серым будням стойко противостоя.
Опять подшофе
Михаил Гундарин
ПОЭТ
Всё решено, чего искать –
Какую твердь, какую мать?
Ты властен слишком над немногим!
Ты лишь приёмщик телеграмм –
Сигнал идёт по проводам,
Восходит солнце на Востоке.
Ты посылаешь цепкий взор
Туда, где вечно длится спор,
Откуда смертным нет возврата.
Он – возвращается, зазря,
Как пьяный, мелочью соря
По промежуткам циферблата.
Тебе и это не беда!
Сквозь дом текущая вода
Имеет вид и вкус мадеры.
На пыльном зеркале сперва
Шальные пишутся слова,
А после пахнет жжёной серой.
Ты в заколдованном кольце,
Как будто в каменном венце
Преображённой параллели.
Здесь ночью снег идёт, а днём
Сидят герои за столом
И Пан играет на свирели.
Пиши, пока не гаснет свет,
Пока хватает сигарет,
Пока наставший день по-птичьи
Картавит, свищет и поёт,
Попеременно предстаёт
В семи ликующих обличьях!
Владимир Буев
ОПЯТЬ ПОДШОФЕ
То ль я никто, то ль проводник
Господней воли. Напрямик
Никто мне этого не скажет.
Скрывают инфу от меня
И чужаки, и вся родня.
Господь их всех потом накажет.
Смотрю на время. На часы.
И в небеса хоть голоси –
На циферблате кучки сора.
Загажен кем-то циферблат.
Какой мог сделать это гад!
Ан нет, там мелочь. Вот умора!
Но соберу я медяки.
Так будет честно, по-мужски.