, злого, ужасного.
Безликого. И «Он» или скорее «Оно»
Другие электронные книги автора Виталий Белицкий
Последний отзыв
Классная книга. Очень многое объясняет, что скрытое реально происходит в человеке