Помянут вас, мелко порвав на цитаты…
Нагая душа – как открытая рана.
И радости мало в её созерцанье.
Как в зеркале, в ней – отраженье туманов,
Кошмары трагедий, созвездий мерцанье.
Не кашель простудный. Последних агоний
Конвульсии душу нагую ломают,
На ближних взрезая автографы «молний»,
Взывая ко Свету, одежды срывают…
Неужто бывало когда-то такое,
Чтоб странник, в пути лихоимцем раздетый,
Воскликнул: «Осанна!» – во славу разбоя?
Смешны, согласитесь, надежды на это.
Нагие, вы здесь – лиходеи! Ей-богу!
И двери пред вами на крюк затворяют…
Не плачьте! Пусть цветом не стелют дорогу.
Он вянет…
Со Светом того – не бывает.
Поколение
Плодятся Онегины с мётлами,
Печорины в клетках сторожек.
Их лица отверженно-гордые
Осмысленным знаньем тревожат.
С Шекспиром и Кантом на полочке
В подвальных жилищах ютятся
Их вузовской юности корочки.
Не многим они пригодятся.
Когда-то, бессонно и голодно,
Мечтали, вгрызаясь в науки,
Душой отогреть, кому холодно,
Избавить болящих от муки.
Осели в прокуренных комнатах
Миры – осмыслять мироздание,
Презревшие ложь многотомную,
Каменья для нового здания.
Вассалов тут нет – не холопствуют.
Отточены души и зрение.
Святынями здесь не юродствуют,
Но строятся мировоззрения.
Им леность припишет и тление
Глас сытых и просто покорных…
Сгорает моё поколение
В прозреньях ночей бессонных.
Неудачники
Многоцветен букет талантов,
Что не к сроку и не в чести.
Неудачники. Не атланты —
Твердь в ладонях им не нести.
Что-то ищут, терпя укоры.
На безликом своем пути