Оппозитчики: путевые заметки водителя мотоцикла

Находим наконец школу, естественно, закрытую по случаю воскресенья. Кощей по-английски расспрашивает местную жительницу, которая, как оказывается, знает нашу Учительницу и соглашается передать ей подарок. Прощай, Прага! Выезжаем из города на северо-восток в сторону Градец-Кралове и Вроцлава.

Остаток дня проходит в дороге. Ехать с Волкодавом в коляске даже здорово, мотоцикл сразу стал устойчивее, я могу гораздо быстрее проходить правые повороты, не боясь задрать люльку, а на максимальную скорость мой изящной комплекции пассажир никак не влияет. Вот если бы ещё он не забыл на остановке мою сумку, которую держит на руках… Приходится возвращаться. Теперь перед каждым стартом все дружно напоминают Волкодаву: «Парашютики не забываем! Не забываем парашютики!»

По заведённой традиции глубокой ночью пересекаем польскую границу, от папы приходит эсэмэска: «Только что узнал, что в Чехии ноль промилле, будь осторожен». Очень вовремя! Ищем ночлег и наконец въезжаем в живописный городок, на вид маленький: всего несколько десятков домов стоят вдоль шоссе. Сворачиваем по указателям на гостиницу, в которой не оказывается мест, но нам говорят, что есть ещё одна, дальше, в глубине городка – это через парк. Грохочем по булыжным мостовым, проезжаем тёмный парк, старинные виллы, вывеску «Минеральные источники». В одной из вилл расположен отель «Фредерик», названный так в честь товарища Шопена. Снимаем две комнаты на ночь, нас кормят бутербродами и пивом, кухня уже закрыта. Во всей этой роскоши, такой пыльный и грязный, чувствуешь себя немного не в своей тарелке, но до чего же здесь красиво и уютно! Разбиваемся на тройки и расходимся по номерам. Пока Штирлиц принимает водные процедуры, мы с Кощеем выходим на балкон, огороженный мраморной оградой, раскуриваем кубинскую сигару и разглядываем окрестные горы и виллы. Сигара, правда, у нас одна на двоих, но какая разница. Жизнь удалась!

Семь

Утром нам, как и обещали, накрывают «добрый» завтрак: сыры, кофе, горячие булочки, конфитюр. Накрапывает дождь, ужасно не хочется никуда уезжать. Но сегодня мы должны быть в Белоруссии: в полночь у ребят закончатся визы, и впереди около шестисот километров. Решаем не заезжать в Варшаву, чтобы не стоять в пробках, и едем дорогами местного значения через Радом и Люблин. Шоссе петляет по равнинам, ехать весело и интересно, обгоняем фуры, держим скорость около 100 км/ч. К вечеру подбираемся к белорусской границе, но становится очевидно, что мы не успеваем в Брест до полуночи. И тут Волкодав, который разглядывал атлас, пока я пилотировал мотоцикл, обнаруживает ещё один переход, километров на сорок южнее Бреста, – мы принимаем решение ехать туда.

Отличная дорога идёт через тёмный лес, ни одного населённого пункта, ни огонька, ни встречных, постепенно исчезают и попутные машины. Приходят нехорошие мысли, что нет там никакого пограничного перехода. Колонну ведёт Норсу, потому что у него две дополнительные фары и самый яркий передний свет. Уже очень хочется спать, я устал и с трудом слежу за дорогой. Вдруг из темноты выезжаем на залитое светом фонарей круговое движение, с двух сторон к нему подъезжают и останавливаются две непонятно откуда взявшиеся в это время легковушки. Не решаясь съехать ни на одну из примыкающих дорог, Норсу делает два полных круга, а мы всей нашей пёстрой колонной послушно следуем за ним. Водители остановившихся машин изумлённо наблюдают наш импровизированный парад. Наконец съезжаем с круга, останавливаемся и истерически смеёмся.

Норсу идёт на заправку узнать, где граница. Новости неутешительные: переход здесь был, но уже много лет назад закрылся. Однако есть ещё один, километрах в двадцати на север вдоль границы. Мчимся туда, опять через тёмный лес, туман и несколько будто вымерших поселков. Неожиданно дорога резко расширяется, множество фонарей ярко освещают наш путь, и мы видим впереди навес и пограничный шлагбаум. Ни души. Удивлённые пограничники открывают шлагбаум и впускают нас на пограничный контроль. На часах 23.45.

Быстро переходим границу. У белорусов в будке паспортного контроля нет компьютера, паспорта сверяют с какими-то бумажными списками. Наконец-то мы в Белоруссии – считай, почти дома. Поменяв деньги, в темноте и тумане доезжаем до АЗС и выясняем у оператора, что никаких мотелей здесь нет, ближайший цивилизованный ночлег – в Бресте, это ещё двадцать километров на север. Вокруг леса, обрывы, и ставить здесь впотьмах палатку нет ни малейшего желания. Дорога пустынна: ни попутных, ни встречных. Через некоторое время подъезжаем к Бресту и опять заезжаем на заправку, чтобы узнать, где, наконец, мы можем найти приют.

Рядом останавливается бэушная иномарка, из которой вываливаются три абсолютно пьяных быка, словно восставшие из анекдотов: короткие стрижки, золотые цепи, толстые шеи.

– А вы откуда это?

Вот только этого нам и не хватало. Добро пожаловать на Родину!

– Из Москвы мы, мотоциклисты, были в Чехии, возвращаемся домой, – отвечаем устало.

– Из Расеи? О, здорово, земеля! Мы Расею любим! Русские и белорусы – братья! – обрадовались быки. – А мы тут День медика отмечаем уже третий день!

– А вы что, медики?

– Нет, а что? – Удивление в мутных глазах.

На всякий случай не снимаю шлем и перчатки.

– Мужики, а где здесь переночевать можно? – спрашиваем. – Гостиница какая-нибудь или мотель есть?

– Есть гостиница, поехали с нами. Там девочки супер, баня, все дела.

– Да не, мужики, мы устали, весь день за рулём, нам бы поспать надо.

– А ты точно не поляк? А то поляку я бы сразу в морду дал!

– Да не поляки мы, русские, слышь, чего говорим?

Один из быков, тот, что за рулём, оказывается самым адекватным и потихоньку успокаивает своих товарищей. Через несколько минут они принимают решение сопроводить нас до гостиницы. Следуя за машиной, проезжаем по ночному Бресту и попадаем на московскую трассу, вот уже и город позади, опять тёмный лес кругом. На душе очень неспокойно: «Менты или бандиты?» – крутится в голове один и тот же вопрос. Уж не пора ли развернуться и дать дёру? Заведут нас сейчас куда-нибудь, и влипнем мы по самые помидоры. Наконец впереди справа светится долгожданная гостиница – быки не обманули. Всё в этом здании настолько совкового вида, что я невольно жду, как вот сейчас спросят командировочное удостоверение или профсоюзный билет, и окажется, что для нас свободных мест нету. Слава богу, впечатление ошибочное: нас оформляют в три двухместных номера. Тётка из администрации идёт усмирять не на шутку расшумевшихся быков, которые всё-таки оказались ментами. Их благоразумный товарищ, извиняясь, запихивает своих друзей в машину, и наши провожатые исчезают в темноте. Спасибо вам, братаны, и извините, если что: выглядели вы, ей-богу, стрёмно.

Заезжаем на охраняемую стоянку за гостиницей, начинает светать. Постепенно отступает тревога и наваливается чудовищная усталость. Ирма слезает с мотоцикла, забыв выставить боковую подножку, – мотоцикл падает, отламывается ручка сцепления: бросаемся на помощь, поднимать «Хонду». Всё, это уже крайняя степень усталости, пора спать. Поднимаемся в номера: обстановочка вызывает тоску и желание удавиться. Выпиваем водки, закусываем консервами. Уже почти совсем светло, мы ложимся спать.

Восемь

Новый день встречает нас хмурым небом и дождём. Завтракаем в убогом кафе, сидим на пластиковых стульях в холле у лифта. После прекрасного «Фредерика» это заведение вызывает отвращение. Недолгие сборы, надеты дождевики, Ирма выясняет, что частично обломанной ручкой сцепления всё-таки можно пользоваться. Вот мы и опять в дороге. Едем весь остаток дня, постепенно уходя от дождя. К вечеру проезжаем Минск и километров через сто, когда уже начинает темнеть, сворачиваем в первую же попавшуюся лесополосу, становимся лагерем, разжигаем костёр, достаём последнее, так и не раздаренное чехам спиртное.

Очень долго сидим у костра, Ирма рассказывает, как впервые в жизни пила водку. Когда душещипательный рассказ заканчивается – «Похлопаем Ирме!», мы аплодируем. У нас клуб анонимных алкоголиков, каждый рассказывает свою историю. Дождавшись очереди, я тоже начинаю очень издалека и забываю закончить. Какие же у меня милые, талантливые и отважные друзья, вот оно, настоящее братство, как же я их всех люблю! Блаженно улыбаясь и пошатываясь, заползаю в палатку.

Девять

Ну и зачем же мы так нахреначились вчера, как будто мы уже дома, ведь впереди ещё почти семьсот! Как же так вышло, что уже 12 часов? Мне нужно умыться, позавтракать, выпить кофе. Мне нужен квадратный шлем для головы. Железный Штирлиц безжалостен и непреклонен: «Завтракать будем в России», – сказал как отрезал. Даже спорить нет сил.

В состоянии остаточной алкогольной интоксикации выезжаю на шоссе. В закрытом шлеме стоит сильный запах спирта. Погода хорошая, колонна мотоциклов движется на восток.

Незадолго до российской границы нас догоняет группа быстрых пластиковых мотоциклов с московскими номерами. Останавливаемся на обочине, снимаем шлемы.

– Вы откуда? – спрашивают.

– Из Чехии возвращаемся! – гордо отвечаю я.

– А что так близко?

– ??? А вы откуда?

– А мы из Марокко…

Немая сцена, вытянутые лица. Во дают! Вот ребята молодцы! Кощей от удивления даже роняет шлем.

Нам наперерез идёт дождь. Пока я возился с застёжкой шлема, пока Волкодав залезал в коляску с «парашютиком», все быстро рванули вперёд на максимальной скорости в надежде уйти от дождя. Догоняем изо всех сил, но капли настигают нас, барабанят по шлему – мы едем на самой границе дождя, постепенно намокаем и видим, как впереди, буквально через несколько сот метров, по сухому асфальту улепётывают наши друзья.

Очередная техническая остановка, и Кощей въезжает крылом коляски в мотоцикл Штирлица. Крыло помято, у Штирлица загнут номер. Как же точно работает примета про уроненный шлем! Едем дальше, у меня заканчивается бензин, я уже переключился на резерв и делаю знаки друзьям, но все говорят – дотянем до России, там заправимся по дешёвым ценам. В результате я высыхаю и встаю напротив АЗС, да только вот беда – заправка с другой стороны шоссе, а между нами отбойник. Сливаем бензинчика у Штирлица, доезжаем до разворота, я заправляюсь, а ребята нет: они будут экономить. Опять гоним вперёд, опять мы с Волкодавом отстали, остальные скрылись за горизонтом. Вдруг видим: на обочине грустно стоит Норсу. Высох! Отливаем ему топлива.

Вот уже совсем рядом граница, та же многокилометровая очередь фур, те же пузатые дальнобойщики так же удивлённо смотрят на нас, будто и не уезжали вовсе. Вдруг из-под очередной фуры неожиданно выпрыгивает Кощей. Пешком! Тоже высох. Останавливаю своего дозаправщика и выручаю Кощея.

Наконец-то граница! Хорошо, что пограничники не просят меня дыхнуть. Норсу с его финским номером и флагом заворачивают на оформление временного ввоза, мы переходим границу, я заправляюсь до полного: мало ли у кого там опять бензин кончится. Через час звонит Норсу и говорит, что тормознули его надолго, просит ехать без него и обещает потом догнать. Доезжаем до нашего кафе в пяти километрах от границы. Наконец-то обед! Когда мы заканчиваем трапезу, приезжает Норсу, потрясённый столкновением с суровыми бюрократическими реалиями своей исторической родины, но горячая еда помогает ему справиться с пережитым шоком. Снова в путь – впереди Москва!

Весь остаток дня пилим что есть мочи. Чем ближе к родным краям, тем медленнее, кажется, идёт время. Вроде бы уже рукой подать, мелькают знакомые названия рек и населённых пунктов, но всё ещё так далеко до дома! Темнеет, я веду колонну, гоню на все деньги: Зелибобер, почувствовав близость долгожданного отдыха в своём тёплом и уютном гараже, старается изо всех сил, выжимает максимальные 120 км/ч. Обгоняем бесчисленное количество грузовиков. Становится ужасно холодно – надеваю всё, что есть в коляске: два свитера, куртку, сверху дождевик, хотя дождя и нет, и всё равно стучу зубами.

После часа ночи мы перед МКАД, здесь Волкодава встречает приятель на машине. Саша даёт мне денег на ремонт помятой им коляски (за что спасибо), забирает свои вещи. С кожаными кофрами от «Вояжа» на плече он похож на ковбоя, у которого пала лошадь. Прощаемся – впереди последний рывок, в центр нашего Города.

Два часа ночи. Зелибобер в гараже, я дома, меня встречает Аня, сонная и тёплая, кормит горячим ужином, поит холодным пивом. Уплетая за обе щеки и прихлёбывая из бутылки, пытаюсь что-то рассказать о поездке, да разве расскажешь это всё вот так, двумя словами. Как же прекрасно возвращаться!

Эпилог

Семь сорок, звонит будильник. Мне снится, что это остальные должны вставать и ехать, а я могу спать дальше, потому что раз рядом спит Аня, то это значит, что я уже приехал, а раз я приехал, то мне незачем вставать и некуда ехать. Стоп! Если рядом Аня, значит, «остальных» рядом уже нет. Подъём!

Девять тридцать, я на работе, мытый, бритый и душистый, в чистой рубашке и при галстуке. Квадратными глазами смотрю на снующих вокруг деловых людей, бумаги, компьютеры, обычную суету офисного дня. Боже мой, ещё вчера я спал в белорусском лесу, на другой планете, в параллельной реальности. Кто все эти люди? Что здесь делаю я? Господи, как же я хочу снова в Дорогу!

2007 г.

МОТОЦИКЛЕТНОЕ

Пусть даже ничего не будет нового,

Но предвкушенье нового влечёт.