Сны о Провинции

Не выходи, пожалуйста, на лёд,

он слишком быстро под ногами тает.

Числа

Со вчерашнего дня мне не выжать ни капли смысла.

Я смотрю в пустоту и не вижу твоей руки.

Если внутренний голос затих, остаются числа.

Никакой эфемерности, только они крепки.

Досчитать до пяти не проблема. Проблема выжить.

С десяти до двенадцати пялишься в потолок.

Уловить ничего. Пустоту. Просто ноль, не ближе.

Ты не выучил тему: двойка, садись, звонок.

Я не чувствую логики, просто ищу опоры.

Разгребаю завалы. Жду силы на третий день.

Третий день наступает и мне говорит не скоро

станет легче от чисел, крепись. Я креплюсь, затем

ничего не понятно. Абсурдное время движет

наши лодочки жизни по ниточкам паутин.

Я смотрю на тебя, только я ничего не вижу.

Остаётся число. И как прежде оно – один.

***

Моему другу – Денису Ганиману

Ты помнишь, костры из листьев?

В последнюю осень жгли.

Горели у клёнов кисти,

И дым уходил с земли.

И ты говорил про ветер,

Про тот, что есть тут и там.

И то, сколько жить на свете,

Решать далеко не нам.

Мне было легко и грустно.

Трещали угли в огне.

Никак не осмыслю чувство –

Быть временным на земле.

***

Казалось, год не кончится тогда.

Теряли, не успев найти опоры.

Холодная с небес лилась вода.

Мы прятались в пустые разговоры.

И даже попросить не стало сил.

В стакане булькал выжатый пакетик.

Он сам себя ещё тогда варил –

Мы жили ожиданием, как дети.

И всё-таки, похоже, лишь мороз

добрее был, чем плюс температуры.

Мы понимали – наша жизнь всерьёз

катилась в пропасть, становилась сюрром.

И сложно было верить. Пустота –

похожа на грядущее начало.

В которой не понятно ни черта.

Но даже это нам не так уж мало.