Уходящее время

– Не посоветуешь, за кого мне голосовать на ближайших выборах?

Лиз щурится сквозь дым и тупо молчит.

Я опять за своё:

– Хоть бы какую-то брошюрку написала про те события. Правду сказать, даже не знаю, кто из них есть кто.

А Лиз только похихикивает. Знал бы, что такая упёртая, не стал бы тратить время попусту. От неё, как с похмелья – ни вразумления тебе и ни малейшей радости.

– За бутылкой, что ли, сбегать?

– Там, в комоде возьми.

Выпили ещё.

– Так тебе что ж, совсем неинтересно, что со мною будет? Ведь придётся возвращать аванс, да ещё немалую неустойку выплатить.

Вижу, что-то готова рассказать – то ли запах денег повлиял, то ли обида не даёт покоя. Наверное, всё вместе.

– Пойми же, наконец, хочется тебе помочь, но я против принуждения, – вот-вот от моих вопросов Лиз зарыдает.

– Принуждения к чему? Лиз! Да откуда у тебя такие гнусные мысли про меня? Вроде повода я не давал. То в сексуальных домогательствах обвиняла, когда стояли у двери, а теперь…

Ну вот! Смеётся. А ведь несколько минут назад расправой угрожала. Странные они, эти кинодивы!

– Что-то я не врублюсь никак. Вроде бы ни к чему особенному тебя не склоняю. Ты только прямо мне скажи, что не желаешь оказать посильную услугу.

Посмотреть на неё, так она вроде даже смилостивилась, слушая меня. Чем чёрт не шутит, а вдруг от неё всё же будет толк.

Вот снова говорит:

– Опять ты меня за кого-то принимаешь. Мне на твои заморочки наплевать, но вот сволочей на дух не выношу! Хочу, чтобы всё было по-честному. Если уж присягнул на верность, так стой на этом до конца и не виляй из стороны в сторону. – Ещё чуть-чуть и опять заплачет. – Ну вот представь, служит человек в одном солидном ведомстве, а работает против него. Это же чисто гэбэшные замашки!

– Неужели такие ещё есть?

– Когда Лёня рассказал, я тоже не поверила. А он мне: если бы не Коко?, я бы давно на зоне сгнил.

– Ох, Лиз, раскопать бы, кто он такой, классный получится сценарий. Тогда можно даже рассчитывать на Оскара.

Ей и хочется, и колется. Вижу, что уже готова, но что-то её сдерживает.

– Ну как ты не поймёшь! Я хоть и рассталась с Лёней, но не могу его предать.

– При чём тут Лёня? Ты выгораживаешь этого Коко?. А на меня тебе плевать, и на Лёню тоже!

Лиз в шоке! Растопырив пальцы, попыталась ногтями выцарапать мне глаз. Ну, не знаю, как здесь, а у нас подобная аргументация точно не проходит.

Впрочем, только погрозилась и опять молчит. Не пытать же её горячим утюгом, чтобы сделала признание! Может, с мыслями снова собирается?

– Ты не представляешь себе, до чего иногда хочется напиться!

Как не понять!

– Так мерзко бывает на душе, что хоть от злобы вой.

– Неужели совсем невмоготу?

Выпили. Жаль, что закусить нечем.

– Нет, что-то здесь не так, – Лиз засмолила сигаретку и вроде бы ушла в себя.

А я гляжу, как мучается, и до того мне жалко её стало! Дело у меня, а то я разве б её так терзал?

В сущности, ничего не остаётся, как подвести промежуточный итог. А почему нет? Вроде бы ясно, что из неё уже ничего вытащить нельзя. Опять же нервная система у Лиз не та, да и у меня аргументов кот наплакал. Потому и считаю – сплоховал! Вроде бы этажом ошибся – так бывает. Будто шёл к врачу, а попал к ветеринару на приём…

Однако случаются в нашей жизни чудеса, особенно, если их уже не ждёшь… В общем, под самое утро я от неё ушёл. Что и говорить, полезным оказалось наше с ней знакомство, много чего интересного узнал. Только об одном забыл спросить – об Анне? Её роль в этом деле по-прежнему мне не ясна.

Глава 16. Что делать?

И вот что рассказала мне Лиз – это уже после того, как я достал бутылку коньяка. Захватил с собой на всякий случай, и оказалось, что не зря, поскольку речь зашла о Коко?, том самом, из откровений адвоката Дубовицкого.

Неваляев частенько упоминал Коко? в разговорах с Лиз – жаловался, что тот не смог защитить от уголовного преследования или не предоставил компромат на министра, которого Неваляев намеревался разоблачить. Кто скрывается за этим псевдонимом, Лиз понятия не имела, ей это было ни к чему. Но вот как-то поехали отдохнуть в Италию, и там произошла якобы случайная встреча с Константином Докутовичем, одним из советников президента. О чём они там говорили, Лиз не знала – пришлось битый час слушать болтовню Нелли, супруги Костика. Однако на следующий день, после очередной встречи с Докутовичем, Неваляев не на шутку разошёлся, стал ругать Коко? последними словами, мол, вроде вчера всё обсудили, ну а сегодня этот засранец упирается, говорит, что его возможности не безграничны. Тогда-то Лиз и поняла, кто есть кто.

Подобные ситуации известны – вот так неконтролируемый всплеск эмоций может привести к провалу ценного агента. Понятно, что Лиз никого не собиралась выдавать, и если бы не удалось мне кинодиву раскрутить, наверно, так бы и унесла этот секрет в могилу. Но тут другое интересно – кто на кого работает? То ли Коко? на Неваляева, то ли совсем наоборот… Да по большому счёту мне без разницы, вот только хотелось бы понять, как связана с этим гибель мужа Карины и какова в этом деле роль Анны.

Среди прочего Лиз сообщила мне о том, что у Неваляева есть компромат на Докутовича – якобы записал их весьма откровенный разговор. Будь это в России, там такое невозможно – наверняка перед каждой встречей спецы проверяли помещение на наличие «прослушки» и т.п. А тут закрепил крохотную видеокамеру на ветке олеандра, под которым они сидели, и все дела. Ну кому в голову придёт, что такую «свинью» могут подложить в цивилизованной Италии? Что ж, наличие компромата на Коко? – это аргумент в пользу первой версии, то есть Коко? на крючке у Неваляева. Хотя, если оценить интеллектуальные и прочие возможности Лёни, это вряд ли. Скорее всего, есть более опытная рука, но это уже за пределами моих интересов, пусть этим спецслужбы занимаются.

О Докутовиче я уже потом в интернете прочитал. За что президент держал его при себе, мне не совсем понятно – видимо, Коко? разбирался в экономике, что не удивительно, поскольку занимал должность вице-премьера ещё в прежнем правительстве России. Уже в то время он заслужил репутацию убеждённого либерала, все уши прожужжал про необходимость коренной приватизации. Давно надо было отправить его в отставку, однако похоже, что плодить униженных и оскорблённых президент не стал, опасаясь, что Докутович пополнит ряды непримиримой оппозиции.

Так что же теперь делать – написать донос? Положим, если президенту напишу, письмо попадёт в Администрацию, но там сдавать своих не станут. А связываться с ФСБ – себе дороже. Начнут копать, что, да как, откуда информация? Так ничего и не решил.

Одно успокаивает – сюжет для сценария получается занятный, а если бы не это, мой визит в Москву даже с натяжкой не назвать удачным. В самом деле, не для того же я приехал, чтобы с Анной переспать. Впрочем, что касается меня, это вовсе не банальная интрижка. А вот Анна… Кто я для неё? И вот ещё один вопрос, на который пока нет у меня ответа – как совместить несовместимое? Не могу же раздвоиться – одна часть останется с Катрин, а другая половина будет с Анной. Ох, и наворотил же дел! И Анну не хочу обидеть и с Катрин не могу так поступить, чтобы потом муки совести терзали.

Я вспомнил, с чего всё начиналось много лет назад. Был поздний вечер. Да нет, какое там – уже ночь. Матерясь через каждые несколько шагов, я шёл к себе домой. В мозгу свербила одна мысль: и чёрт меня дёрнул пойти на эту встречу! Надо же, купился уже в который раз! Накануне сообщили… нет, кажется, это я сам где-то в интернете откопал. В общем, речь шла о том, что некая продвинутая в делах театра дама намерена просветить погрязшую в заблуждениях публику. Чем и каким образом она собиралась просвещать, это оставалось за кадром. Но поскольку театральные события имели кое-какое, пускай самое нежное, ни к чему не обязывающее касательство к тому, чем я занимался… Словом, собрался и поехал.

Уютный подвальчик в тихом уголке Москвы поблизости от Малой Бронной. Небольшой зал на полсотни мест. На маленьком экране показывают кадры из старых немых фильмов – допотопные автомобильчики, мужики во фраках, дамы в кринолинах. И чудесный джаз! Ну и пару глотков выдержанного виски. А ещё вежливые, обходительные официантки. «Прехорошенькая!» – так подумал, глядя на снующую между столиками миниатюрную девицу в туго обтягивающих стройные ноги джинсах. Ну надо ли ещё объяснять? Атмосфера как нельзя более располагала к тому, чтобы, получив заряд свежих впечатлений, выдать потом что-нибудь невероятное! С этим как раз в последнее время возникли затруднения. Словно бы то неведомое Нечто, которое в минуты вдохновения подсказывало – делай вот так и так… словно бы оно начисто забыло о том, что есть на свете такой Влад, никем не признанный художник, ещё менее успешный бизнесмен и уж совсем никудышный муж, судя по тому, что когда-то казалось более чем реальным, но почему-то не сбылось. Но об этом не хотелось вспоминать, потому что теперь всё это стало не существенным.

Важно было лишь то, что я слышал, что видел перед собой, ощущал, вдыхая дымный аромат сигареты. И было ещё одно обстоятельство. Там, наверху, если выйти из ресторана, повернуть направо и пройти несколько десятков шагов, стоял четырёхэтажный дом. В этом доме прошло моё детство, отрочество, юность и значительная часть того, что было уже потом. Было… И как ни странно, по-прежнему оставалось и радостью, и болью, даже ещё ближе и роднее становилось с течением лет. Да, видимо, поэтому и влекло сюда. Но теперь дом стоял совсем пустой – то ли предназначенный на слом, то ли кто-то присмотрел его для собственных нужд, а потом почувствовал, что он здесь совсем чужой, и отказался от своего намерения.

А между тем зал потихоньку заполнялся. Посетители, пока суть да дело, обсуждали будничные дела, кое-кто уже балдел после второй пинты пива, а дама всё не появлялась. Да лучше бы её вообще тут не было! Надо признать, что я без особого пиетета отношусь к мнению подобных «критикесс». Очень уж много было в их суждениях наносного, субъективного. Ну а снобизм так просто прятался за каждой строкой. Пожалуй, лишь яркий, выразительный язык, да необычные метафоры способны были заставить меня дочитать текст до конца. Кстати, мне всегда казалось, что подобные опусы пишутся уж точно не на трезвую голову. Да кто их разберёт!

И то правда, лучше бы уж пили. А то ведь сейчас даже романы стали писать каким-то мутным, не вполне русским языком. Это вовсе не художественная литература, даже не публицистика. Пересказать некие интересные только автору, а на самом деле скучнейшие события суконным… нет, деревянным языком, когда через три слова непременно ставят точку, а после каждой фразы делают отступ… Видимо, потому что мысль угасла, так и не позволив создать интересный образ. Поневоле возникало предположение, что это не родной для автора язык. Русскому литературному языку свойственна некая распевность, это как музыкальная фраза, на которой бездарь споткнётся, всего-то сыграв «трам-тарам». А вот талантливый автор продолжит, создав целую мелодию или вполне значимый её фрагмент. Да, да, всего лишь в одной фразе! Фраза может быть короткой, как у Юрия Олеши – помните про ветвь, полную цветов? – или же длинной, как у Льва Толстого. Но она всё равно запомнится. Талантливое произведение и есть набор таких ёмких, выразительных, образных фраз, а между ними – биографические справки и лирические отступления… Что ж, когда на ум приходит столь нестандартно сформулированная мысль, за это стоит непременно выпить.

Так вот об этой даме, о недавнем её выступлении по ТВ, что-то меня в ней привлекло… Нет, надо же, сказал! Будто не на лекцию пришёл, а на свидание. Во всяком случае, «критикесса» меня ничуть не возбуждала. Несмотря на статную фигуру и симпатичные черты лица, было в ней что-то не так, что-то не вполне женское. Что именно, я так для себя и не определил. Ну разве что излишняя экспрессия в разговоре, когда мысль словно бы с силой выталкивает изо рта слова. Когда вроде бы и сама она не верит в то, что говорит, но старается убедить в этом своих слушателей. Ну а если убедит, может быть, тогда в сказанное и сама поверит. И вот слова эти, как сцепленные намертво между собой вагоны, несутся в никуда…

Да что тут говорить! Собственно, я для того только и пришёл сюда, чтобы в этих словосплетениях разобраться. Накануне услышал несколько её пассажей по ТВ, покопался в интернете, вышел на этот кабачок, и вот я здесь. Дама обещала показать на киноэкране отрывке из театральных спектаклей, представленных на каком-то зарубежном фестивале, то ли в Венеции, то ли в Вероне.

Если бы мне приснился сон, естественно уже после того, как всё это закончилось, нет никаких сомнений, что это был бы жуткий кошмар, этакая смесь Босха с Кафкой, замешанная на психоаналитике. По счастью, ничего подобного не произошло. И то, видимо, только потому, что театральные впечатления были напрочь вытеснены дальнейшими событиями. Но, пробираясь по ночной Москве и повторяя про себя, иногда даже вслух: «Нет, ну совсем же задолбали!», я прикидывал и так и эдак, как, в какой доступной форме смог бы представить обещанное этой «критикессой» просветление ума, случись такая грустная необходимость. К изрядной доли злости из-за напрасно потерянного времени примешивалось сожаление, что мало выпил. Эх, был бы пьян, может, оно бы обошлось.