Оценить:
 Рейтинг: 0

20 грамм пустоты

Год написания книги
2019
<< 1 2 3 4 5 6 7 8 9 ... 11 >>
На страницу:
5 из 11
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля

Я шуткой смертельной запомнюсь тогда!»

«С собой ты строга, как мудрец, но ошибкой:

К прощенью цветут миллиарды причин,

А если их нет, то скажу фразой липкой:

Всяк шаг божества – эталон вне витрин!

Ах, выдохни ж фальшь от кулис сей легенды,

Я душу твою вновь укутаю в рай!

Коль шла не в блаженстве, мы все здесь бесследны,

А я – вовсе мёртв; в-жанр воскреснуть мне дай!

«Нет, ввек решено, длань утопит и блики!

От искренней лести любимых икон

Наотмашь сбегу! Лик в грехов мозаике!

Смертелен для всех океана поклон!

Себя ты предаешь политичностью неба,

Разучишься танцу невинности в-сны;

Не стань самовольно-послушным! Не требуй

Моих откровений: цинично-просты!»

«Не слушал, прости: твоих глаз децибелы

Взорвали меня вдохновеньем в-узор;

Паролем зашил фатализм чёрно-белый,

Цвета я впервые познал в-приговор!»

«Жаль; власть Красоты реализм уничтожит,

В строй чопорных шахмат врисует кадриль!

Хочу быть с тобой и сбежать хочу тоже…

Диктантом молчаний возьмём дважды быль!»

Влюблялся. Чувств снег. Амфибрахием боли.

Свет пауз. В глазах симфонический стон.

Её веер бился в-такт сердцу. Сто «что ли».

И шансов лежал револьвер на-потом.

«А кстати, зачем холст фиктивным жуирам

Явленьем столь щедро испачкала ты?»

«То – траур помолвки, развода с всем миром;

Безвременной точкой кончаю мосты!»

«Ты гром прошептала. Внезапность. Осколки.

Секунды теперь – наконечник иглы!

Мне как-то бездарно… лица способ долгий…

А ноты погасли, терпеть не смогли…»

«Ну вот, доказал, что – порыв, что – мечтатель.

В мазках эйфории забыл тень жены!»

«На драме женат я, ища выключатель,

И ложа границы, к слезам, сожжены!»

«Ха-ха, в этой фразе зрю памятник злости…

А вон к нам стекает рельеф жениха!»

«Поэт онемел; мне на гроб шутки бросьте!»

«Серьёзно, то – он. Ждать ли лужу стиха?»

«Им с Зеркалом бы расходиться врагами;

Как тронуть посмел невесомый цветок?!

Хор скульпторов лик сей творил, но ногами.

И дьявол заплачет со мной между строк!

С собой – лицемер, а других видит редко…
<< 1 2 3 4 5 6 7 8 9 ... 11 >>
На страницу:
5 из 11